Монстры

– Как будто не было. Несколько раз твой дом обходил, возвращался к метро.

Что мне оставалось делать?

На следующий же день, от греха подальше, я, со всяческими предосторожностями и проглядываниями своей недолжной и опасной литературы, наиболее неприятные книжечки и заодно этот портфельчик свез к дальнему родственнику. Сложил все у него на антресолях, в так называемый «холодильник».

– Ремонт, что ли? – поинтересовался опытный в житейских, но отнюдь не диссидентских делах родственник. – По зиме-то? Ну, ты мастак. Позвал бы весной, я тебе зараз все и бесплатно, – у нас давно установились с ним отношения нерадивого подростка и добродушно-поучающего, снисходительного и терпимого взрослого. Хотя он меня лет на пятнадцать помоложе. Хотя и на сантиметров десять и килограммов на сорок крупнее. Он все знал и умел. Я ни в чем подобном не ведал толка и внимал его наставлениям, впрочем без всякой последующей пользы для себя.

– Пусть полежит, – неумело и неубедительно изворачивался я.

– Может, отложишь? Хочешь чаю? Классная смесь. Прямо твой любимый Китай, – и добродушно расхихикался неожиданно тонким голосом.

Я прошел в кухню. Он, опередив меня, почти протискиваясь по стеночке узкой квартиры своим массивным телом, заспешил к плите, где уже услужливо пыхтел огромный алюминиевый чайник с крупными китайскими розами по бокам. На столе стоял почти такой же, но крутобокий и фарфоровый.

– Слыхал, – начал он, с шумом устраивая свое крупное тело на весьма изящненькую, по моде тех времен, кухонную табуреточку и начиная процедуру заварки, – какой-то мужик зарубил топором жену и ее любовника из-за романа.

– Из-за любови?

– Да нет – рукопись. Книга. Вот твои писатели! Инженеры, мать их, человеческих туш! – и незлобно рассмеялся своей почти детской шутке. – В газете пишут. Сейчас отыщу. – Поднялся и вышел в прихожую. Сквозь проем я видел, как он, склонившись, роется в стопке газет, аккуратно сложенных на маленьком столике возле входной двери. Не нашел. Вернулся к столу. – Жена, наверное, унесла на работу своим бабам показать. Этот писатель говорит, что жена с любовником за ним следили, хотели роман выкрасть, чтобы затем под своим именем опубликовать. А роман про тайны какие-то и про Тарусу. Говорят, он в ГБ служил в большом чине в особо секретном отделе. А притворялся бухгалтером. Ну, такая у него была гебешная легенда. Что-то там на службе не сложилось и его поперли. Следишь? – Впрочем я, как и Цыган, вполне уже запутался во всем этом. Мой простоватый же родственник на удивление легко ориентировался в хитросплетениях детективной истории. – Какие-то секретные данные из своей прошлой деятельности изложил. Высоких шишек на чистую воду вывел. А у них подобное не прощается.

Посапывая, я втягивал в себя нестерпимо горячий и пахучий «прямо твой Китай». И вправду, это был если и не Китай, то, во всяком случае, не Россия конца семидесятых XX века.

– И исчез. Скорее всего, свои сбагрили куда-нибудь или втихаря пришили, – добродушно завершил родственник и хлопнул меня по спине своей мощной дланью. Я поперхнулся. – Извини. Ты бы на дачу ко мне летом наведался. Покупаешься, отъешься, а то вон какой доходяга стал.

– Да, да. Непременно. Пусть у тебя полежит.

– Пусть, – легко согласился он, тут же на моих глазах примостив портфельчик на антресоли, расположенные прямо над невысоким входным коридорчиком. «Ну и ладненько», – с облегчением подумал я тогда про себя. – С ремонтом, может, до весны подождешь? Я быстро все обустрою. Кстати, тот, другой, тоже бухгалтером был.

– Кто – другой?

– Тот, который убил, и тот, которого убили, – оба были бухгалтерами.

Вернувшись домой, я позвонил Цыгану. Мне ответили, что он уехал в срочную командировку от своей липовой конторы.

– А когда будет? – не знали. Или не хотели говорить.

– Кто звонит?

– Приятель.

– Как зовут?

– Кого?

– Кого, кого! Приятеля. Вас как зовут? – настаивал осмысленный мужской голос. – Номер телефона не оставите?

– Зачем вам мой номер? – исполнился я пущей недоверчивости. – Он знает мой номер.

Года через два Цыган неожиданно звонит мне сам.

– Где пропадал?

– Долго рассказывать. Уезжаю.

– Да, – спохватываюсь я, – помнишь, ты мне давал маленький портфельчик? Ну, с рукописью этого бухгалтера. Его еще, кажется, зарубил муж любовницы. Тоже бухгалтер. Или он сам зарубил их – запутаешься. – В телефоне молчание. – Алло, алло! Может, заберешь?

– Да, да, – отвечал мне неуверенный голос Цыгана. Я даже засомневался, он ли? – Как-нибудь потом, – не выказал никакой заинтересованности голос. – Я про бухгалтера просто так наплел. Это моя рукопись.

– Твоя? – несколько опешил я, хотя подобного поворота событий и следовало бы ожидать. «Господи! – почти воскликнул я про себя. – Что же я за такой идиот доверчивый! Сколько жизнь ни учит, ни бьет – все наивным и доверчивым помру!»