О странствиях души

Таращится скука из серых углов,
Из жизни, запрятанной в стол.
Ты смотришь поверх идиотских голов,
Твой взгляд ироничен и зол.
Проходит за окнами чья-то мечта,
И так безобразно пылит.
И в каждом из дней есть своя пустота,
Что так нестерпимо болит.
Попробуй придать хоть какой-нибудь цвет
И смысл всем нелепым словам…
Конструкция ржавых отчаянных лет
Вот-вот разойдется по швам.

* * *

Ты — порожденье Вселенной иной,
Прячешь сиянье души за стеклом,
Кажешься пыльной ночной тишиной,
Мерно дрожащей над темным столом.
Ты налетаешь на время пургой,
Вязкой метелью столетья кружа.
И погибаешь, как кто-то другой
В зябких объятьях мечты-миража.
И раздвоенье в натуре твоей,
В музыке светлой, во взгляде больном,
Память хранящем о сотнях теней,
Связанных в вечности сказочным сном.

* * *

Учись глядеть парадоксально
На зло с добром, добро со злом,
Открещиваясь моментально
От слов, что бродят за углом.
Стремись к иному совершенству,
Где все в узле переплелось,
Где сердце на пути к блаженству
О холод боли обожглось.

* * *

Я сам себе противоречу,
Люблю то завтра, то вчера.
Иду судьбе своей навстречу
Банальным росчерком пера.
Я слышу как порой полночной
Звук оттеняет тишину.
Как время легкое неточной
Строкой бредет опять ко сну.
И мир становится просторным,
Когда в движеньи сквозняка,
Я остаюсь под небом черным
Один на все свои века.

* * *

Я сквозь усталости стекло
В полночные миры гляжу.
А душу сном заволокло,
Стихами, что опять твержу.
Пульсирует вдали звезда,
И кровь пульсирует во мне.
Мы так похожи — нас беда
Соединяет в тишине.
И я готов идти сквозь мглу,
Сквозь тяжесть медленных часов,
Нанизывая на иглу
Отчаянья обрывки слов.

* * *

Вот тебе торжественная ода —
Крик ненужный в мире никому.
Сердце леденящая свобода,
Болью обжигающая тьму.
Вот тебе безвестные болезни,
Душу всю прошедшие насквозь.
Ты в томах бесчисленных исчезни —
Сам с собою разошедшись врозь.
Ты устал от бед и безобразий,
Что какой-то идиот назвал
Самой сбывшейся из всех фантазий —
Жизнью, неизбежной как обвал.
Вот и окончание романа —
За окном все тот же городок.
В мареве осеннего тумана,
Между никому не нужных строк.
Отголосок давешнего бреда
Ты припомнишь весело с утра,
Не заметив, как идет по следу
За тобою черное вчера.

* * *