Outlander - Ein Hauch von Schnee und Asche: Roman (Die Outlander-Saga 6) (German Edition)

McLeod war tot, sein Körper trieb einen Moment im Bach, bevor ihn das schwarze Wasser in die Tiefe zog. Viele Männer kämpften in diesem Wasser um ihr Leben – der Bach war tief und furchtbar kalt. Nur wenige Highlander konnten schwimmen.

Er erblickte Allan MacDonald, Floras Mann, der bleich und mit starrem Blick in der Menge am Ufer stand.

Major Donald MacDonald hob sich halb aus dem Wasser und ruderte mit den Armen. Seine Perücke war fort, und sein entblößter Kopf war verletzt; das Blut lief ihm vom Schädel über das Gesicht. Er zeigte die Zähne, doch es war nicht zu sagen, ob er sie vor Schmerz oder Wut zusammenbiss. Wieder traf ihn ein Schuss, und er versank klatschend – tauchte aber wieder auf, langsam, langsam, und dann kippte er vornüber in das Wasser, das zu tief war, um darin zu stehen, erhob sich aber noch einmal mit hektischen Bewegungen, und sein zerschmetterter Mund, der sich zu atmen mühte, verspritzte Blut.

Dann tu du es, Junge, sagte die leidenschaftslose Stimme. Er hob sein Gewehr und schoss MacDonald sauber durch die Kehle. Er fiel auf der Stelle hintenüber und versank.

Innerhalb weniger Minuten war es vorbei; der Nebel war mit Pulverrauch versetzt, der schwarze Bach verstopft mit Toten und Sterbenden.

»Unser Schwert für König George, wie?«, sagte Caswell, der einen trostlosen Blick auf das Bild der Verwüstung warf. »Schwerter gegen Kanonen. Arme Teufel.«

Auf der anderen Seite herrschte völliges Chaos. Wer nicht an der Brücke gefallen war, war auf der Flucht. Schon trugen die Männer auf seiner Seite die Planken ans Ufer, um die Brücke zu reparieren. Die Flüchtenden würden nicht weit kommen.

Er sollte auch gehen, seine Männer zusammenrufen, um bei der Verfolgung zu helfen. Doch er stand da, wie in Stein verwandelt, und der Wind sang kalt in seinen Ohren.

Jack Randall stand still. Er hatte das Schwert in der Hand, machte aber keine Anstalten, es zu heben. Stand einfach nur da, dieses seltsame Lächeln auf den Lippen, und sein dunkler Blick brannte sich in Jamies Augen hinein.

Hätte er sich doch von diesem Blick losreißen können … Doch er konnte es nicht, und so erspähte er auch die verschwommene Bewegung hinter Randall. Murtagh rannte auf ihn zu, hüpfte über die Grasbüschel wie ein Schaf. Und das Aufglitzern der Klinge seines Patenonkels – hatte er das gesehen, oder hatte er es sich nur eingebildet? Es spielte keine Rolle; Murtaghs angewinkelter Arm hatte keinen Zweifel gelassen, und er konnte den mörderischen Stoß in den Rücken des Hauptmanns schon vor sich sehen.

Doch Randall fuhr herum, vielleicht gewarnt durch eine Veränderung in seinen Augen, durch Murtaghs schluchzenden Atem – oder einfach durch den Instinkt des Soldaten. Zu spät, um dem Stoß ganz auszuweichen, aber rechtzeitig, um zu verhindern, dass er sein tödliches Ziel in seiner Niere fand. Randall hatte aufgestöhnt, als er getroffen wurde – Himmel, er konnte es jetzt noch hören – und war mit einem Ruck zur Seite gestolpert, doch im Fallen hatte er Murtaghs Handgelenk gepackt und ihn in einem Tropfenregen aus den Ginsterbüschen zu Boden gerissen.

Sie waren ineinander verschlungen in eine Mulde gerollt, und er hatte sich in das hartnäckige Gebüsch gestürzt, um ihnen zu folgen, irgendeine Waffe – was, was war es gewesen? – in der Faust.