Однажды в Тоскане. История обычного счастья и необыкновенно вкусной еды

– Надеюсь, сегодня мы не будем говорить про работу. Начинаются выходные.

Тёплый апрельский вечер располагал к ужину на открытом воздухе. Скоро все уселись за нарядный стол. Анита положила всем на тарелки аппетитные тортелли с томатным соусом и сама уселась за стол.

– Синьорина Марина, как вам жизнь в нашем маленьком городке? – поинтересовался мэр, посыпая тор-телли пармезаном.

– Ну здесь… ээээ… спокойно.

Карло захихикал:

– Слишком спокойно после Москвы?

– Да уж, в Москве совсем другие ритмы. Марина, вы уже были в Тоскане? – спросил Андрей.

– Нет. Но я была в Италии. По работе. В Риме, на озере Комо и в Милане. Вообще-то я в Италии родилась.

На террасе повисла тишина. Первым очнулся Андрей.

– Вот это новость!

Марина выпрямила спину. Отпила глоток воды.

– Это долгая история. Моя мама была замужем за итальянцем, а потом…

Марина запнулась. Андрей налил Марине вина.

– Вы не обязаны рассказывать ваши личные истории, простите, что я начал этот разговор…

– Да нет, всё нормально. Я не помню своего отца. Он оставил нас, когда мне было около четырёх. Мама вернулась в Москву.

– Вот это история! Марина, значит, вы наполовину итальянка, тогда вам просто генетически положено наслаждаться жизнью и быть гедонистом, как мы, – мэр засмеялся.

Марина съёжилась. Мэр, заметив неловкость Марины, сменил тему.

– Андреа, позволь мне называть тебя на итальянский манер: для меня ты настоящий итальянец – темноволосый, весёлый, любишь поесть, – мэр засмеялся, а вслед за ним и все гости. – Ты обещал рассказать, как тебе пришла в голову идея фестиваля.

Андрей подлил вина себе и рядом сидевшим гостям.

– У меня есть приятель. Итальянец. Мы познакомились в Милане. Он тоже любит музыку, немного играет на гитаре. Я рассказал, что у меня здесь дом. Оказалось, что приятель родился в этом борго. Однажды подумали: а почему бы не сделать в нашем борго музыкальный фестиваль? По-моему, он даже посоветовал ваше агентство, Марина.

Мэр поднял бокал.

– Андреа, спасибо! Этот фестиваль вполне может стать чем-то вроде театральных дней в Монтикьелло. Слышал про их «Бедный театр»?

Андрей покачал головой. Мэр прокашлялся.

– Это деревенька недалеко отсюда. В 60-е годы из Монтикьелло начали уезжать люди. Молодёжь больше не хотела заниматься фермерством, стремилась в большие города. Деревня опустела. Ещё чуть-чуть, и она полностью исчезла бы. Превратилась бы в привидение.

Мэр подлил себе вина.

– И тогда оставшиеся жители начали устраивать театральные постановки. Свои же пьесы. В собственном театре, бедном, как они сами. Так и назвали его: «Бедный театр»^[23]. Жители сами писали сценарии, сами шили костюмы, сами разыгрывали пьесы и выступали на площади. Рассказывали миру о своих проблемах.

Мэр замолчал. Тишину нарушали стук вилок и стрекотание цикад. Мэр перевёл дух и продолжил:

– Постепенно слава о театре росла. Министерство культуры дало финансирование. Тогда жители, те восемьдесят, что остались, создали кооператив. Положили туда деньги и начали совместно ими распоряжаться во благо города. Отреставрировали здания. Стали организовывать туристическую деятельность. Театр спас борго.

Андрей поднял бокал.

– Предлагаю выпить за Тоскану. Пусть все тосканские деревни процветают!

Все закричали:

– Чин-чин!

– Мы верим, что фестиваль пройдёт до того успешно, что мы будем проводить его каждый год. И, кстати, идея кооператива очень ценная, надо взять её на заметку, – кивнул мэр в сторону Карло.

– Андреа, когда ты уже переедешь насовсем? В Москве так не кормят, – засмеялся Карло и попросил добавки.

– Это точно, – улыбнулся Андрей. – Мои друзья-предприниматели мечтают бросить всё и купить дом в Тоскане. Заниматься сельскими работами. Чтобы вокруг долины, кипарисы. Правда в том, что мы не созданы для спокойной жизни. Предприниматели – амбициозные ребята, им всё не терпится покорять новые вершины.

– Фестиваль – такая вершина? – спросил Карло, прищурившись.

– Да, можно и так сказать. И вы все – часть моей мечты. Выпьем за это. Чин-чин, – он поднял бокал.

После нежного мяса, которое тушили пять часов в вине, и десерта, божественного тирамису, гости уселись играть в покер. Все, кроме Марины. Стол в гостиной застелили зелёным сукном. Разложили карты. Андрей достал коробку с сигарами.

– Я курю сигары только во время покера, – объяснил он мэру.

В гостиной горел камин. Играл джаз. Марина сидела на диване и смотрела на огонь. Ей было тепло и уютно. Что-то внутри приятно дрогнуло. Что-то новое. Марина пыталась уловить это ощущение, понять его и задержать, но не смогла. Оно улетучилось так же внезапно, как появилось.

В покер выиграл Андрей. Раздосадованные игроки выпили ещё по лимончелло^[24].

Андрей присел рядом с Мариной на диван.

– О чём задумались?

– Знаете, – поделилась Марина, – у меня здесь сплошное дежавю. Запахи, вкусы, звуки.

Андрей ухмыльнулся:

– Это неудивительно, мы все любим итальянские фильмы, слушаем с детства итальянскую музыку, и когда попадаем в Италию, у нас возникает ощущение, что всё это уже было.

Гости стали расходиться. Марина тоже засобиралась.

– Спасибо за прекрасный вечер.