Сотни лет ожидания

Далёкий гром,
Лишённый молний,
Там Зевс забылся в пустоте.
Олимп устал
И переполнен,
А боги молятся себе.
Высокий дым
Костров надежды,
Прозрачный, как намёк уйти.
Укор двоим,
Не жить, как прежде,
Пора искать свои пути…

Мириться поздно, бить напрасно:
Мишени превратились в лёд,
Смеяться глупо и опасно,
Нас смех до смерти
Доведёт.

Суровый взгляд
На то, что просто,
И восемь мнений у двоих,
Идти назад?
Начало тоста,
Но пир закончился без них…
Далёкий гром,
Как звон бокалов,
Безвкусный антураж. Тупик.
Сидим вдвоём,
Пора настала,
Немые проводы любви.

Жизнь после жизни

Каждый день
Всё как-то так:
Си-бемоль, прозрачный лак.
Кубики-минуты,
Ускользающие зря.
Жизнь идёт,
Короче говоря…
Ясен пень,
Иван-дурак,
В этом соль, попал впросак.
Пальцами сминаю
Из пружинок якоря.
Тонкий лёд.
Бумажные моря.

Больно!

Боль
От усталости,
Преждевременной старости,
От великого
К малости,
Где
Рассыпана соль.
Поругаться?
Не хочется…
Утомляют пророчества.
И их авторы
Странные,
Говорящая моль.
Век
Засветился экранами,
Заслонился
Стаканами,
Удивился нерадостно
Подавился
Игрой.
Свет
Над рассветами пьяными,
Над раскрытыми ранами,
Ухмыляется
Пакостно,
Как рыбак над икрой.
Час
Приближается
К полночи.
Мысли, полные горечи,
Вероятно, целебные.
Густо крашены
Хной.

Горный блюз

Присядь на вершине, достань свои спички
Бросай их одну за одной.
Сидеть над обрывом – дурная привычка,
А, впрочем… Тебе не впервой.
На камне холодном, покрытом узором,
Расписанном ранней весной,
Курить неуютно, но за разговором
Придётся. Одну за одной…

Сыграй на одной струне,
Каплями на волне…
Блюз для тех,
Кто остался в бездне,
Променяв свой успех на боль.
Может, лучше им так…
Интересней…
Значит, Бог и сатана
Сыграли сегодня в ноль.

Мы были знакомы, мы были открыты
Для странных ненужных побед.
Состарилось солнце, ослабли магниты,
Сгорел величавый корвет.
И снова на камне, покрытом узором,
Сидим, ни о чём говоря.
Молчащие горы… Над этим простором
Когда-то рождалась заря.

Гитарист

Ветер однажды становится смерчем,
Сминая скалы, как вату,
Зло совершенно, когда ты доверчив,
Добро – иногда предвзято.
Капли с шипением падают в воду,
Блики металла пронзая.
Мастер, с улыбкой играющий коду,
Он сам ничего не знает…

Мастер литья фигур
Из воска гитарных струн,
Сонный старик
С больными глазами
Вдруг
Становится юн.
Мастер шитья из нот,
Построив воздушный плот,
Падает в крик,
Вышивая часами
Круг
Из тысячи лун…

Ветер, однажды вселившийся в руки,
Мучает пальцы и нервы,
Он извлекает всё новые звуки,
Он заставляет быть первым.
Как тяжело удивляться рассвету,
Когда ты живёшь лишь ночью!
Упал медиатор потёртой монетой,
Теперь уже всё. И точка…

Болезнь мира