Плавучий мост. Журнал поэзии. №1/2016

Пробштейн, Ян Эмильевич (р. 1953) – поэт, переводчик поэзии, литературовед. Составитель, редактор, автор предисловия, комментариев и один из ведущих переводчиков книги «Стихотворения и избранные Cantos» Эзры Паунда (1 т., СПб, Владимир Даль, 2003) «Стихотворения и поэмы» Томаса Стернза Элиота (М., ACT, 2013). Участвовал в издании «Собрания стихотворений» Дилана Томаса (М.: Рудомино, 2015), автор 9 книг стихов, и книги о русской поэзии «Одухотворенная земля» (Аграф 2014). Стихи переведены на итальянский и английский. Всего более 450 публикаций на несколькихязыках.

Михась Поздняков Стихотворения

Поздняков Михаил Павлович – поэт, прозаик, критик, исследователь литературы. Род. в 1951 г. в дер. Забродье Быховского р-на Могилевской обл. в крестьянской семье. Окончил филологический факультет Белгосуниверситета, был одним из инициаторов создания и первым директором литературного музея Максима Богдановича, работал главным редактором издательства «Юнацтва», главным редактором журнала «Вожык», заместителем, а затем главным редактором журнала «Неман». С 2005 года – бессменный председатель Минского городского отделения 00 «Союз писателей Беларуси». Автор свыше 70-ти книг на белорусском и русском языках для юных и взрослых читателей. Член-корреспондент Петровской Академии наук и искусств. Лауреат республиканских литературных премий. Живет в Минске.

Перевод с белорусского: Анатолий Аврутин

«Край мой любимый, печальный, раздумчивый…»

Край мой любимый, печальный, раздумчивый…
Нынче ты весь в непорочной красе.
Боль унимаешь, что душу мне мучила,
Солнцем играя на звонкой косе.

Слышу за Грезой «кур-лы-ы…» журавлиное –
Это и их дорогая земля.
Спелой малиною, силой былинною
Полнишь ты душу, грустить не веля…

Сад опустевший с душою приветною
Редкую грушу роняет к ногам,
Втайне надеясь, что вспомнится светлое –
Детство… Ребячий восторженный гам…

В росах дробится заря многоцветная,
Запах медвяный над лугом плывет.
Всё здесь родное… Святое… Заветное –
Память о прошлом и дней намолот.

Вновь салютует мне небо высокое,
Слышу соловушки звонкую трель…
О, деревенька моя ясноокая –
Чувств и поступков моих колыбель.

В рощице след – перепуганный, заячий…
В поле запретные маки цветут…
Жить можно в разных краях припеваючи,
Но умирать и рождаться – лишь тут…

Отцовский сад

Сад отцовский… Кактихо…
По две яблоньки в ряд…
Но молчит воробьиха,
И деревья молчат.

Приунывшие груши
Без гостинцев своих.
А бывало – зауши
Не оттянешь от них.

Сливы высохли, вишни…
Сад крапивой зарос.
Почему же так вышло? –
Всем вопросам вопрос.

Поспешаем куда-то,
Ищем новых путей.
Нет осеннего злата
Ничего золотей!..

И когда полпланеты
Облететь ты успел.
Просто вспомни, что где-то
Отчий сад опустел…

Родное слово

Цветет июль… На целый свет
Звенеть соловушке пристало.
А мне читается Купала,
Для нас он больше, чем поэт.

Волнует каждая строка,
И Слово не устаревает –
Доныне душу согревает,
Пройдя сквозь бури и века.

И в этих строчках есть ответ
На все житейские вопросы.
Мы без Купалы – безголосы,
Нам без Купалы свет – не свет!

Так пусть же радуется высь
Строке, что в небе воссияла,
И улыбается Купала,
И губы шепчут: «Дождались!..»

«Аист… По-нашему бусел… »