Микола Джеря

Весь тiк па­лав до ос­таннього стiж­ка. Навк­ру­ги око­пiв то­по­лi по­сох­ли i не­за­ба­ром за­па­ла­ли, не­на­че ряд­ки став­ни­кiв. Швид­ко дим став мен­ший i бi­лi­ший. Де бу­ли стiж­ки, там ле­жа­ли й жев­рi­ли ку­пи вог­ня­ної мер­ви. То­по­лi жев­рi­ли, не­на­че хто по­за­би­вав роз­пе­че­нi в ог­нi чер­во­нi за­лiз­нi кiл­ки. Не­бо ми­го­тi­ло слаб­кi­ше й ти­хi­ше. Чер­во­не кру­жа­ло се­ред не­ба по­мен­ша­ло, а ок­са­ми­то­вий чор­ний по­яс вни­зу над зем­лею все шир­шав, до­ки не пiд­няв­ся до са­мої се­ре­ди­ни не­ба.

Шiсть чо­ло­вi­ка сто­яли пiд лi­сом, пог­ля­да­ли на по­же­жу, цмо­ка­ли ро­та­ми та все ка­за­ли, що хтось зу­мис­не пiд­па­лив тiк…

- Отак i тре­ба на­шо­му па­но­вi! - го­мо­нi­ли чо­ло­вi­ки. - Доб­рий за­ро­бi­ток ма­ти­ме пан на хлi­бi цього ро­ку.

- Цей хлiб зго­рить, а на прий­деш­нiй рiк знов у йо­го бу­де пов­ний тiк хлi­ба, - про­мо­вив Дже­ря.

- I хто йо­го пiд­па­лив? - пи­тав на­че сам у се­бе Ка­вун. - А ди­вiться ли­шень, чи не лi­тає чия ду­ша в по­лум'ї? Як лi­тає, ми впiз­наємо, чия то ду­ша, й зна­ти­ме­мо, хто оце пiд­па­лив тiк.

- Дурна бу­ла б ду­ша: по­лiз­ла б в огонь! Хi­ба для неї не лу­ч­­че си­дiть до­ма та не ри­паться, - обiз­вав­ся Ми­ко­ла, а сам шу­­кав очи­ма своєї осе­лi; вгле­дiв ку­пу верб ко­ло своєї ха­ти, що бi­лi­ла про­ти вог­ню, i все ди­вив­ся на тi вер­би пiд кот­ри­ми вiн зрiс, пiд кот­ри­ми по­ки­нув свою ха­ту, свою ма­тiр, жiн­ку, ди­ти­ну, по­ки­нув по­ло­ви­ну сво­го сер­ця.

- Цур їй, цiй по­же­жi! Ки­дай­мо та хо­дi­мо прос­то лi­сом, по­ки пан нам прис­вi­чує, - про­мо­вив Ми­ко­ла, ос­тан­нiй раз гля­­нув­ши на свої вер­би i вхо­пив­шись ру­ка­ми ко­ло сер­ця.

Шiсть чо­ло­вi­ка ввiй­шли в лiс. Чер­во­ний свiт бли­щав по товс­тих ду­бах, по ста­рих ли­пах. Де­ре­во чор­нi­ло, як за­лiз­нi стов­пи, i тiльки бi­лi бе­ре­зи яс­но й ви­раз­но лис­нi­ли, не­на­че об­ши­тi по­лот­ном та об­ли­тi ро­же­вим со­ком. Во­ни ввiй­шли в тем­ну чор­ну до­ли­ну i не­на­че од­ра­зу пiр­ну­ли пiд зем­лю.

Тим ча­сом в Дже­ри­нiй ха­тi ще дов­го го­ло­си­ла ста­ра ма­ти з Ни­ми­до­рою. Ка­га­нець бли­мав ко­ло ко­ми­на, не­на­че ста­рець бли­мав слi­пи­ма очи­ма. Ни­ми­до­ра впа­ла на ла­ву i вже не пла­ка­ла, а тiльки стог­на­ла, нi­би че­рез сон. В неї го­ло­ва нi­би го­рi­ла вог­нем; блi­де ли­це ста­ло чер­во­не. Ма­ти си­дi­ла кi­нець сто­ла та тiльки ди­ви­лась на неї. Ни­ми­до­рi зда­лось, що во­на го­рить на пансько­му то­ку в по­лум'ї, що ко­ло неї Ми­ко­ла i не­бiж­чик ста­рий Дже­ря мо­ло­тять ог­ня­нi сно­пи; з сно­пiв сип­ляться не зер­на, а iск­ри i па­да­ють на її ли­це, на гру­ди, на очi. Ни­ми­до­рi зда­лось, що во­ни са­мi не­на­че по­роб­ле­нi з роз­пе­че­но­го чер­во­но­го за­лi­за, свi­тяться наск­рiзь, па­шать вог­нем та все б'ють чер­во­ни­ми за­лiз­ни­ми цi­па­ми по вог­ня­них сно­пах.

