Советская поэзия. Том второй

Дождь за окном. В блиндажике пустом
Сижу — одною думой озабочен.
Вода секунды звонкие на стол
Роняет с круглых темных потолочин.

Неясное я что-то на стене

Настойчивым отыскиваю взглядом,
Не понимая, ритм вошел ко мне
Иль донеслась глухая канонада.

Еще вожу рукою по листкам.

Дрова в печурке крохотной пылают.
И вот слова — я их давно искал —
Выстукивать мне капли начинают.

30 апреля 1945 года

Проем окна. Сползла на мостовую
Тень, что копилась долго на дворе.
Поставлены орудья напрямую,
И вздрагивает дом на пустыре…

Опасно оседающая зона.

Всего один осталось сделать шаг.
Сердитый командир у телефона.
Снарядами обглоданный рейхстаг.

Завален плац обломками и шлаком,

Повисли рваных проводов концы.
На этот раз в последнюю атаку
Из темных окон прыгают бойцы.

Бранденбургские ворота

Не гремит колесница войны.
Что же вы не ушли от погони,
Наверху бранденбургской стены
Боевые немецкие кони?

Вот и арка. Проходим под ней,

Суд свершив справедливый и строгий.
У надменных державных коней
Перебиты железные ноги.

«На сером фоне разрушений…»

На сером фоне разрушений,
Где и бурьян давно не рос,
Нарядным розовым цветеньем
Внезапно вспыхнул абрикос.

Вокруг еще развалин груды,

Но, в цепкой проволоке весь,
Тот абрикос возник как чудо.
А мы твердим, что нет чудес!

Старатель

С ним груз небогатый:
Мешок на спине,
Кайло да лопата,
Да ковш на ремне.

И знойно, и глухо,

И каплет с коры,
И резко над ухом
Звенят комары.

Не с первой лопаты

Песок золотой —
Изроет, как гряды,
Весь сумрак лесной.

И в каждом обрыве

Он пробу возьмет,
Покуда на смыве
В ковше не блеснет.

Туда, где потел он,

Другие придут.
Артельное дело —
Разведчика труд.

С ним груз небогатый:

Мешок на спине,
Кайло, да лопата,
Да ковш на ремне.

Мы оба, приятель,

С тобою в пути.
Я тоже — старатель.
Мне б слово найти.

Снег

И валит. И валит. И валит…
Какая, гляди, кутерьма.
А что, если за день, за два ли
По крышу укроет дома…

Все то же движенье снежинок.

Как враз потемнело у нас!
Должно быть, такая картина
По всей по России сейчас.

И так же легко и без шуму

Зима свой справляет приход:
И шубу кидает на шубу,
И шапку на шапку кладет.

«За горизонт уходит борозда…»

За горизонт уходит борозда.
И обнажило синеву отвала.
Простая эта почва никогда
Ни клубня и ни злака не рожала.

Лишь в небо отпускала соколят.

И зарастала ковылем по пояс.
Но борозда прорыта! И земля —
Нечаянно раскрывшаяся повесть…

Где наши строки верные легли,

Враждебных трав разорваны коренья.
Мы неживую область перешли.
И начинаем первый день творенья.

ИВАН ТАРБА (Род. в 1921 г.)

С абхазского

^{154}

Молитва Перевод Я. Козловского