Печать мастера

Коста возмущенно дернулся, чуть не вывалившись из тени на свет. Из-за него?! Из-за него?!

— Что. Ты. Натворил.

— Искра. Она вернулась.

Сир Блау выдохнул шумно и выругался так, что Коста замер, как мышь в углу, чтобы не пропустить ни слова и не привлечь внимание.

— Я пил, — продолжал неохотно пояснять мастер, — фениксы кончились, больше не наливали. Там куражились молодые Хэсау и Вонги, доходный дом на нейтральной земле, центральная стрела Форта.

— И?

— И… один из щенков Хэсау сказал, что платит сразу — за смешной рисунок Вонга. Нарисовать одного из Вонгов — получить сразу два феникса — отличная сделка, но… искра… вернулась.

— И ты нарисовал, — сир Блау протяжно присвистнул сквозь зубы.

Коста навострил уши. Ему Наставник рассказывал совсем другое по пути в Керн!

— Да. Нарисовал. Я сейчас… не контролирую дар, ты знаешь, — как будто в свою защиту виновато возразил Хо. — С искрой я вижу суть, и рисую суть… и молодой Вонг вышел… как живой. Всё, чего он хотел, желал, любил, жаждал… вся отвратительная суть, все это видно на картине. Хэсау убили его. Расчленили, — буднично поправился мастер Хо.

— Ты долбанный старый идиот, проклятый всеми богами, Хо! Сколько раз, сколько должно раз произойти, чтобы ты понял, что твой дар не приводит ни к чему хорошему.

— Пришла искра. Я не мог не писать.

— Ты старый идиот, Хо, — холодно произнес Блау. — Но твою голову хранит Немес, иначе ничем не объяснить такую удачу…

— …долгом жизни? Защитой клана Блау?

— Нашего влияния не хватило бы! — рявкнул сир. — Ты остался жив, только потому что это выгодно Совету кланов. Они давно искали способ закрыть Хэсау за Хребтом — слишком горячие и неуравновешенные, особенно молодняк. Сейчас они вырезали треть Вонгов и на следующем совете будет голосование о том, чтобы закрыть побережье, как только вернется экспедиция из «неизвестных земель». Вонги подали прошение в Совет! Хэсау подали встречное! А все из-за чего?

— И все из-за чего? Пришла искра?

— Им нужен был повод…

— Все из-за того, что ты хотел выпить, — кулак блау громыхнул по столу.

— Пришла искра, Вэй.

— У отца кончается терпение. С этой стороны Хребта ты будешь вести себя тихо, иначе… род отойдет в сторону.

— Долг жизни, Вэй…

— Иногда я жалею, что ты сдох тогда, двенадцать зим назад.

— Сдохли бы вместе, — тихо возразил мастер. Булькнуло в бутылке, и они ударились пиалой о пиалу так, что перелилось через край.

— Чтобы ты сдох, Вэй!

— Чтоб ты сдох, Хо!

— Но не сегодня!

— … не сегодня… — эхом повторил за наставником сир Блау.

Коста пошевел затекшими ногами, и ступенька тихо скрипнула под задницей. Иногда подслушивая узнаешь столько, сколько не знал и за последние десять зим.

Долг жизни перед кланом Блау? Наставник никогда не говорил о таком. Хотя… Коста попытался сглотнуть слюну, чтобы смочить сухое горло… Наставник врал так же легко, как дышал.

Коста искренне надеялся, и даже собирался посетить местный храм Великого, чтобы помолиться — что торговец тканями и специями, с семьей которого они проделали весь путь в обозе, уже покинул Керн и двинулся в Хаджер. Потому что, если это не так, он не даст и полфеникса, что Наставник останется цел и он вместе с ним.

Все начиналось удачно — они получили заказ на роспись тканей по пути, и не должны были ничего за еду, теплый купол и место в санях. Отрабатывать дорогу оказалось просто — место ему выделили, узоры были настолько незатейливы и просты, что Коста почти насвистывал от удовольствия.

Еда. Тепло. Безопасность. Что ещё нужно такому писарю, как он?