Пятая печать. Том 1

Покачиваясь, как в люльке, на фартуке крытого перехода между вагонами скорого № 1 Владивосток — Москва, я, вглядываясь в ночные огни, с трудом узнаю знакомые места. На ногах моих еще саднят порезы, но, кажется, давным-давно была та кошмарная ночь, когда в лунном свете несчастный призрак мой шкандыбал по бесконечной дороге от Океанской до Владика. Мелькают мимо платформы: Первая Речка, Вторая Речка, Седанка… вот он!!. — среди деревьев на фоне освещенного хоздвора промелькнул зловещий черный силуэт горбатого от мансарды ДПР… Нет в окнах света — спят пацаны… сладких вам снов, чесики! Здесь десять месяцев томился в неволе пацан Монте-Кристо, мечтая о свободе, как узник замка Иф. Что ж…

«Счастливые побеги, увенчанные полным успехом, это те, над которыми долго думали, которые медленно осуществлялись. Так герцог Бофор бежал из Винсенского замка, аббат Дюбюкуа из Форт-Левежа, а Латюд из Бастилии!»

А я что — рыжий? И я когти рвал не из какой-то Бастилии, куда даже лестницу беглецу передали, а из ДПР НКВД!

Конец репортажа 7

Репортаж 8 Судьба

Из работ я выбрал кражу.

(Народная песня)

Чужое не возьмешь — своего не будет!

(Народная мудрость)

Прошло три шестидневки.

Время — сентябрь 1938-го.

Возраст — 11 лет.

Место — г. Красноярск.

На широкой по-сибирски просторной привокзальной площади Красноярска порывы холодного осеннего ветра закручивают злые пылевые смерчики. Суетятся смерчики, заполошно кружатся на неопрятной замусоренной площади, скребут сердито сухими листьями по бугристому асфальту, озорно подбрасывают обрывки газет. А то — налетят на зазевавшегося прохожего да и осыпят его пылью и окурками — такие шуточки! Холодный ветер бесцеремонно задирает полы одежды, нахально шарит холодными лапами по нежным местам зябнущего организма, напоминая: зима — вот-вот! З-з-з-зима-а-а холодная и долгая! Бррр — сибирррская!!

В России до зимы всегда — рукой подать, а до лета чтоб дожить, надо зиму пережить! Говорят, в Японии землетрясения предсказывают. Но российская зима — стихия! — не чета землетрясениям. Она неожиданна и коварно непредсказуема. Не успел и до Урала я добраться, чтобы на юг податься, «как зима катит в глаза»…

На задворках разномастных торговых павильончиков и неряшливых киосков, сгрудившихся по краям необъятной площади, холодный ветер не так чувствуется. Тут пригревает неяркое осеннее солнышко. Слева от вокзала в едином строю стоят тошниловка, рыгаловка, травиловка и забегаловка. За ними — другой ряд: Зеленый шум, Дунайские волны и газетный киоск, навечно запертый на ржавый амбарный замок. Стоят эти форпосты горбыта стенка к стенке так плотно — и ураган не выдует отсюда запахи мочи, пива, протухшей рыбы и всякие другие, специфично привокзальные ароматы бездомного быта множества людей, оставляющих повсюду пахучие следы недолгого пребывания. За павильонами трое пацанов играют в чику.

— Гля-а, красивый фрей! — комментирует мое появление один из играющих — юркий шибздик поменьше меня. Другой пацан, моего возраста, бесцветно белобрысый, как недопроявленная фотография, ни с того ни с сего на меня крысится:

— Че вылупился?! Канай отсель, мандавошка!!

Ясно, недопроявленному не везет в игре. И поделом: чика — игра не для психов. Я б не прочь схлестнуться с ним, будь мы один на один, но вступать в единоборство с кодлой шпаны?! — не-ет, такая героическая перспектива не для меня! Не мечтаю быть центральной фигурой батальной сцены на задворках пивных ларьков, когда дружный коллектив дубасит одного, тем более — меня. И, понимая, что тут не тот случай, когда «безумству храбрых поют песню», я, независимо шмыгнув носом, спешу благоразумно слинять за угол киоска, сохраняя мужское достоинство, еще не украшенное радужным фингалом. Но третий пацан, повыше и постарше остальных, стопорит меня, цепко ухватив за курточку.

— Не боИсь… хиляй сюды… дядя шьютит…понял? — и выговаривает белобрысому — Ай-я-яй, Серый! Где совесть твоя, гнида серая? Пришел к нам кюльтюрный мальчик… поиграть с нами хотит… понял? Чоль те в падлу, курва серая? Че некюльтюрность выказывашь?! Че ево шугашь? Пускай поиграить. Понял? Ты чо, Блоха, улыбаешь засраный урыльник? Некюльтюрно лыбишься… понял?

На нездоровом желтом лице этого пацана, который постарше, один глаз косит, оттого выражение лица неприятное — хитрое. Но с мнением его считаются. Юркого шкета дурашливо реверансит: