Пять жизней и одна смерть

…Я до сих пор слышу плач ее мамы, вижу боль и страдание в глазах отца. А сны возвращают меня в тот вечер, и слезы непроизвольно текут по щекам, а внутри болит так, как не болело до этого никогда. Но слова… слова просто застревают в горле, остаются призраками меня самого. Я тысячу раз прокручивал, что скажу им, что скажу тебе. Я мечтаю произнести вслух, что не виновен, что это сделал не я. Но как я могу сказать это? Я в ответе за тебя. Что случилось тем вечером? Что мы наделали?

Ты не приходишь, не звонишь и не пишешь. Я понимаю. Все понимаю. Так и должно быть. Это мой выбор и только мой. Не смей винить себя. Это я предал, не протянул руку и не вытащил из болота, потому что был занят собой и своей жизнью. Прости. Такого больше никогда не повторится. Поэтому именно я должен был спасти тебя, защитить. Не знаю, смог ли я это сделать. Или весь этот позор, стыд, вина все-таки свалились на твои плечи? Поверь, если бы я все знал, если бы ты рассказала мне все, я бы смог тебе помочь, я бы уберег нас, что-нибудь придумал. Но все случилось, как случилось. Прошлого не вернуть. Ничего, прорвемся. Нам не привыкать, да?

Слушай внимательно, ты заслуживаешь другой жизни, я знаю, и никто меня в этом не разубедит. А я? Попытаюсь понять тебя. Должна быть причина, веская причина. Я тебя знаю.

Надеюсь, ты не натворила глупостей. Надеюсь, что успею…

Внутри все сжалось от прочитанных слов. А в мыслях стучали вопросы: «Кому он писал письма? И что они натворили?»

Я открыла очередной листок, в нем было больше исправлений, зачеркнутых слов и следов соленой влаги, чем на других. Это стихотворение. Те слова и сейчас иногда звучат в моей голове, когда я не вижу выхода. Они маяком разгоняют мглу, душевную мглу, которая иногда опускается на любого из нас.

Много испытаний я готов пройти,
Бороться, карабкаться и по грязи ползти,
Но как мне в темнице себя обрести?
Как вырваться волку из ловчей сети?
Как свет мне увидеть средь полночи вечной?
Как вновь стать и верным, и человечным?
Как пламя бессилия в душе потушить?
И как разыграть свой братский гамбит?

«Свой братский гамбит…» Что он имеет в виду? Что он готов кем-то пожертвовать или же что готов жертвовать собой?

Звуков за дверью прибавилось, и я, испугавшись обычного неприятного исхода моего пребывания в этом теле, свернула все листы обратно в произвольный комок и засунула в матрас.

Под грузом нахлынувшей печали и безысходности я легла на неровный, промятый матрас и, уставившись в потолок, принялась думать об этом парне. Кто же он и что произошло в его жизни? За что он попал в тюрьму, виновен он или нет?

Я размышляла, умеют ли настоящие преступники раскаиваться? И кто такой настоящий преступник? Можно перечислять десятки преступлений и сотни критериев и качеств настоящего преступника, но я представляла его по-своему. Тот, для кого жизнь другого не имеет ценности, кто не чувствует сострадания и готов на все ради своих желаний и собственного Я. Он безжалостен, алчен, злобен и бездушен. А еще не способен раскаяться. Ведь это великое чувство, известное немногим. Чтобы раскаяться, нужно признаться себе, что ты не прав, прочувствовать вину и принять всю ответственность.

Вокруг скрежетом замков проходила жизнь, а время стекало по стенам этой камеры, куба уныния и неизбежности, словно выкипающий шоколад по стенкам нагретого сосуда густой темно-коричневой лавой.

Тот же вечер в жизни Анны