Читаем Русская книга о Марке Шагале. Том 1 полностью

Русская книга о Марке Шагале. Том 1

Людмила Владимировна Хмельницкая , Яков Владимирович Брук

Размышляя на чужбине о недавно оставленной родине, Шагал вызвал к жизни мир, полный нетронутых сил, неупорядоченных, немеренных страстей, гомерических противоречий, мир восхитительно ужасный, близкий к распаду и поразительно цельный, связанный одной цепью, – от Чичикова до Селифана, от Собакевича до Неуважай-Корыто, властно притягивающий к себе художника, достойный восхищения, лирических признаний и горьких сарказмов, мир, столь непохожий на тот, что заново открылся Шагалу в Париже 1920-х годов. Когда-то поэт определил единственно возможное – чтобы не отчаяться, как Гоголь, – отношение к этому миру: «в Россию можно только верить». <…>

Зингерман Б.И. Земля и небо в творчестве Шагала // На грани тысячелетий: Мир и человек в искусстве ХХ в. М., 1994. С. 43–89.

Ранее (с некоторыми расхождениями в тексте): Зингерман Б.И. Россия, Шагал, Михоэлс и другие // Театр (М.). 1990. № 4. С. 35–53; Зингерман Б.И. Парижская школа: Пикассо. Модильяни. Сутин. Шагал. М., 1993. С. 231–335.

Часть V
МАРК ШАГАЛ И ПОЭЗИЯ
(ИЗБРАННОЕ)

1. Из русских стихов Шагала

РОДИНА[99]

Только та страна моя,которая находится в моей душея как свой – без бумагвхожу в нее.Она видит мою грустьи одиночествоона укладывает меня спатьи покрывает меня душистым камнемВо мне цветут сады,мои цветы выдуманные,мои собственные улицы…но только нет домов.Они разрушены с самого детстваобыватели бродят в воздухев поисках жилищаони живут в моей душе.Вот почему я улыбаюськогда мое солнце чуть блеститили плачу,как легкий дождь в ночи…Было времякогда у меня были две головы,когда оба лица покрывались любовным налетоми таяли как запах розы —Теперь мне кажется,что даже когда я иду назад —я иду вперед —по направлению к высоким воротамза которыми раскинуты стеныгде ночуют откатые громыи сломанные молнии…

Марк Шагал. Париж 1946

Частное собрание. Автограф.

С. 726–727. Марк Шагал. Родина. Автограф. Париж, 1946

Если б солнце мое сияло б в ночикогда я сплю весь в краскахв постели из картин —когда нога твоя в моем ртуменя жмет, меня мучаетЯ просыпаюсь в отчаяниинового дня, моих надеждеще не нарисованныхне протертых краской.Я бегу наверхк кистям засохшими распинаюсь как Христосприбитый гвоздями к мольбертуНеужели я законченный?картина моя закончена?Все сияет, льется, бежит.Остановись, еще мазок.там черный цвет,там красный, синий уложилсяи меня тревожитох как меня тревожит

1950-е

Печатается по: Lassaigne Jacques. Chagall. Paris,1957. P. 12 (автограф, воспр.); Каменску А. Chagall: Russian Years, 1907–1922. New York, 1989. P. 362 (автограф, воспр.).

Если родина ты мать мояотчего же сын вдали в слезахне слышит слова не видит ласкив ответ на мои краски.Я вижу мать мою роднуюона ждала меня у дверейона в крови мне завещаласудьбу неясную, инуюЕсли родина ты мать моямое же имя тебе чуждо.Не видишь как тает облакои тают воды далекого ручья.Не так родная мать у бедного порогаменя надеждами поиласвоею грудью мой мир вскормилаи днем и ночью молилась за меня.

1960-1970-е

Печатается по: Городецкий В. Находка: русские стихотворения зрелого Марка Шагала // Семь искусств: наука, культура, словесность. 2019. № 4(109), апрель (автограф, воспр.).