Обычное зло

В слабо освещенном фонарями лесу со стороны пруда встают длинные извилистые тени, поднимаются все выше и выше, уплотняются и приближаются к нам. Виднеются изгибы рогов, суставчатые лапы с кривыми когтями. Слышно недовольное рычание и визг.

– Это черти! Черти!!! – орет Лестрейд. Полиция в панике разбегается, Холмс и трясущий пустым револьвером доктор следуют за ними, обратно ко входу в парк.

А я остаюсь. Разумеется, никакие это не черти, но мой долг немного задержать Болотное Воинство. Родня, все-таки, хотя не ожидал увидеть их здесь, посреди Лондона. Высокие зеленоватые тени сходятся вокруг меня, они-то видят даже невидимок.

– Криш снюхался с людьми!

– Криш – предатель маленького народца.

– Маленький негодяй!..

Ладно, потерплю немного. Люди за это время убегут, а Воинство далеко от воды не отходит. Как правило. Если бы мне еще не было так холодно…

– Давайте все обсудим, – говорю я рассудительно, не обращая внимания на упреки и оскорбления. – Чем ругаться, могли бы поблагодарить людей – добычу прямо к вам загнали. И – для начала – расскажите, кого вы там сожрали?

Мальчик пришел на берег Лонг Уотер уже утром, когда туман рассеялся, а скуповатое на тепло сентябрьское солнце осветило парк, прогоняя в меру сил сырость и ночные страхи.

Он долго бродил вдоль мрачноватой набережной, рассматривал плавающие останки своих друзей. Вон ошметки плюшевого медведя, за ним виднеется растерзанный игрушечный поросенок. Проплыли ослиный хвост и голый, обглоданный водяными жителями череп Тигры – милейшего создания, пошедшего на череду убийств только чтобы помочь ему, своему другу.

Россыпь совиных перьев, измазанных кровью, довела мальчика до слез. Он потерял их. Потерял их всех, задав чудесным зверям невыполнимую задачу – совершить серию ритуальных убийств, чтобы наконец-то начать расти. Перестать быть глупым мальчишкой в коротких штанах, к которому все обращаются презрительно «Эй, Кристофер Робин!».

И вновь ничего не вышло. Он проиграл, как и тогда, в Уайтчепеле. Сам он убивает или посылает на смерть других – ничего вновь не выходит.

Мальчик сел на сырую скамейку и заплакал, глядя на Лонг Уотер.

Пора менять имя. Может, хотя бы это изменит его странную судьбу: Питером Пеном он уже был, Кристофер Робин потеряло смысл после этой бойни прошлой ночью. Остается назваться Томом Реддлом.

Он машинально нарисовал на мокрой деревяшке прихотливо свернувшуюся восьмеркой змею и увенчал ее человеческим черепом. Тот самый знак, который никак не мог изобразить на крови жертв верный, но глупый Тигра. В этом и была вся проблема.

Да, Томас Марволо Реддл. Звучно и перспективно, по крайней мере для поступления в Хогвартс вполне пойдет. А уж там посмотрим, кто кого!

Победит

Шестнадцать этажей, «чешка». Унылое серое говно, тезка школьной обуви. Той, что для физкультуры, где метание гранаты и прыжки через козла. А здесь они, козлы, в основном и живут. Компактно. Квадратно-гнездовым образом, возвратно-поступательно.

Кривошипно, разумеется, шатунно.

Весь микрорайон набит этими коробками для обуви: система коридорная, в лифтах не срать.

Все равно срут. Когда не ссут или не спят, так и не доехав до родной двери.

То ли карма такая у многоэтажек, то ли люди виноваты. Хрен его знает, не силен я в фэншуе. А людей просто не люблю. Тут лишь бы в говно не вляпаться, пока доберусь до одиннадцатого этажа, долгой дорогой разбитых лампочек и темных поворотов.

Зачем? Нет, я здесь не живу. И так судьба сложная, чтобы еще и сюда заселяться. Здесь живет мой друг Толик, и он – алкаш.

Алкаш, но не козел, такая тема.

По сравнению с ним, я трезвенник. Язвенник. Будильник, понедельник, начальник. Знаете еще неприятные слова с тем же окончанием? В общем, когда мне грустно, я беру самую дешевую водку и иду к Толику. Он всегда дома. Для людей сильно пьющих свойственно время от времени мерзнуть в обезьяннике или спать в чужих подъездах.

Все так. Просто Толик вернулся на костылях.

С протезами как-то не срослось – продукция «Росмедтехники» ближе к продолжению мучений, а на импортные… Ну что я вам рассказываю – сталкивались, поймете. Нет? Тем более не стоит говорить. Примите как данность. Инвалидная коляска и подъезд Толикова муравейника – вовсе взаимоисключающие понятия. Короче, дома он, дома.

Можно смело идти.

Дверь открывает тетя Клава – почти круглая женщина лет сорока с неведомым гаком. Мать Толика. Меня она знает с рождения, когда-то жили рядом. Слов не надо, кивает – проходи, мол. Вытирает руки о грязный халат, смотрит на сумку у меня на плече. Лицо ничего не выражает. Раньше хмурилась, а последние полгода… Я на иконах такие лица видел. И такой взгляд. Хоть и не похожа она ни разу на образа.

Молчит. Да тут и не поговоришь особо, из Толиковой комнаты пяток этажей озвучивает Nirvana. До армии слушал чего подобрее, стингов всяких, а как вернулся – только так. Чтобы рубило. Чем громче – тем лучше. В прихожей тонко позвякивают друг об друга пустые бутылки на полу, вот это слышно.

А людей здесь услышать тяжело.