Побочное действие

А звуки всё давили, душил и запах, похожий на запах плохого спирта. Какие-то смутные ассоциации… горючее? Укол неясного страха – не слушать, не чувствовать – ведь почти получалось. А тело среагировало будто само по себе – ему нужно избежать опасности. Сжались кулаки, хоть и с трудом – путы крепкие. Верёвки врезались в кожу, кажется, тут же стёсывая её до крови, но ни мысли об этом – нужно опереться на ноги и, может быть, удастся привстать, сдвинуть стул с места. Зря.

– Решай уже, давай! – Мэл почудилось вдруг, что путы на правом запястье заметно слабее, чем на левом. Она усмехнулась прямо в засвеченный солнцем экран, толком не видя на нём рожу хозяина здешней «территории». Получилось чуть распрямить ноги в коленях, потом податься вперёд – стул приподнялся над грязным полом, противно скребнув по нему ножками. «Не закреплён…» – мелькнула мысль, почти радостная, но её тут же смял, заглушил болевой разряд. Позвоночник, очевидно, решил, что с него хватит – боль молнией прошлась по всему телу до кончиков пальцев, как от удара о землю, и Мэл осела со стоном, чуть не завалившись вместе со стулом на бок.

– Всё ещё пытаешься приказывать? Охуеть! Блядь! – Из динамика телевизора тем временем трещало и громыхало, пират на экране встряхивал ирокезом то ли в злорадстве при виде корчей пленницы, то ли в бешенстве от её непокорности. – Ещё приказывать пытаешься? Ничего, я спокоен, я спокоен. Всё, скоро ты будешь корчиться от боли в языках пламени. Тупая белая девочка. Умолять о пощаде!

– Ты сломаешься, блядь! – Это обещание долетело до Мэл сквозь дикий визг и скрежет, похоже, уже прямо в ушах. «Было бы чему ломаться», – хотела было пробормотать она, усмехаясь прямо в лицо почему-то собственному отцу, плывущему перед глазами. Тот всё так же твердил про «отсутствие выхода», перебирая холёными пальцами невидимые струны. А ещё называл неугодную дочь «девочкой» и «принцессой». Мэл тряхнула головой – отец растаял, на его месте ухмыляющийся пират вертел в своих далеко не холёных, но таких же длинных пальцах маленький блестящий прямоугольник. Чуть слышный металлический щелчок – у прямоугольника откинулась крышка, ещё один, глуше – над ним возник сначала сноп искр, потом язык пламени. Именно что язык – здоровенный, он проплывал по экрану туда-сюда, словно маятник гипнотизёра. Ещё один музейный раритет – газовая зажигалка. А этот запах…

Где-то под грудной клеткой будто живой комок льда заворочался – с огнём у Мэл были «особые отношения». Так выразился в своё время флотский психолог… да плевать. Плевать! На эти рыжие всполохи – как волосы пилота Ричарда Рэйда, друга и сослуживца. На рыжий огонь, что поглощает эти волосы, лижет уже мёртвое лицо, белое, с окровавленным ртом.

– Много хочешь… – пробормотала Мэл, растягивая губы в полуулыбке. Как тут всё ясно. Никаких несовпадений мыслей и сказанного вслух, как «дома». Угроза ведь исполнится, так? Точнее, не угроза – обещание. Язычок пламени всё ещё двигался по экрану, описывал причудливые пируэты. Последние резервы организма потрачены на пустой выброс злости – причинение смерти безвестному ублюдку в красных тряпках. – Если умолять нет смысла, может найтись другой способ.

«Другой способ». Если «выхода нет». Флотские психологи об этом молчали – как-то неэтично было с их стороны продвигать методику, как ни крути, суицида. Но описание её, достаточно подробное, мог найти даже курсант Академии. Мэл в своё время нашла, в возрасте семнадцати лет – были причины. Проконсультировалась, потренировалась – эта «пилюля» имела и лечебную сторону, всё зависело от «дозы» и длительности воздействия. Дальше не пошла. А сейчас, наверно, настал момент, если уж даже маньяки не жмут вовремя на спуск, предпочитают растянуть удовольствие.

Никакой «магии», ничего сверхъестественного. Просто выровнять дыхание, хоть жирно-спиртовая, жгучая вонь осела уже, кажется, и в желудке, а не только в лёгких. Мозг ощущает себя пьяным, тело почти приятной слабостью отходит от болевой вспышки – так, хорошо, ровнее. А теперь медленнее – и сердце тоже: тук… тук. С экрана что-то говорят, демонстрируют гибкое пламя – всполохи, всполохи…

Ещё вдох. Дышать теперь можно реже – сердечный ритм заметно замедлился. Это принесло странный покой, напряжение почти сошло на нет, а вонючий воздух уже не казался таким противным на вкус. Только дурманил спиртовыми парами, а перед глазами, спрыгнув с зажигалки, вовсю плясал огонь, пожирая пульты, приборные панели, экраны, экраны…

– Прости, Рич… – губы зашевелились – Мэл заговорила вслух, может шёпотом, а может, громко. Грудь вздымалась всё медленнее и тяжелее, сердечные удары невероятно растянулись во времени, и эти паузы приносили всё больше покоя. Интересно, почему она не сделала этого раньше? Хотя бы тогда, в рубке, лёжа с перебитым позвоночником, бесполезная и ненужная. Или уже в госпитале. Или после того, как отец перекрыл ей все пути… почему? Выбрать самому момент ухода – что можно придумать лучше? И покой куда лучше огня…