Был пасмурный день. Никто ничего не решал.Дул ветерок. «Это не грего, это сирокко», – сказал кто-то.Худые кипарисы, распятые на склоне, и там за нимисерое море с лужами света.Заморосило. Солдаты взяли к ноге.«Это не грего, это сирокко», – и больше ни о чем ни слова.Но мы знали: на рассвете нас не будет.Ничего: ни женщины, пьющей сон возле нас,ни памяти, что мы были когда-то мужчинами.Завтра – ничего.«Этот ветер напомнил весну, – сказала подруга,шедшая рядом и глядя вдаль, – весну,средь зимы налетевшую в закрытое море.Так внезапно. Прошло столько лет. Но как мы умрем?»Похоронный марш заплетался под мелким дождем.Как умереть мужчине? Странно: никто не думал.А кто думал, те словно вспоминали летописикрестовых походов или битвы при Саламине.И все-таки смерть: каждому своя и больше ничья —это игра в жизнь.Гас пасмурный день: никто ничего не решал.На рассвете у нас ничего не будет: все предано, даже наши руки,и женщины наши – рабыни у колодцев, и дети —в каменоломнях.Подруга шла рядом, напевая бессвязно:«весною… летом… рабы…»Старые учители оставили нас сиротами.Мимо прошла пара, было слышно:«Уж темно, я устала, пошли домой,пошли домой, включим свет».
КАРЛ СЭНДБЕРГ
Трава
Громоздите трупы под Аустерлицем и Ватерлоо,Забросайте землею и оставьте их мне.Я – трава: я покрываю все.Громоздите трупы под Геттисбергом,Громоздите под Ипром и под Верденом,Забросайте землею и оставьте их мне.Два года, десять лет – и пассажиры спросят у проводника:«Где это мы едем? Что это за место?»Я – трава.Дайте мне делать мое дело.
ЭРНСТ МАЙСТЕР
Положись на себя
Полагаюсь на себя.Город бродит по собственным улицам.Гора лезет в свою же высь.Взлет качелей застывает в задумчивости.Река спрашивает: «Куда мне течь?»Бог говорит: «Не могу больше, мама. Жарко».Шоссе говорит: «У меня больше нет бензина».Вечер землю забрал в забор и сказал: «Добрый вечер».Матери хором твердят:«Все на свете само себе опора».Им смешно.