Сочинения в двух томах

Грудь твоя подле моей?.. Вижу, твоя голова

Тут у меня на плече... по щеке пробирается слезка...

«Дора! ты вечно моя?» — вырвалось вдруг у меня...

«Вечно!» — промолвила ты, и уста наши встретились сами!..

С берега громче кричат. Вижу — в калитку матрос

Кличет и выставил, словно сердитый Тритон, свою рожу...

Боги! вдруг счастье обнять — и потерять в тот же миг!..

Друг против друга стоим мы, и слезы текут у обоих...

Как подбежал тут матрос, побрал пожитки мои,

В зубы корзину с плодами схватил, и меня за одежду,

С бранью, толкая, увел... Как я взошел на корабль...

Всё это точно как сон!.. Помню — берег в глазах вдруг поехал:

Домы, деревья, гора... Тут лишь опомнился я...

К борту припал: разбиваяся, с пеною волны мелькают,

Крепкие снасти скрипят... Я чуть стою на ногах...

В сердце лишь «вечно твоя» и звучит... Весь дрожу я, как лира.

Долго хранящая гул трудно стихающих струн...

«Да, ты взошло, мое солнце! Завеса с грядущего спала,

Дора! отныне тебе — жизнь моя, слава, труды!..

Вей же, попутный Эол!.. Подтяните-ка парус потуже!

Вправо возьмите руля!.. Ух, словно птица летим!..»

   1863

КОНЬ

(Из сербских песен)

Светлолица, черноброва,

Веселее бела дня,

Водит девица лихова

Опененного коня,

Гладит гриву воронова

И в глаза ему глядит:

«Я коня еще такова

Не видала! — говорит. —

Чай, коня и всадник стоит...

Только он тебя навряд

Вдоволь холит и покоит...

Что он — холост аль женат?»

Конь мотает головою,

Бьет ногою, говорит:

«Холост — только за душою

Думу крепкую таит.

Он со мною, стороною,

Заговаривал не раз —

Не послать ли за тобою

Добрых сватов в добрый час»

А она в ответ, краснея:

«Я для доброго коня

Стала б сыпать, не жалея,

Полны ясли ячменя;

Стала б розовые ленты

В гриву черную вплетать,

На попоны позументы

С бахромою нашивать;

В вечной холе, без печали

Мы бы зажили с тобой...

Только б сватов высылали

Поскорее вы за мной».

   1860

ПАСТУХ

(Испанская легенда)

Был суров король дон Педро;

Трепетал его народ,

А придворные дрожали,

Только усом поведет.

«Я люблю, — твердил он, — правду,

Вид открытый, смелый взор».

Только правды (вот ведь странность!)

Пуще лжи боялся двор.

Раз охотился дон Педро;

Утомясь, он дал сигнал,

Чтоб для завтрака у речки

Сделать маленький привал.

Тра-та-та — звучит в долине,

Меж покрытых лесом гор;

На призыв отвсюду скачут

Гранды, рыцари и двор.

Собрались. Дон Педро весел:

Сам двух вепрей застрелил

И своим весельем лица

Всех, как солнцем, озарил!

Он смеется — все хохочут...

Разговор пошел и смех...

Но о чем же смех и говор?

Речь о чем?.. Одна у всех:

Говорят, что чудо-мальчик

Тут же коз пасет в горах —

Купидон в широкой шляпе,

С козьим мехом на плечах!

Длиннокудрый! Черноглазый!

Но, хотя угрюм и дик,

А бедовый! Нет вопроса,

Перед чем бы стал в тупик.

Пожелал король увидеть

Пастуха — и вот бегут,

Понеслись пажи, что стрелы,

И чрез миг его ведут.

Посмотрел король. С минуту

Призадумался... Кругом

Словно туча набежала,

Словно ждут, что грянет гром.

«Вот, — сказал он, — три вопроса:

Разрешишь — возьму в пажи!

Много ль капель в синем море?

Посчитай-ка да скажи!»

«Я сочту, — ответил мальчик, —

Счет не долог, не тяжел,

Но, пока считать я буду,

Повели, чтоб дождь не шел».

«Ну а много ль звезд на небе?»

И философ, не смутясь:

«Повели сойти им с неба,

Я тогда сочту как раз».

Понахмурился дон Педро,

Двор дыханье затаил.

«Ну а много ль дней у бога?» —

Помолчав, король спросил.

«Дни у бога крадет время.

Повели, чтобы оно

Хоть на миг остановилось, —

И уж счесть не мудрено».

«Молодец! — вскричал дон Педро,

Хохоча. — Да этот клоп

Всех вельмож моих умнее!..»

Те смеялись, морща лоб.

«Я возьму тебя. Ты будешь

Спать при мне, и есть, и пить, —

И один, надеюсь, станешь

Смело правду говорить».

Гранды вовсе растерялись.

«Что он — плут или мудрец?

Грубиян!» — единодушно

Порешили наконец.

Но старались грубияну

Угодить хоть чем-нибудь...

Он же робко озирался,

Как бы в горы улизнуть.

Только дамы бескорыстно

Целовали мудреца,

В нем хваля глаза и розы

Загорелого лица.

   1866

МЕНЕСТРЕЛЬ

(Провансальский романс)

Жил-был менестрель в Провансальской земле,

В почете он жил при самом короле...

«Молчите, проклятые струны!»

Король был не ровня другим королям,

Свой род возводил он к бессмертным богам...

«Молчите, проклятые струны!»

И дочь он, красавицу Берту, имел...

Смотрел лишь на Берту певец, когда пел...

«Молчите, проклятые струны!»

Когда же он пел, то дрожала она —

То вспыхнет огнем, то как мрамор бледна...

«Молчите, проклятые струны!»

И сам император посватался к ней...

Глядит менестрель всё угрюмей и злей...

«Молчите, проклятые струны!»

Дан знак менестрелю: когда будет бал,

Чтоб в темной аллее у грота он ждал...

«Молчите, проклятые струны!»

Что было, чью руку лобзал он в слезах

И чей поцелуй у него на устах —

«Молчите, проклятые струны!»

Что кесаря значит внезапный отъезд,

Чей в склепе фамильном стоит новый крест —

«Молчите, проклятые струны!»

Из казней какую король изобрел,

О чем с палачом долго речи он вел —

«Молчите, проклятые струны!»

Погиб менестрель, бедный вешний цветок!

Король даже лютню разбил сам и сжег...

«Молчите, проклятые струны!»

И лютню он сжег, но не греза, не сон —

Везде его лютни преследует звон...