Монеты на твоей ладони

       Я знаю, что все это значит на самом деле - мой Страж из тех самых героических персонажей, которых отбраковывает естественный отбор. Наша проблема именно что решаема, и со Скай станется ее решить самостоятельно. А схватить за руку будет некому.

       Проблема в том, что она права. Еще чуть-чуть, пока вести не распространятся - и Скай выбывает из игры. Если тот, кто все это затеял, не дурак, то ее не убьют - пока не выйдут через нее же на Рейна, и тогда накроют всех. А потому... Эта фигура уже бесполезна, и есть ли смысл в ее дальнейшем пребывании на доске? Нет. Так стоит ли хватать за руку? Да, я многим ей обязан, но это ее долг. Стала бы она страховать меня, если бы не он?

       Нет. Я вообще ей никогда не нравился.

       Да, я вовсе не герой. И я хочу выжить.

       - Эй, иди сюда! Нашла.

       Я твердым шагом прошел мимо Скай и шагнул в мерцающий круг портала. Все, что необходимо, уже решено.

Глава семнадцатая

       Богатство не в самом обладании богатством, а в умении целесообразно пользоваться им.

    Сервантес

       - Идти тут несколько часов, так что рассчитывай силы, - Скай прошла мимо меня, взмахом руки отсылая портал.

       - Постараюсь.

       - Если можешь бегом - будет только приветствоваться. Времени мало как никогда.

       - Время можно и ужать, - я пожал плечами.

       - Может и можно, но только не здесь. Хронос таких фокусов на своей территории не любит. Очень.

       - Псих он, если живет в таком окружении, - я огляделся по сторонам, снова, как в уже полузабытой человеческой жизни, почувствовав себя Алисой.

       - Он здесь не живет, а правит, - отрезала Скай, - Пошли, времени нет.

       Я молча зашагал рядом с ней.

       Как в Зазеркалье, мы бежали только для того, чтобы остаться на месте. Значит, надо бежать вдвое быстрей? И в противоположную сторону, видимо.

       Вокруг был открытый космос. Почти. Отличие только в одно - нет звезд. Чернота и пустота, без начала и конца. И сотни, тысячи прямых, как линейки, белых дорожек, зависших в пустоте. Они сходились в одной точке - так рисуют солнце в детских книгах.

       Мы шли туда - к солнцу.

       Вдоль дорог висели светлые квадраты - как парадные портреты в родовой галерее.

       - Это древо осей?... То самое?

       - То. А может, и другое - все зависит от того, на каком пути стоять.

       Это цитата из "Теории времен". Действительно, оно... Временная оболочка миров.

       Мы шли против хода времени, а в порталах вдоль белой ленты рождалась и умирала одна и та же планета. И впереди - не нарисованное солнце, а начало координат, место, где четвертого измерения не существует.

       - Скай, - я задумчиво подбил ладонью выскользнувшую из портала пушинку, - в каких отношениях ты с Хроносом?

       - Ни в каких. Я с ним не знакома.

       - Тогда это странно.

       - С ним знакома моя мать.

       Минута проходила за минутой, складываясь в десятки, десятки складывались в сотню... Субъективные ощущения, не имеющие ничего общего с реальностью.

       - Мы ведь идем к Ядру?

       Она пожала плечами, но поняла, о чем я.

       - Хан моей матери никто, но меня мама любит. А люблю его. И, к сожалению, есть не так уж много мест, где неправильная душа не распадется в клочья за полсотни лет.

       - Он ведь умирает, когда не находится здесь?...

       - Как и человек, - Скай слабо улыбнулась. - Ваша жизнь - медленное умирание. А у него такое посмертие...

       Ядро было ближе, чем казалось. И оно тоже жило в Зазеркалье.

       В землю, покрытую пышной травой и мхом, повсюду врезались белые лучи Путей.

       Зелень, зелень, зелень... Яркая, но уже... отцветающая. И это было - не в цветах, не в желтых листьях, не в легком холодке. Оно, печальное, сумрачное и умиротворенное, разливалось ровным слоем в воздухе.

       Порыв ветра сорвал с дерева несколько мелких, затейливо вырезанных листиков, и они закружились, медленно падая вниз. Я машинально проследил за ними взглядом. Здесь было весеннее небо - чистое и ясное, будто отмытое ночной грозой. И тусклое, глухое, холодное, отцветающее солнце.

       Умирающий мир. Бесконечно умирающий - вне времени и пространства. И умирающая душа... это и есть Зазеркалье.

       Мы шли на шум воды. Хан сидел у реки - медленной и сонной, и как, всегда, читал.

       - Откуда это все?... - я поймал упавший с дерева листок. - Ядро не может быть живым миром...

       - А Хронос не может создавать ничего постоянного. Это, - Скай развела руки, - просто часть Безымянной. Серебряные Крылья не был против.

       Хан обернулся, заметив нас. Улыбнулся.

       - Я уже начинал волноваться.

       - Не верю, - она кивнула на меня. - Вот, бери на баланс. А я побегу - нужно принимать меры, пока не поздно.

       Хан отложил книгу и посмотрел ей в глаза.

       - Ты врешь, что само по себе плохо. И даже знаю, почему... Но ты ведь вернешься?...

       - Конечно, - она улыбнулась - не слишком весело, но улыбнулась. - Мы живем, дальше или ближе, но живем. Буду жить и я... Как-нибудь. Увидимся, не переживай.

       Скай развернулась и пошла прочь, быстрым, размеренным шагом. Мы стояли и смотрели, до тех пор, пока она не превратилась в зыбкую тень на блеклом Пути где-то высоко-высоко над головой.

       Спящий во мне бог знал, что я запомню ее такой - темный силуэт на фоне отцветающего солнца.

       Я предпочитал ему не верить.

       Скай.

       На мои волосы хлопьями падал снег.