Призрак счастья

Дни за днями мы считаем.

Что-то чертим, что-то знаем.

Дарим Людочке цветы.

В полугоде от диплома…

Ничего не помню, кроме

Ощущенья высоты.

* * *

Сзади – Киев, впереди – Херсон.

Сухогруз щебенкою гружен.

Капитану 28 лет,

А меня моложе в экипаже нет.

Только я не экипаж. Я гость.

Рядом штурман, парень – гвоздь.

Я на практике – подручный моторист.

Драю теплоход, чтоб был он чист.

Загораю на корме и на носу,

И мечтаю, будто вахту я несу.

И шагаю на стоянках на базар,

Закупаю с поварихою товар.

И считаю дни

и тороплюсь,

Будто опоздать куда боюсь.

Белый свет зовет со всех сторон.

Сзади – Киев.

Впереди – Херсон.

Июль

Абрикосы плавятся от зноя.

Абрикосы нежный сок пускают.

Солнце абрикосою степною

Растекается над всем Донбассом,

тает.

А вдоль улицы,

по-деревенски щедрой,

Абрикосовая россыпь золотая…

Кто в Донбассе знает только недра,

Тот, считай, совсем не знает края.

* * *

Уже совхозным загаром

Плечи обожжены.

И над кипящим базаром

Густой аромат весны.

Уже на пороге лето.

Сбриваю пушок над губой.

Из зеркала, как из портрета,

Смотрю на себя, молодой…

* * *

Из седой земли, из родной земли

Вырос горький лук, где цветы цвели.

Он не сеян был, он не полот был.

Горькой горечью всю траву забил.

Злыми пиками он помахивает,

Злыми стрелами он потряхивает…

Соберу я лук, урожай земной,

Встрепенется луг: “Приходи весной”.

Чтоб цвела земля для хороших дел.

Лук в моих руках, да без горьких стрел.

* * *

Арсению Тарковскому

Ничего не изменилось,

Только время растворилось

и теперь течет во мне.

Только кровь моя сгустилась,

Только крылья заострились

меж лопаток на спине,

И лечу я, как во сне.

Как цыганка нагадала:

Все, что будет, – будет мало.

Быть мне нищим и святым.

Где-то в сумраке вокзала

мне дорогу указала.

Оглянулся – только дым.

Где огонь был – все дымится.

Крыльев нет. Но есть страница,

Вся в слезах. Или мечтах.

На странице чьи-то лица.

Небо, дым,

а в небе птицы,

Лица с песней на устах.

Ветер времени играет.

Ветер кровь

мою смущает

Наяву или во сне.

Мальчик с узкими плечами,

парень с хмурыми очами –

Я не в вас. Но вы во мне.

Мы с лопатой на ремне

маршируем на ученье,

Все слышнее наше пенье.

Мы шагаем и поем.

О красавице – дивчине,

о судьбе и о калине,

И о времени своем.

* * *

Хочется верить словам и призывам.

Хочется верить. Но если бы живы

были бы те

миллионы замученных,

Не было б, может, бедою наученных,

Правду и ложь равнодушно внимающих,

жрущих и пьющих

и «всё понимающих».

Все понимающих. Только не верящих,

Жить по-другому уже не умеющих.

И заколочены души, как двери…

Но хочется верить.

Хочется верить!

* * *

Виктору Филимонову

Снова старые долги не дают покоя.

По воде идут круги.

Даже под водою

За кормою пенный след тает постепенно.

Но обиды прежних лет

Вновь видны сквозь пену.

Справедливости волна

лишь бы не спадала.

Снова старая вина сердце болью сжала.

Побеждает совесть страх.

И судьба – не скрипка.

Исправлять пришла пора старые ошибки.

* * *

А мы – как детали машин

Средь связей то жестких,

то гибких.

И, кажется, вот-вот решим,

И преодолеем ошибки.

Решим уравненье свое,

Где звенья, шарниры и своды

Металл свой, как люди житье,

Ломают за степень свободы.

* * *

Хотел попасть в “десятку”

а попал впросак.

Что в жизни так,

а что не так?

Не все учебникам покорно,

И истина бывает спорна.

Как отыскать

тот верный шаг?

И отворить какие двери,

Чтобы сознание потери

Напрасно прожитого дня

Не жгло, не мучило меня?

* * *

От вечных вопросов

до вечных ответов

Дороги длинней

и опаснее нету.

От чести – до мести,

от правды – до лести

Петляет дорога,

и мы с нею вместе.

Меж самообманом

и искренней ложью.

А к правде обычно

ведет бездорожье,

Хоть место ей

в нашей груди, а не где-то.

Но в этом и трудность

всех вечных ответов.

* * *

Вот думу думает философ,

И что-то чертит инженер.

Куда деваться от вопросов,

И где найти себе пример?

Сидит ошибка на ошибке,

Сам черт им сватает меня.

Судьба играет не на скрипке –

Напоминает мне родня.

Судьба, судьба… Смотрю на деда.

Так что же там, в конце пути?

Узнал ли он свои ответы?

Смогу ли я свои найти?

* * *

“…А не буду понят – так что ж…

Над родною пройду стороной,

Как проходит косой дождь…”

В.В. Маяковский

Ну, а я как пройду? Стороной?

Иль над домом своим родным

Пролечу, как дождь проливной,

Или развеюсь, как дым.

В чем вина моя, в чем беда?

Каждый дать мне готов совет.

На работе шемящее “Да”

Переходит в тоскливое “Нет”.

Инженер я в стихах? Иль поэт,

Лишь для тех, кто в стихах профан?

Логарифмы в моих руках

Или с рифмами барабан?

А над домом проходит дождь,

Бьется в окна мои, как живой.

Усмиряю сердечную дрожь

И сквозь дождь слышу голос свой.

* * *

На работу и домой,

Где-то рядом выходной

Переходит в понедельник

И проходит стороной.

То ли ехал, то ли спал,

А пошел пешком – устал.

По дороге встретил птицу,

Посмотрел и не узнал,

Оглянулся – птицы нет.

Закачался белый свет.

Будто ветер

В грудь ударил,

Будто в небе

Тает след.

* * *

Марш футбольный – со всех сторон.

Ветер первенства – ветер весенний.

Растворяюсь в тебе, стадион,

Сорок тысяч во мне твоих мнений.

Пас, обводка и снова пас.

Вот удачи анфас и профиль.

Стадиона неистовый глас –

Эхо греческой философии.

Свист, как птица, летит в облака