Неудачная шутка (СИ)

- Ну что, старичок, похоже те дни безвозвратно прошли? - сказал потом Томми на выходе из ресторана, словно подводил итоги. - Но я ведь все еще твой лучший друг?

- Ближайший.

- Спасибо! Так что, познакомишь меня с миссис Уэйн?

- Брось, Томми, нет никакой миссис Уэйн, хватит. И тебе не стоит садится за руль…

Небо над элитным пригородом отличалось от готэмского: темно-синее, бархатное, отмеченное сияющей точкой Венеры в сопровождении свиты иных светил.

По задворкам памяти снова пронесся теплый ветер: палатка в саду, установленная стариковскими руками, вороника, выстеленная лесом под ноги. Чья-то белая кожа, усыпанная веснушками ровно как это небо звездами.

Совершенно ненормальное для Брюса Уэйна состояние: нормальность.

- А ты ведь совсем не изменился, Бри, - услышал он на прощание.

Опьянение не изменило Эллиота, но теперь почему-то все откровения казались печальней, тяжеловесней.

Брюс отмахнулся, почти радуясь, что остался снова один - это безнадежно, он просто аутист, отшельник, дикарь - чувствуя, как тают благие воспоминания: они с Томми локоть к локтю, в стенах частной гимназии, где они нетерпеливо смотрели в окна на облитые маем или подмороженные декабрем деревья, игнорируя дела человеческие, жизнь и искусство, любовь, благосклонно отдаваясь только счету, спорту и сказкам Броселианда…

В машине он набрал полицейскую сводку за последние сутки через самую простую, не запрещенную программу - то, что пропустил, болтаясь по судам, курясь в жарких библиотечных ритуалах, беспомощно разыскивая счастье по кабакам…

Мотор уютно ворчал, стеклянная ночь дрожала, и его вел гон ищейки - это было приемлемо - но и страсть к контролю, властность, недостойное собственничество.. Ненормальный, фрик, урод, способный только барахтаться в поту с себе подобными чудовищами - теперь он это ясно видел, пораженный в сердцевину призраками иной жизни.

Но самопорке не суждено было продолжится: с обзорного снимка места преступления на него смотрело знакомое лицо со свежезврезанными щеками…

И он побелел от гнева.

========== Глава 63. ==========

Напряжение этих долгих часов изменило его до неузнаваемости.

Брюс наконец смог немного успокоиться. Челюсть болела, рот был наполнен кровью от прокушенной в ярости щеки.

Чертов предатель!

Как он мог доверить ему свою спину, свой дом, своего старика?

От его собственного уродства и инаковости страдают люди - нестерпимая истина, потому что все, чем он был, это только защитником. О, это достойная точка в этой уродливой истории: локальный апокалипсис, яма с отбросами, в которой ему самое место.

Герой? Прикормленный гнильем слабак, достойный только насмешек и плевков, вот кем он был. Жалкий нытик, нагло поверивший в возможность понимания и принятия. Сюрреализмом было поверить во все это, абсурдом, глупостью…

И у всего этого была причина: ядовитое чудовище.

Признать его человеком было равно убить все живое. Выпустить из подвала… Не позволяя себе новый виток гнева, напомнить себе, что именно этого он и ожидает…

Как можно было решить, что ерунда с Эйс Кемикал его идея. Вот дело его рук. О, да, этот “размах”: и это только начало…

Предприняв все шаги по обеспечению безопасности возможных жертв, он наконец вернулся в особняк.

Его не было столько времени… Но он иррационально сидел в машине еще пару часов. Потом вышел к серверу, заставил себя смотреть на каждое изображение, извергаемое бездушным ртом МФУ.

Он не мог себе позволить потерять рассудок, как прежде.

Знал же, что все это ложь. Знал, но позволил себе…

Теперь не было месту сомнениям. Презумпция невиновности на этого человека не распространялась, кроме того, он подтвердил свои притязания на его тело, сотни раз показал и вчера сказал прямо, что он будет делать.. Что он сделает. Что уже начал и продолжит…

Он не даст ему шанса.

Если бы он сам не был так глух и слеп. Если бы еще он мог думать в его присутствии…

Кто еще пострадает от того, что хранится в этой голове? От его больной, безумной силы разрушения?

Что это было с ним самим? Почему исчезли остальные люди? Морок, токсичный туман. Он знал, что это за туман: фиолетовый и зеленый.

И его пиджак на своих коленях - как можно считать это грубой сценой из дешевой порнухи?

Вот оно что. Чертов трус. Жалкое существо - не менее мерзкое, чем цирковая дрянь…

Самое страшное - все это могло быть очередной шуткой - все, как ему нравится. Ручной Бэтмен. Давай двадцатку, Джо, ты проиграл.

Но он же не верил? Нет. Обманывал и сам. Что за гипноз заставлял выуживать у него тепло и близость? Фальшивые игрища. Похоть. Стоило ему взглянуть, и куда-то девался весь интеллект и жизненный опыт.

Давать прощение и не получить ничего взамен. Он отгонял агрессивные мысли, исходящие из глубин; темные сожаления, мешающие ему сосредоточиться.

С ужасом Брюс осознал главное: сам он уже давно был готов пасть от его злой шутки, умереть от его ножа, обменял все на иллюзии. Но он захотел еще больше, жалкий бешеный зверь, пустое, бесполезное существо…

Все это ничего не стоило, пусть и было настоящим. Тепло, плечо рядом. Эта.. страсть.

“Давай развлечемся!..”