Музыка из окна

Боже мой, наш российский срам —
На душе остается шрам:
И Цветаева по чужим углам,
И Ахматова по чужим углам.

Как теперь говорят: бомжи[1]!
От себя хоть бегом бежи
Посредине побитой ржи
И печали такой и лжи.

Освещенная береза

Как строку стихов средь прозы
В восприятии моем —
Не могу забыть березы,
Освещенной фонарем.

Обнаруживался броско
Каждый маленький брачок:
Неудачная полоска
Или сломанный сучок.

Но сияла в полной силе
Посреди холодной мглы,
Ибо выключены были
Остальные все стволы.

«Ты за красных?..»

Ты за красных?
Я за разных.
Ты за белых?
Я за белок.

За кротов
И за оленей,
За китов
И за тюленей.

За зеленые
Просторы,
Заселенные
Под стоны

Сладостные —
Сил весенних,
Благостные —
Снов осенних.

За гусей
Под небесами
Жизни всей,
Где страждем сами.

«Платочек брошкой заколов…»

Платочек брошкой заколов,
Проходит чинно Марианна,
Хромает рядом Соколов,
Восходят сосны из тумана.

День, как ни странно, без забот,
Свои вычерчивает знаки.
Шумит недальний самолет,
И слышен дальний лай собаки.

«Плывет, как сон…»

Плывет, как сон,
Пока еще окольный,
Прозрачный звон,
Пасхальный, колокольный.

Пролетный клич
В распахнутой лазури.
А здесь кулич
Под корочкой глазури.

И знак ХВ,
Что прежде не бывало,
Вчера ТВ
Уже передавало.

Во всем прогресс,
Как сообщают в прессе.
— Христос воскрес.
— Воистину воскресе…

Придуманная жизнь

Придуманною жизнию
Жить — малая вина.
Причины я не вызнаю.

…В иные времена
За пышными сугробами
Усадьбы на юру…

Но днями, столь суровыми;
Играя в ту игру,
Опять с утра про ментики
Гусарские писать,
Друг другу комплиментики
Изящные бросать?

Недавно

Мрачен и завистлив,
Карандаш слюня,
Худшее замыслив,
Смотрит на меня.

О победном бое
Объясняет мне.
А, само собою,
Не был на войне.

Учат импотенты
Вздохам до зари.
А не компетентны,
Черт их подери!

«Полагаю, не был комом…»

Полагаю, не был комом
Даже самый первый блин.
Но, пройдя путем знакомым,
Жизнь сошла уже на клин.

Где-то молодость хохочет…
Жизнь сошла уже на нет.
И горбатиться не хочет
Мой сосед за сто монет.

Хочет он сидеть на сквере,
Где дрожащая заря,
Пребывая в твердой вере,
Что прожил свой век не зря.

А как все не знал покоя,
Вкалывал, курил «Прибой»
И не ведал, что такое
Рок, тем более «Плейбой».

«Пенсионеры нынче строят домики…»