Неудачная шутка (СИ)

“Наконец вы решились обратиться за помощью к специалисту, мастер. Давно пора”.

Когда он ждал ответа, настраивая на смартфоне исказитель голоса, вполне серьезно опасался услышать Джокера, не отдавая себе отчета, что Крейн и телефон в его сознании теперь накрепко связаны тревожным воспоминанием.

- Если это ты, Киган, то иди на… - прорычал Пугало.

- Это Бэтмен.

Показалось, или Крейн и правда тревожно всхлипнул - словно жена солдата над похоронкой?

- Что с Джокером? - после паузы храбро спросил он.

Брюс даже умилился этой нежной привязанности, начиная закипать, не подозревая, что для экс-психиатра страшный клоун только важная гарантия безопасности.

- Сомневаешься в нем?

- Почему тогда…

- Не зли меня, чучело.

- Почему? Не хочешь встретиться лицом к лицу? Без своего сраного костюма?

- Боюсь, ты не выживешь. Ты сильно накосячил, Крейн - к следующей встрече тебе надо серьезно подготовиться. Купи себе мыла для больничной душевой. Пока ты должен найти место, где примерно может быть Фобос…

- А я все уже нашел, - нагло перебил чертов Пугало, - Джокер все предусмотрел. А что, не все спокойно в Датском Королевстве? И где он тебя все время прячет, хотел бы я знать. В твоей кадавровой яме проведен телефон?

- Пошел ты.

Брюс вдруг подумал, что проще всего определить положение Крейна у ног двинутого клоуна, используя сложные, смутные понятия: не звездочет или придворный маг, а нижайший паж.

Это его сильно смутило.

- Поищи Фобос сам, умник, - прервал его тонкие изыскания хриплый голос почти забытого Пугала. - И скажи ему, что меня выпирают из Котла.

Брюс вспыхнул - последняя издевка на самом деле задела его - и поспешно положил трубку, преступно забыв про самый важный вопрос.

Будто он мог просто пойти и говорить с ним…

На исходе ночи Джокер уже знал, где здесь столуется Алый, и что нужно сделать, чтобы попасть в местную элиту.

Снова Котел постарался. Но Крейн будет полезен и в Палубе.

- Он обещал… - гундосил неприятный женский голос толпы справа.

Вдобавок он узнал, где именно тут работала Линда, веселая доярка местного божка - о, к этой женщине у него даже с учетом реальной ситуации было несколько вопросов - многое о нем самом, снова лихо переходя дорогу новому влиятельному человеку - если его, конечно, кто-то сможет узнать.

- Я люблю его! - смутно звучало в нутре человеческого шума.

- Исповедь нужна, - без запинки вторили пьяные голоса, - исповедь. Я схожу туда завтра.

Это было даже много: тяжело оставаться незамеченным, но он больше слушал. Задавать правильные вопросы, не используя нож - та еще задача.

Он с ненавистью смотрел на пластиковый снег, щедро наваленный под ногами - он уже чувствовал его залежи в своих ботинках и, казалось, даже в носках - на чудовищно безвкусные сталактиты искусственного льда, нависающие с потолка, подсвеченные яркими огнями…

Хуже всего было терпеть местную музыку.

Даже пульсация голосов от кишащих вокруг людей была терпимей.

- Умерла королева… - выл патлатый певец. - Ладья-а!

- Я могу это сделать! - нагло заявила толпа юношеским голосом, глухим и нелепым. - Двух курочек за раз.

Джокер приподнял брови, страдая от гнили Айсберга сильнее ожидаемого.

У его локтя материализовалась официантка, одетая как служанка из девятнадцатого века, и поставила перед ним полный стакан.

- Ваш напиток, сэр.

Джокер злобно прищурился, скромно, нежно улыбаясь.

- Я не заказывал, сладкая.

Девушка извлекла из наколки в волосах крохотный блокнот.

- Третьему столику от мистера Асканио Собреро. Заказ с кухни. Не волнуйтесь, уже оплачено.

Ее лицо не озарилось никакими мыслями от этого в крайней степени нитроглицеринового имени, и она бодро поспешила прочь.

Прежде он был уверен, что сработал чисто, а под нынешним гримом - прямые черные волосы, чахоточная кожа, голубые глаза - его не узнает даже Линда.

Она, впрочем, оказаться здесь никак не могла.

- Мой отец, - продолжал тот же голос, что вещал про “курочек” сзади. - Впрочем, неважно. Но знаешь, кто еще здесь? Уэйн. Ненавижу мудака. Прямо убить готов.

Осаженный со всех сторон новостями Джокер подавил свирепый вздох, собственнически оглядывая новую информацию, не слишком уважительно, но вполне справедливо полагая, что в подобных местах такому, как этот неугомонный бэт-мужик, делать нечего.

По крайней мере на такую глупость, как этот чертов стакан, он способен не был.

Мимо проскакала все та же взмыленная официантка, крепко сжимающая в кулаке чаевые.

Джокер взмахнул рукой, задирая рукав. Циферблат его Гамильтона зеркально отразил диван за его спиной и юношу, проклинающего Брюса, а приличный диаметр стекла позволял все хорошо рассмотреть.

Сопляк-тинейджер, хрупкий и зеленый. Не угроза Бэтмену, пустобрех.

Сразу же потеряв интерес, он вернул рукав на место, равнодушно игнорируя нешуточные приливы ненависти.

Незаметно проверил стакан на дополнительные примеси и ухватился за него, делая вид, что собирается пить. Это оказался рутбир, и он нахмурился.

- Управляющий маслосклада. Вот кто, а как ты думал? - шуршало слева. - Ненавижу урода…