Путь к Босфору, или «Флейта» для «Императрицы»

Кирилл механически нащупал сложенный в четверть лист с цифрами телеграфной ленты, застегнутый под пуговицу в накладном кармане френча на груди…

А здешний исправник, несчастный хозяин угнанного «Fiat-а Zero», в ту же струю вспомнил – правда, уже после всей этой вокзальной катавасии, – что получал предписание из губернского управления искать обоз: фургон, телега и тарантас.

Обоз, который может выглядеть, как багаж передвижного биоскопа.

Шапито, одним словом.

«Шапито!» – остановился Кирилл на пороге булочного павильона на углу базара.

Краснощёкий городовой, поспешавший за ним потогонной трусцой, перевёл дух, переходя на обычный шаг римского наместника.

«Шапито. Вот что…»

Как бы ни казалось это неоправданным, но именно «шапито» – цирк, балаган, театр или что там ещё в этом карнавальном духе… связывало «фон Телеграфа» и студента, уже во второй раз попадавшегося на глаза. Чем именно? Да, багажом «фон Телеграфа».

Когда жандармы заломили его помощника – детину с бакенбардами циркового «ковёрного», что попытался сбежать сразу от начала перестрелки в пульмановском спальном, – нашли и их багаж, двумя вагонами позади, в первом классе. А там весь дорожный набор артиста, разве что без сценического гардероба: гримёрные краски, мужские парики, клей, накладные усы и бороды на любой вкус…

Зачем это всё директору передвижного кинотеатра? Не для того же, чтоб подыгрывать экранным героям, сами справятся.

Но при чём тут студент?

Да при том, что было в нём что-то ряженое.

Всё у него как-то чересчур, всё чрезмерно.

Волосики грязные, будто пакля под фетровый козырёк набита. Нос крючковатый – ну, точно, гоголевский студиозус. В шинелишку свою кутался, будто она у него на голые рёбра, а вот, что странно, – краги из-под калош на галоши вполне себе приличной юфтевой кожи.

Жёлтые на шнурках.

Как ботинки этого «Велюрова-Бархатова фон Графф», если это ботинки были, а не краги поверх туфлей с медным носком, – кто там разглядывал?

– Послушай, голубчик, – поймал Кирилл городового за медный перехват у горла на красном револьверном шнуре. – А знаешь тут у вас такого себе «вечного» студента, лет, пожалуй, что за сорок…

– Огрехов, – выпалил, будто заученное, служака, не дав лейтенанту даже закончить. – А как же не знать? Огрехов Иннокентий. Беспутный человечишка. Пропадёт чуть не на год в Москве и возвращается оборванцем. Отец его, присяжный, беспутного и знать не хочет, а вот мать, известное дело, жалеет, подкармливает, даже копейку на пропой даст. Клоп кровососущий, одно слово.

– Известная фигура… – разочарованно протянул Кирилл, не дожидаясь окончания столь страстной характеристики. – Ну да чёрт с ним тогда. Ты тогда вот что. Перегороди дорогу, раз уж городовой, чтоб не напугать никого…

Заправленный под самую горловину, жирный германский голубь, аэроплан «Таубе», окончательно прирученный трёхцветным бело-сине-красным кругом на резных крыльях, рядом с баронским гербом, оставленным из уважения к соратнику, уже ждал лётчика.

Рядом стояли на часах недавние читатели «Губернских ведомостей» и «Русского спорта», вернее, сидели по обыкновению поодаль на лавке-акации, но вполне себе бдительно при этом держали в благоговейном воздержании назойливую стайку детворы.

Впрочем, той уже и самой надоело бездеятельное созерцание, тем более, теперь, когда на железнодорожной станции, говорят, высадились немцы с дирижабля и идут бои…

– С «Цеппелина»! – со знанием дела утверждал читатель «Русского спорта». – Один только «Цеппелин» управляется в полёте.

– Как хрен в проруби! – возражал читатель «Ведомостей».

И оба мысленно устремлялись на станцию, вслед за безответственной детворой, где события развивались как для провинции – эпические. Вон, и городовой, едва доведя до площади хозяина аэроплана, кинулся вспять…

«Скорей бы уже сменил с поста господин авиатор!» – Придерживая на крутом боку обыкновенную «селёдку» в чёрных кожаных ножнах, городовой, втайне матерясь, затрусил обратно к началу «Почтовой» улицы, потряхивая на плечах красными витыми шнурами с латунными кольцами «старшего оклада» – грозный, до жути.

Но на Иннокентия Огрехова, столь им нелюбимого, былого страху он уже не мог навести. «Вечный студент», изгнанный за «политику» ещё в пятом году – слушатель каких ни попадя бесплатных курсов Московского университета и попрошайка с опытом, – уже вообще никого не боялся.

В пожелтелых кальсонах и старинной манишке на впалом животе, он поблёскивал надтреснутыми стёклышками круглых очков со дна неглубокой канавы, вызывая интерес только у бездомной собаки. И та, пожалуй, раздумывала – стоит ли затевать вытьё по такому ничтожному поводу, как окончание столь ничтожной жизни…

Всё-таки затянула, оглядываясь на дощатый мостик через дачный ручей, где только и могли отозваться на зов такие же, как утопленник, homo sapiens.

Если, конечно, пройдёт сим путём кто до вечера…

Городовой прошёл.