Люди идут по дороге

Что с тобою случилось, родная земля?
Я своих потерял. Были люди — и нет.
Время вспять понеслось. Жизнь даёт кругаля.
Снова явь за окном, как бред.

Хам повылез из всех щелей.

Всё, как раньше, в который раз.
Снова кровь, как смола, как клей, —
Кровь связала, скрепила нас.

В стаю сбились сородичи, в радостный хор,

Мне урок помогают усваивать впрок:
«Кто не с нами, тот мёртв, вот и весь разговор,
Заруби на носу, дружок!»

У меня на плече гармонь

И в кармане столовый нож,
Ты гармошку мою не тронь
И меня самого не трожь.

Я шепчу сам себе: «Терпи!»,

И аккорд невпопад беру,
И в какой-то глухой степи
«Земляки, отзовись!» — ору.

Земляки подступают с обоих боков,

Одинаковы все, здоровы, вроде пней:
«Мы верны, кому надо, а ты кто таков?
Ближний? Наш? Так давай, налей!»

Я оглобли направил вспять.

Я на ближнего болт забил.
Я хочу на трубе сыграть
Отходняк от опухших рыл.

Я природе шепчу: «Замри!»

Я про дружбу читаю стих.
Я стою посреди земли.
Я хочу отыскать своих.

Ветер воет, как пьяный псих.

Ветер душу вгоняет в дрожь.
Я хочу отыскать своих,
Улыбнуться и бросить нож.

Я в тумане ищу просвет.

Я отбился от цепких рук.
Люди, где вы!? Ответа нет.
Я один. Никого вокруг.

Кто речист был и смел — все сомкнули уста.

Вор, подлец правят бал на просторах родных.
…Даль степная безлюдна, черна и пуста,
Кожа, кости при мне, и гармонь, и мечта —
Бросить нож и найти своих…

1990

«Друг возглавил фирму. Повезло…»