Сколько нам еще жить?..

Меха у трехрядки были малиновыми, и когда Алексей растягивал их, казалось, что бока гармони то полыхают алым цветом заката, то разгораются ярким пламенем костра. Пальцы правой руки бойко бегали по перламутровым пуговицам ладов, левая энергично нажимала на кнопки басов. Одновременно с этим рука, растягивая гармонь, ходила вверх-вниз, меха выгибались дугой и напоминали речные волны.

Слаженные аккорды «Есть на Волге утес» разливались над заставой, взмывали вверх, улетали далеко-далеко. Неслись над величественными вершинами Копетдага, над барханами Каракумов. Было странно слушать здесь, как плескались в музыке волны далекой отсюда могучей русской реки, как шумит ветер над незыблемым утесом…

Алексей играл самозабвенно. Он отрешился от всего, не видел просветленных лиц товарищей, что сидели с ним рядом, казармы, наблюдательной вышки, часового на ней. Казалось, что ей внимают не только люди, но и барханы, горы, глубокие ущелья, где бродят винторогие архары, чудесные рощи арчи-можжевельника, чем-то неуловимо напоминающие русские ели…

На заставе впервые слушали игру Алексея. После того, как похоронили Васю, он не брал в руки гармонь. Аккуратно завернул ее в старую простыню и положил в каптерку, словно забыв о ней. Просили товарищи, командиры, но все было бесполезно: гармонь лежала на полке. Алексей грустил о погибшем товарище. Все время стоял перед его глазами худенький низкорослый паренек с веснушчатым лицом, влюбленный в лошадей и музыку. Играть Вася не умел ни на, чем, но обладал удивительным музыкальным слухом. Любую мелодию запоминал сразу… Алексей не давал себе определенного зарока — когда он снова возьмет в руки гармонь. Но где-то в глубине души чувствовал, что будет снова играть, но не раньше, чем отомстит за смерть друга. И никто не заставил бы его сделать это раньше. Теперь, все стало ясным…

Хозяином платка оказался старый Овез, погибший при попытке перейти границу. Бекмурад рассказал на следствии, что пограничника зарезал отец, при этом был старший брат — Клычмурад, которому удалось бежать за кордон… Сожалел Алексей, что поспешил с выстрелом, надо было взять бандита живым, чтобы судил его народ и все знали, как было совершено преступление… Но хорошо понимал, что не выстрели он тогда — ушел бы Овез. Только пуля могла задержать его…

Когда Алексей взял из каптерки гармонь и направился под развесистые чинары — слух об этом моментально разнесся по заставе. Он опередил голос гармони. Алексей бережно развернул инструмент, тщательно протер, беззвучно прошелся пальцами сверху-вниз по клавишам, о чем-то задумался. Пограничники молчали, понимая важность момента. А он все сидел, не замечая ничего и никого вокруг. Пальцы рассеянно бродили по ладам, словно отыскивая что-то, но гармонь не издавала ни звука. Казалось, они молча прислушиваются друг к другу: гармонь и ее хозяин… Но вот Алексей тряхнул коротко стриженной головой, растянул малиновые меха. Низкий, рокочущий звук прокатился над заставой. Тяжело вздохнули басы, и вот уже запели, заголосили переливчатые голоса…

Алексей играл и играл. Подходили пограничники, молча присаживались на скамейки, как завороженные, слушали виртуозную игру. Они соскучились по музыке, огрубели от постоянных схваток с басмачами, неимоверно тяжелой службы среди раскаленных гор и сыпучих песков. Они были оторваны от дома, родных мест, близких людей. И сейчас музыка нежным прикосновением дотрагивалась до их сердец, вызывая воспоминания, пробуждая светлые мечты…

Замер последний аккорд. Все молчали, понимая, что словами можно испортить настроение, разбить мечты, навеянные музыкой. Молчали гармонь и гармонист, молчали ребята. Даже ветер, что всегда срываясь с гор, шумел над заставой, тоже поутих…

Алексей понимал, что все ждут, чтобы он сыграл еще и, чуть подумав, начал любимый вальс деда Макара «На сопках Маньчжурии». Грустная светлая мелодия! Сколько воспоминаний будила она в сердцах ребят. И не было никаких слов, только струились серебряные звуки гармони, вздыхали басы…

На этот раз последние звуки вальса утонули в дружных аплодисментах. Раздались голоса:

— Спасибо, Леша!

— Молодец!..

— Вот это я понимаю…

— Теперь живем, ребята! Есть у нас гармонист…

— Играю на заказ, — объявил Алексей и гармонь, охнув, словно поддержала слова своего хозяина.

— «Реве, та стогне»! — выкрикнул узкоплечий парень с бледным усталым лицом.

— «Лявониху» — пробасил другой пограничник.

— «Ямщика», Леха, «Ямщика» давай! — настойчиво просил Роман Жалнин.

— Не все сразу, — поднял руку Алексей. — Сыграю всем, только не торопитесь…

— А песню про Иссык-Куль знаешь? — неожиданно спросил Улан Токомбаев и узкие глаза его засветились надеждой.

— Не знаю, — вздохнул Алексей, — ты попробуй напой, может, подлажусь…

Молодой киргиз откашлялся и вот зазвучал над заставой его тягучий гортанный голос. Робко поддержала его гармонь, потом осмелела, гармонист постепенно «нащупал» мелодию, вот схватил ее, и слитые, гармоничные звуки полились в вечернем душном воздухе. Песня киргиза была своеобразной и все слушали ее, хотя и не понимали слов…