Не забудь сказать спасибо. Лоскутная проза и не только

Попросили меня раз в “Иностранке”
перевесть современного поэта,
англоговорящего, живого, —
“Ведь не всё ж мертвецов тебе толмачить!”

Вот раскрыла я живого поэта —

ах, какой же он красавчик на фото!
Веет смертью от его верлибров,
смерть сочится из каждого слова,
я прочла и умерла, не сдержалась.

Тут пришли ко мне мёртвые поэты,

всё любимчики мои, кавалеры.
Поклонился дипломат, Томас Кэрью,
громко чмокнул шалопай, сэр Джон Саклинг,
и сказал мне ловелас, Ричард Лавлейс:
– Слышал в Тауэре свежую хохму,
“Коли снятся сны на языке заморском —
с переводчицей ложись!” Ловко, правда?
А Шекспира незаконный сыночек,
Вилли Давенант, сказал:
– Брось ты киснуть!
Сшиб я в “Глобусе” пару контрамарок
на премьеру “Идеального мужа”, —
этот педик, говорят, не бездарен.
– Ну, а после все пойдём и напьёмся.
– И сонеты почитаем по кругу!
– Хорошо, – сказала я и воскресла.

Я воскресла, поглядела в окошко,

отложила современного поэта.
И не то чтобы я смерти боялась,
просто вечер у меня нынче занят.

«И опять принесут заказной перевод…»

И опять принесут заказной перевод,
И поэт иноземный, как инопланетный,
Прожигая скафандр, в атмосферу войдёт
И подстрочником ляжет на стол кабинетный.

Что ж, ладонь на ладонь, жми на впалую грудь,

Силясь жизнь уловить в странном облике
                                                             внешнем,
Слабый ритм ухватить, что-то влить и вдохнуть,
Чтобы смог он дышать в резком воздухе
                                                              здешнем.

Этот ладится жить, а иной и помрёт,

И кому объяснишь, коль пойдут пересуды,
Как густеет в груди поэтический мёд,
Как не хочет он литься в чужие сосуды…

«Играешь со словом, играешь…»

Играешь со словом, играешь,
У норки его сторожишь,
Крадёшься, к земле припадаешь,
Танцуешь, в азарте дрожишь.

На нитке у самого носа

Качнётся: “Чего же ты ждёшь?
Играй! это просто, так просто —
Подпрыгнешь и лапой сшибёшь!”

Прыжок – и опять не даётся,

Опять начинает дразнить,
И лишь добродушно смеётся
Держащий незримую нить.

«Англичане мои! младенческая мечта…»