Паруса «Надежды». Морской дневник сухопутного человека

Настя… Она появилась в начале романа, и что-то должно было произойти. Но она заболела. Зачем она, хрупкая, беззащитная, пошла в этот опасный, наполненный морской экстремальной спецификой и грубыми мужиками мир? Что она себе напридумывала, чтобы стать старпомом или даже капитаном? Как она всё это должна была преодолеть? Она была и на вид-то болезненным ребенком. Что-то с ней, наверное, могло произойти, но очень скверное. Очень скверное. И болезнь ее — как спасение, как знак свыше. Дальше пусть случится с ней что-то хорошее, но увы, уже не в в моем романе, а за страницами его. И мне почему-то кажется, она совершит матримониальную карьеру, банально нарожает детей, а море-окиян у нее останется таким же воспоминанием, как и у меня… Нострадамус новоявленный… ваш покорный слуга.

То ли десятое, то ли двенадцатое июля.

А может и не июля. Ночь.

Запутался, лень уточнять. Пускай будет почти как у Гоголя — десятодвенадцатое июля. Первые признаки моего тихого помешательства.

Наконец дошел до лирических отношений моих героев. Выискиваю какие-то фразы и думаю: может, я сам влюбился?.. Но этот вопрос только для страниц, которые я держу за семью печатями…

Вот некоторые фразы: «Лишь обласканные жгучим, холодным ветром звезды смотрели на них»; «Глаза полыхнули необыкновенным ярким светом»…

Старушкой-вдовушкой выглянув из-за занавесок туч, посмотрела на них желтая луна. Кто эти двое? Что они делают на этой планете, не замечая вокруг никого? Тоска охватывает тебя, ты потягиваешься, крутишь свое ухо так, что оно начинает полыхать. Ты ведешь себя, как примат при виде самки. И при этом единственное отличие — что не пытаешься совокупиться тут же. Хотя сознание вдруг начинает услужливо рисовать одну пикантную картинку за другой. Я обзываю себя сексуально озабоченным павианом, но ничего поделать не могу.

Я ищу встреч с ней, ее фото заполонили мой комп. Те недолгие встречи, которые проходят на виду у всех, заставляют меня всё больше размышлять о ней. Еще немного — и я начну писать стихи. Боже мой, что я для себя нагородил! Прототип моей героини — вот он, не подозревая ничего, гуляет по верхнему крюйс-марселю. Какая из них лучше: та, которую я вижу каждый день, или возникающая на страницах моей рукописи и уже тоже получившая право на существование? Никак не могу для себя решить, кого я люблю больше.