Соколиная книга

* * *

Ты ушла от меня, словно боль и усталость,

и ни Богу, ни черту пока не досталась.
Я горю на ветру,
но горю, не сгорая.
В каждой вижу тебя,
взглядом дверь открывая…

А глаза у тебя стали странного цвета…

Да и я в них – не я…
Ох, плохая примета…
Мы на счастье с тобой перебили посуду.
Но в разбитый стакан наливать я не буду —

ни полночной слезы,

что в туман превратилась,
ни великой любви,
что кукушке приснилась.

Ты ушла от меня, словно боль и усталость.

Но в разбитом стакане
водка не расплескалась…

21 августа 2008

* * *

Я одинок, как гений в плагиате,

что, лунное освоив ремесло,
ночь распахнув, стоит в одном халате,
не в силах удержать высоких слов…

Всё принимая слишком откровенно,

как в водку сок пускают по ножу,
психической энергией вселенной
по капле в шепот разума вхожу…

Шепчу, камлаю, сердцем увядаю,

хочу найти те самые слова
и с каждым новым словом умираю,
к твоей душе притронувшись едва.

Губами, снами, вещими слезами,

что забродили в сердце, как вино…
Но из того, что происходит с нами,
не понимаю ничего давно.

Но лишь одно я знаю и имею —

и тем живу, не смея всё забыть:
что ты уже была – навек моею
и только смерть нас сможет разлучить…

Звезда прожгла лукавым взглядом стену.

Я здесь один, ты где-то там в ночи.
И что это, любовь или измена,
одна ты знаешь. Знаешь и молчишь…

9 августа 2008

* * *

Я без тебя не пропадаю,

и о разрыве не жалею,
и из окна не вылетаю,
как птица крыльями не вею.

Я не болею, не бледнею,

не загниваю и не таю,
я даже, в общем, не старею…
А лишь,
как мамонт, вымираю.

10 августа 2008

Орлица

Жена-любовница, давай начнем сначала,

не раздувай огонь вражды в крови.
В раскосе глаз твоих спокойно-величавых
парит орлица вдумчивой любви.

Свистит ли ветер, град идет с дождями,

твердь неба молнии ломают в бездне лет,
парит орлица, мощными кругами
равняя звезды, солнце, ночь и свет.

Парит орлица. Там внизу – кишенье.

И воронье накаркало беду.
Будь выше всех. Прости, будь совершенна.
Сбрось в пропасть со скалы змею-вражду.

Жена-любимая, смотри, проходит лето.

Сердца болят, готовятся к зиме…

Парит орлица.

С птичьего полета
я с каждым мигом —
меньше, меньше, ме…

9 августа 2008