Проржавленные дни: Собрание стихотворений

Надо петь, как поет киргиз,
Проезжая в степи безбрежной,
Я тебе пою – улыбнись,
Будь по-прежнему милым и нежным.

И сравненье мое оцени

Как веселую легкую шутку.
Как прекрасны в осенние дни
Эти солнечные минутки,

Что дарит нам сентябрь под конец

В годовщину любови нашей,
Хорошо, что в чужой стране
Ты меня называешь Наташей.

Это имя простое мое

На устах твоих музыкой нежной –
И душа, загораясь, поет,
И лирический ветер свежий

Наполняет всю жизнь мою,

Точно молодость снова рядом, –
Я тебе одному пою,
И любовь твоя – мне награда.

19 сентября 1946, Годовщина отъезда из Москвы.

«Безмолвна степь. И птицы не поют…»

Безмолвна степь. И птицы не поют,
От трав сухих нежней благоуханье –
Я провожаю молодость свою
В краю чужом, в краю изгнанья.

Горька земля здесь. Бледные цветы

Звенят фарфоровыми лепестками.
Под небом выгоревшим и пустым
Качается полынь и розовеют камни.

4 августа 1944

«Ну, что же, значит, так надо…»

Ну, что же, значит, так надо, –
Такой значит выпал жребий;
Не слава пришла в награду,
А мысль о насущном хлебе.

О крове над головою,

О грусти судьбы бродяжной,
О ветре осеннем протяжном,
Поющем над ночью степною…

Какие еще молитвы

Спасут от врага лихого –
Сумей петушиным словом
Себя уберечь от битвы,
От супостата злого.

6 августа 1946

«Бушует шторм. И непроглядна ночь…»

Бушует шторм. И непроглядна ночь,
Осенний океан за окнами неистов,
С разбега бьет железною волной
И отступает с грохотом и свистом.

И мы плывем в бушующую даль,

Затерянный в грозном океане,
Но не страшна нам дикая печаль
Осенней непогоды в Казахстане.

И близок он, прославленный в веках,

Прекрасный остров Билитис и Сафо,
Где музы бродят на ночных лугах
Под строф сафических любовный пафос.

Нам завещали музы продолжать

И сохранить от хладного забвенья –

Мы свято бережем любовную печать

И Лесбоса прекрасное виденье.

21 сентября 1946

«Когда ты бываешь тусклым…»

Когда ты бываешь тусклым,
Как хмурый сентябрьский день,
В душе моей – тихо и пусто,
И жить мне и думать лень.

Я грустно стою на распутьи.

Куда-то летят надо мной
Разорванные в лоскутья
Осенние тучи. Тоской

И ветром, как я, гонимы,

Бездомные, как и я,
Неведомые пилигримы
По темным путям бытия.

И хочется плыть за ними,

Бездумной, беззвучной быть, –
Не плакать слезами злыми,
Слова твои злые забыть.

28 сентября 1946

О МОСКВЕ