Средневековые французские фарсы

Конечно, лишь бы был обед,
А я уж буду, не премину.
Клюку подайте, Гильемина,
Иду в присутствие — пора.
Что ждет в суде меня с утра?
Мы дело мусорщика Жиля
На послезавтра отложили...
Не то... Мутится в голове...
Повестка послана вдове
Датчанина, Машо — истица,
Пускай посмеют не явиться!
В сей тяжбе Жак Тево не прав,
И ждет его изрядный штраф,
Равно как и Тибо Неряху.
Уж мы на них нагоним страху!
Вот казус, новый для меня:
«При этом был Матлен Глухня,
С Готье Бездельником сам-друг...»
Ой, больно! Ни души вокруг.
Вчинить бы надо встречный иск.
Шатаюсь, словно пьян я вдрызг.
Ни зги не вижу, мгла и тьма...
Уж не схожу ли я с ума?
Святой Лука, какое горе:
Наверно, я поддался хвори.
Во рту изрядно мерзкий вкус.
Конец приходит мне, боюсь.
Ох, косточки заныли все...
Домой, клянусь святым Масе[163]

!Жена, откройте, или я
Умру!

Гильеметта.

Что с вами, жизнь моя?
Чем вы больны, супруг мой милый?

Патлен.

Свет у меня в глазах затмило,
Мой смертный час пришел, видать...
Ох, помогите лечь в кровать...
Как сердце ноет, как мне худо...

Гильеметта.

Не приложу ума, откуда
Взялся внезапный ваш недуг?

Патлен.

И сам не ведаю, мой друг...
Где мой ночной колпак, голубка?
И дайте-ка отпить из кубка...
Вот занемог, так занемог!
Веселый выпал мне денек!
Что, если похлебать бульону?

Гильеметта.

Аптекарь наш — такой ученый,
Быть может, мне за ним сходить?

Патлен.

Прошу теплей меня укрыть,
Достать вина да груш сварить —
Быть может, мне полегче станет.

Гильеметта.

Вам надо господа молить
Да покаянно слезы лить,
Тогда и злой недуг отстанет.

Патлен.

Ох, Гильеметта, выпить тянет.
Одно влечет меня и манит:
Глоточек доброго винца.
Бог о рабе своем вспомянет,
А мне, покуда смерть не грянет,
За чаркой легче ждать конца!

Гильеметта.

Мэтр Пьер Патлен, гроза глупца!
Хитрей вас нету хитреца,
Схитрите ж и с владыкой ада:
Молите нашего творца,
Коль близость чуете конца:
Вам о спасенье думать надо!

Патлен.

Эх, Гильеметта, вот досада:
Душа, она спастись бы рада,
Да как схитришь — не наш ведь суд!

Гильеметта.

Одна в юдоли сей награда:
Достичь господня вертограда,
А что до смерти — все умрут.

Патлен.

Ох, умирать — нелегкий труд:
Лоб весь в поту, потрогай тут.
Я перетрусил преизрядно...
Прощай, наш суд, где столько врут,
Хитрят, толкаются, орут.
Хитрить мне больше неповадно!
Мой милый друг, со мной неладно,
Так приголубьте муженька!

Гильеметта.

Бедняжка!

Патлен.

Смерть моя близка,
Я, как Роланд, от жажды сгину[164]
И умоляю Гильемину:
Глоточек старого вина —
Ведь молодому — грош цена! —
И я сей мир покину вскоре,
А может, исцелюсь от хвори.
Итак, супруга, торопитесь!

Гильеметта.