Плавучий мост. Журнал поэзии. №3/2019

   Ребята, у вас очень много пурги,
   но что-то товар небогат
   и все, кто вам скажет об этом – враги,
   а кто не из ваших бригад,

тот явно урод и умом недалек
и бабы тому не дают.
А всё-таки в деле у вас недолет
и в слове у вас недокрут.

А я-то молчок, молоточком тук-тук
в каком-то квартале от вас.
А то, что торопится в мир из-под рук —
то жёлтая жаба, то черный паук —
ни вам, ни другим не показ.

Фэнтези

От огнедышащего ящера,
от семиглавого огня
не умереть по-настоящему,
судьбу с кольчужкою кляня.

Не положить дурные косточки,
не заслужить себе креста,
ногами считывая досточки,
пролеты шаткого моста.

Остановитесь, братья-витязи,
куда нечистый нас понёс?
Ведь это, извините, фэнтези,
здесь нету гибели всерьёз.

Щёлк – и рассеется видение,
исчезнут башни-каланчи.
Из дуба сделаны, из дерева
заговоренные мечи.

Не в этой выжженной сторонушке
смерть поджидает молодца.
Она под юбкой у Аленушки,
она в объятии кольца.

Её подвозят электричками,
куда влетаешь на ходу.
Она дерётся косметичками,
вливает зелия в еду.

И семь светил ведет Полярная
на нерест, будто глупых рыб.
А там уж нарния – не нарния:
открылся шкаф, и ты погиб.

«Дайте им второй и третий шанс…»

   Дайте им второй и третий шанс:
   он с цветами и она в гипюре.
   Я всё время думаю о вас.
   У меня в душе такие бури.
   Чёрный доктор, чёрные глаза,
   рестораны с видами на бухту,

над которой жмет на тормоза
солнца утомленного кондуктор.
Есть вторая, третья красота,
ложечкой мутящая рассудок.
Даром ли от рожек до хвоста
показался в зеркале ублюдок?

Север

1

Курс – север, и природа все смуглей,
а в шаре гелий, а в корзине гей.
Наверно, гений.

Он видит сверху множество явлений:
оленей бег, медведей под скалой
и сумрачную тряску поколений
за деградирующий плодородный слой.

И позади забытая война
ему уже не кажется гражданской,
а кажется какой-то шляпой жалкой,
которая тут больше не нужна.

Тут надобны, как видно с высоты,
мохнатая шмелиная одежда,
во фляге спирт, на Господа надежда,
увы, не припасенные унты.

Курс – север, и природа все белей,
и горы, смятые рождественской фольгой,
и кривоствольный флот нагой
висящих из земли нетопырей.

Здесь ночь бела, как кривда позади,
здесь он один и гей, и натурал.
Здесь никогда никто не умирал.
Нет отклика, кого ни позови.

Курс – север, но отсюда лишь на юг,
и океана белое бельмо

еще слепее из-за серых туч.
Еще скажи, скажи, что жизнь дерьмо.

Рот облепляет ледяной сургуч,
и тело улетает как письмо
туда, где крылья плещут, где поют.

2