Почёт ли – смерти приговор на Земле?

Искал за мерой ранний твой – обычные дела,

Монетам клал свой съеденный, понятный до утра

Морали здесь источник благ и чрево мудреца,

Как будто бы тебе не враг – от этого лица -

Искусства стиль, он ждёт восторг и муку на тебе,

Но каждый с ним уходит вдаль – на мысли от того,

Что небо жило в топь и даль, попробуя понять

Свой лик искусства над моралью, выеденной вверх.

Ты поднимаешь сердце вдаль и этим благо им

Ты пишешь слову в терпких длин – прямую полосу,

К которой не был ты один и – малого лица

Не видел способ объяснить искусство – до конца.

Мерцает между голых стен – твоими обогнув

Застенчивое облако – такое же в любви,

Ты не был им прямой главой, а только по уму

Спал нищим сердцем в той войне и гордо видел ту

Искусству – жизнь в прямой руке, откуда не хранит

Твой мир ментальной пустоты – обратные дела,

Он серой краской сохранит – искусственную даль,

Чтоб видел ты одну мечту и там её медаль.

Прочтя сегодня нищий клад – ты вышел из себя,

То был прекрасен, то не рад и этим волей пал,

По дну морского чуда ждёт – твоими вверх идти,

Для этих миром говорить – обратно в пустоту.

Но друг в замёрзшем теле был – сегодня не один,

Он видел скол твоей любви и форму бытия,

Так знает горький привкус сил – такую же звезду,

Как ей держать сегодня даль и мыслью одному -

Свободу в чувствах смерти лишь – ты высыпал игру

Под каждый берег этой тьмы и сам её – пронял,

Внутри оставшись от меня – такой же головой,

Где не был ты игрой менял и просьбой под собой.

Хранил искусственную лень, тягая меч с плеча,

То нищий – поздно видит речь и почерк от ума,

Который смертью воли слёз сегодня – заходил,

Он был суровым миром скал и этим не опал.

За серой пеленой миров – ты нищий господин,

Исходишь в мире в пользе благ, а роскошью один,

Ты вышиваешь неба круг и стелется волна,

Как удивления смерть и рок – внутри её игра.

Спасибо, жил на том ответ и месяцем под клич -

Ты был ему в уме не рад – испытывать приличие,

То страсть внутри горит одной, увесистой главой

И поднимает рок внутри, шагая вместе с той

Иллюзией – быть смертью вниз, а может сгоряча

Иметь просторный ветер лиц и этим облачать

Свою систему гордой тьмы – внутри её одной

Способности взрастить тот нищий воздух – рой.

Приемлем в позе от любви и роет страсть коню -

Твой берег мира от идей, коль скоро я храню

Искусство смерти в нищей тьме – сегодня и одна

Осталась жить в природном сне – навечно влюблена.

Исхожий ритм в прохладе лет – слетается внутри,

Мы подобрели, что возник он снова – впереди

И час за два спадает в нём, как сожжённый костёр,

Куда сегодня мы идём и смертью видим этот сон.

Потухший с вечера фитиль

Помаркой, незамеченной в стихе

Искусство ходит, словно шевелит

Потухший номер счастья и огни

За этим миром впавшего безумия.

Куда спустились встречами – они,

Где были сказаны на дне прямого чуда

От вечности, в которой не понять

Искусство мира в новом фитиле?

Ты взял его остановившийся пригиб

И долго мучил слёзами – о чувства,

Но радость схожа прозе о любви,

В великодушии всему уму – дороже.

Искать внутри потерянной красы

Тот летний дождь из мухи – постоянно,

Так странно думать, что нелёгок ты,

Щадящий позу в кресле для ума.

Пока дородна в ситцевом пальто -

Примета ночью – выживать пространство,

Ты ищешь чуткий слова разговор,

Что на фитиль приличествуешь – вновь.

Так вязок с вечера его огонь, молча,

Он дрожью слов поговорит о людях,

Где бездна ходит в ситцевом пальто,

Рисуя нам открытки для потомков.

Чужое детство в сложенном раю -

Нелепо видит всходы о попутном,

Привычном мире краденой души -

Там, где осталось только ей – летать.

Или парить под снежные блага -

Куда – то роскошью из этого довольства,

Где не был ты – тем принятым к ручью

Фантома смерти – в сердце для других.

Очнувшись – скажешь, будто бы сочту,

Что твой поэт оставил эту смерть,

Он говорит о прошлом – в день беды

И только поворачивает правду,

О свой фитиль – в приличных образах,

Играя этой формой в слог умов,

Где не был ты готов убрать вину,

Над только что приправленной – ему

Приметой думать, а потом летать,

Куда ты не хотел убрать из тьмы

Природу вздоха, потухая миром

И видели вороны этим вдаль – твою

Заблудшую систему мира вдоха,

Не ей – ты так заправил речь для снов,

Что завтра будет твой фитиль – готов

И жив для долгой встречи – под игрой.

Для летней просьбы, думая со мной

Ты очищаешь свод простора благородства,

Нуждаешься в излишней простоте

Над ношей, не показанной за сходство.

А твой покойный стыд – вертел умом,

Он жёг фитиль и думая сам – вышел

В одну из истин зла – потухших стен

И там её вину от всех очистил.

Как с вечера, помаркой на стихе

Ты обещал узнать прорехи и дела,

Но этим твой поэт – идёт до тла

В такую же природу светлых лет.

Он держит свод огня и дым – в ответ,

Меняя всполох численного взгляда,

За этим обществом, в которое влюблён

И ждёт ему той вечности – усладу.

Прожив свой номер высшей суеты -

Фитиль от губ дыхания – погиб,

Он вышел в вечер спрошенной любви,

Как стал внутри – одним из просторечий,

Искать и жить его проблемой грёз,

Где дух поэта выжимает – слово

От ясности, в которой тот живёт -

Искусством смысла – в вечности свобод.

Неправда для тоски