Седьмая центурия. Часть первая (СИ)

Графинюшка устроилась у окна. Теперь она хоть и была к Грише спиной, зато очень близко - руку протяни - и вот её интересный профиль, обращённый к собеседнице влево. Гриша не желал подслушивать, но сработал давно развившийся зачаток сверхспособности - все посторонние звуки, шумы, и даже зрительные впечатления исчезли - и он слышал теперь только два голоса - Анны Фёдоровны и её новой знакомой. А они болтали себе негромко, полагая, наверное, что все вокруг, переполненные впечатлениями, дремлют, отдыхая после обеда, кваса, пива и длинного путешествия.

- Как её угораздило втюриться в рыхлого толстяка Танеева?!

- А как художница Фрида Кало изменила мужу с женатым пожилым политэмигрантом Троцким?! Может, Троцкий "попал" в её "тип"? Может, Танеев "попал" в "тип" Софьи Андревны?

- Пожалуй, да... Из десяти самцов на выбор - любая за минуту выберет папу своим будущим детям... Ну, не за минуту, так за две.

- Марлон Брандо, - улыбнулась графинюшка, - или Грэгори Пэк? Жан Марэ, или Омар Шариф? Марчелло Мастрояни, или Ален Делон? Все красавцы, но в тип попадает только один...

Гриша улыбнулся, вспомнив свою "науку" девушкологию. И правда, любой может исследовать себя, разгадывая персональный код, заложенный Природой в твоё существо: на какой тип красавицы сердце ёкнет сильней, а на какой - промолчит: Марина Влади или Мэрилин Монро? Симона Синьорэ или ... Бобрик, к примеру, был влюблён в Сильвану Пампанини. А Гриша - в Одри Хепберн. Нет! Нет! Влюблён во всех красавиц... пожалуй, кроме Монро...

- Недавно была на закрытом показе в Доме Дружбы, - сообщила графине собеседница. - И вот, в фильме, замужняя баба видит самца своего типа, забывает про мужа, плюёт на всё, переступает через мораль, приличия, как через кучку собачьего дерьма...

- Её звали Анна Каренина? - улыбнулась графиня.

- Нет!

- Этой истории миллион лет.

Собеседница набралась духа и поведала:

- По себе знаю: попадание в "свой" тип - штука страшная. Я вот так "попала" в юности, ещё до института. Год, как школу окончила, работала на приёмке-выдаче заказов в "Бытовых услугах" возле рынка - подшить, там, погладить. И как-то днём - клиентов почти не было - и напарница моя, по смене, отбежала минут на пять. И входит Он. Первый раз его вижу, а меня будто из ведра облили. Сходу - колени задрожали, и ноги подкашиваются... МОЙ! В жизни такого не случалось, даже представить себе такого не могла. МОЙ! Для меня, и только для меня он на этом свете! Даёт квитанцию, а я зачем-то, паспорт ещё у него требую - и плету чушь какую-то. Даёт паспорт, а я, давай, штампы о его браках-разводах искать. Отдала ему паспорт - а у самой и руки ватные. Еле нашла, что он сдавал там, в глажку. И тут же, снова паспорт требую. Он не понимает, в чём дело, а я выхватываю у него паспорт, и листаю - год рождения! Ахнула про себя, что в отцы годится, а сама его имя-фамилию про себя учу. И чувствую, мокро у меня... там! Невероятное что-то! Он к дверям, а меня трясёт-колотит. Заорать готова, чтоб только не уходил. Тут напарница явилась. Думаю: удачно. Бросаю ключи, и уже на бегу срываю с себя халат рабочий сатиновый. Кричу ей, что потом объясню. Думаю: объявят выговор - и ладно! Уволят? И к чёрту! Лишь бы МОЙ не ушёл! Я за ним. На улице вижу только спину. Заходит на рынок, я за ним. Он к какому-то лотку, я за ним. Оборачивается - я перед ним. Стоим - я на него уставилась. Он ничего не понимает, сначала даже не узнаёт - там-то, в "Заре", я за прилавком была в халате синем. Смотрю в глаза, как собачка уличная, дрожу уже не в коленях, а вся, и глазами молю: "Ты мой хозяин! Забери меня!"...

- А он? - спросила графинюшка.

- То ли не понял, что у меня на уме, то ли своих проблем у него, без меня, хватало. Поглядел мне в глаза, решая, видать, про себя, как быть. Молча, отвернулся и ушёл. А я потом ещё года четыре в себя придти не могла. Картина эта перед глазами - а в душе слёзы: вот он - МОЙ, нашёлся! Да, видать, не мне суженый. Если б только можно было вернуться в тот день!..

- Что изменилось бы?!

- Я бы на том рынке попросила выслушать, призналась бы ему, что со мной творится, пошла бы за ним следом... Или... это я теперь такая "умная"?

"Э-э... - отметил про себя Гриша, - да тут не код, записанный в подсознание, тут круче - взрывчатка в мозгах! Девушкология постулировала, что девушки падки, прежде всего, на знаменитость. Во-вторых, на богатство; в-третьих, на брутальный голос и крепкий торс; в-четвёртых, на какой-нибудь талант; в-пятых, на интеллект. А всё не так!"

Собеседница графинюшки подытожила:

- Когда происходит попадание в физиотип, успокоить может только подчинение императиву Природы...

- Не честь?! Не совесть?! - всерьёз возразила Анна Фёдоровна.

Тут дёрнулась Тася и прошипела Грише в ухо:

- Заумные сс...! Они мне надоели!

Она оглянулась, убеждаясь, что в хвосте автобуса есть пара-тройка свободных мест, поднялась и скомандовала:

- Пошли!