- Мамо! чи ви ба­чи­те, якi ста­ли Ми­ко­ла та батько? Он по­ди­вiться! Во­ни з чер­во­но­го га­ря­чо­го за­лi­за… А якi в їх очi! Бо­же мiй! в їх не очi, а жа­ри­ни го­рять в ям­ках! На­що во­ни мо­ло­тять той огонь! Нев­же ж па­ни бу­дуть їсти пше­нич­нi iск­ри, що ле­тять з тих сно­пiв?

- Що ти го­во­риш, доч­ко? Сха­ме­нись! Пе­рех­рес­тись та по­мо­лись бо­гу! - про­мо­ви­ла Дже­ри­ха i по­ча­ла бу­дить Ни­ми­до­­ру та тор­сать її за пле­чi. Ни­ми­до­ра не мог­ла опам'ятаться й бу­ла га­ря­ча, як огонь. Дже­ри­ха дос­та­ла ор­данської свя­че­ної во­ди, по­мо­чи­ла Ни­ми­до­рi го­ло­ву й гру­ди, очi й що­ки.

- Мамо! - обiз­ва­лась ниш­ком Ни­ми­до­ра, пiд­вiв­шись з пос­те­лi. - Чи чуєте? Хтось сту­кає в ква­ти­роч­ку… Чуєте? Це вiн, це вiн вер­нув­ся, мiй го­луб си­зий.

Нимидора схо­пи­лась з ла­ви й ки­ну­лась до вiк­на. Нiч бу­ла тем­на. Вiк­на чор­нi­ли, не­на­че по­за­вi­шу­ва­нi чор­ним сук­ном.

- Мамо, гляньте, як вид­но над­во­рi! Я ба­чу ввесь двiр i са­док. Ма­мо! Ми­ко­ла приїхав на бi­ло­му ко­нi! Он по­ди­вiться! Та та­кий гар­ний та яс­ний, як сон­це, а на йо­му зо­ло­та оде­жа та чер­во­ний по­яс.

Нимидора вхо­пи­ла Дже­ри­ху за ру­ку й по­ве­ла її си­лою до вiк­на.

- Дочко моя, сер­це моє! Що ти го­во­риш? Що з то­бою? - го­во­ри­ла Дже­ри­ха та все хрес­ти­ла Ни­ми­до­ру, хрес­ти­ла вiк­на, хрес­ти­лась са­ма. Їй зда­лось, що до Ни­ми­до­ри вже лi­тає пе­ре­лес­ник.

Ненько моя! Бо­же мiй!.. Ми­ко­ла стає вог­нем, пiд­нi­ма­є­ть­ся й ле­тить уго­ру! Бо­же мiй! Вiн по­ле­тiв до не­ба i вже не ве­р­неться до ме­не! Про­па­ща я на­вi­ки! - крик­ну­ла не­са­мо­ви­то Ни­ми­до­ра чуд­ним го­ло­сом i впа­ла знов на ла­ву, як ка­­мiнь. Дже­ри­ха пе­ре­ля­ка­лась i не зна­ла, що ро­бить. До са­мо­го свi­ту во­на хрес­ти­лась та мо­ли­лась, по­ки Ни­ми­до­ра зас­ну­ла важ­ким, тяж­ким сном.

III

Микола з то­ва­ри­ша­ми по­манд­ру­вав на са­хар­нi в Ка­нiв­щи­ну, в Стеб­лiв. Вiн iшов не ве­ли­ким би­тим шля­хом, а че­рез ма­лi се­ла по­над Рос­сю, не­ве­ли­ки­ми до­ро­га­ми, щоб не стрi­нуться з вер­бiвськи­ми людьми або й з своїм па­ном.