Люди идут по дороге

Любовь у меня — хоть сейчас околеть, —
Не праздник души, а сплошная комедь.
Она — музыкантша, а я — чёрт-те что,
Шопен мне в мозги — как вода в решето.

Я хитрых полонезов не подберу,

Мне уличная лирика по нутру, —
Куплетов и частушек живой огонь,
А в вальсах и фокстротах я — ни в зуб ногой.

У ней — ноль эмоций, хоть насмерть забей, —

Ко мне самому и к гитаре моей,
И некто во фраке, в часах золотых
К ней ходит со скрипкой, задумчив и тих.

Я весь погас на холоде, как свеча,

Они же там гоняют Шостаковича,
Они пьяны от счастья прикарманенного,
А вовсе не от классика Рахманинова.

Они, вон, умом и душой глубоки,

По клавишам долбят в четыре руки.
А я у соседа вчера, как дурак,
Губную гармошку купил за трояк.

Приплясывает дождик по мостовой,

А я под фонарём стою, как часовой.
Дежурю до утра под окнами,
Увидели б вы — со смеху подохли бы!

1978

«Путь-дорога далека…»

Путь-дорога далека.
Пропивай до пятака
Всё, что есть, и хоть слегка
Сердцем отогрейся!
В окна скалится беда,
По вагонам — чехарда,
И зарылись в никуда
Рельсы, рельсы, рельсы…

Пусть на самый страшный суд

На цепи приволокут,
Буду спать, пока дают,
Я на верхней полке.
Опостылело враньё
Про прекрасное житьё,
Нет людей, одно зверьё,
Волки, волки, волки…

Сотням душ прямой резон

Заглянуть за горизонт.
Лезем рогом на рожон,
В замогильный холод.
Частокол помятых морд,
Этот пьян, а этот мёртв,
И к губам кривым примёрз
Хохот, хохот, хохот…

Впереди тупик, завал.

Эх, гуляем, стар и мал!
Голос глотку разорвал,
Отсырела память.
Нам лететь сквозь шум и гром
Без оглядки, напролом,
И с откоса кувырком
Падать, падать, падать…

1977

«Он модель собирал, он приклеивал к планеру крылья…»