Стихи

1942. Июнь — сентябрь.

БАЛЛАДА О ЧЕТЫРЕХ РАССТРЕЛЯННЫХ

Расстрелян хозяин,
И дочь, и жена,
И маленький внучек.
Квартира пуста.
За что же расстреляны?
В чём их вина?
Молчат на дороге
Четыре креста.

Быть может, убиты

За сына-бойца,
Что пал за Москву,
За родные места
Геройскою смертью
Под вихрем свинца?
Молчат на дороге
Четыре креста.

Все знают: не скажут

Комод у окна,
Кривой рукомойник,
Двух кресел чета, —
Связала их клятвой
О мести война.
Молчат на дороге
Четыре креста.

1944.

УРАЛ

Угрюмый взгляд его спокоен,
Ревёт огонь, звенит металл!
Не спит ночами старый воин,
Куёт оружие Урал.

Огонь! Он верит в это слово:

Огонь рождает чудеса!
И правда голоса стального
Трясёт седьмые небеса!

Он полнит речи Емельяна,

Ермак ценил его совет.
Под тенью молота-титана
С ним Пётр садился за обед.

Он бил француза, шведа, финна,

Трещали кости и мечи.
У немца, сукиного сына,
Он от Берлина взял ключи.

Что без него в бою отвага?

В броню оденет он её!
Кипит в ковшах стальная брага,
Клокочет грозное литьё!

И, не мигая, в пламя горна

Глядит задумчиво кузнец.
Туда, где плавятся покорно
Чугун, железо и свинец.

Он знает: там, где честь куётся, —

Сталь убивает наповал.
Недаром имя полководца
Он сам для вечности ковал!

Он знает: близится победа.

Ещё раз русские штыки
У фрица — наглого соседа —
Пересчитают позвонки!

И он за труд берётся снова,

Дрожат долины и леса,
И тень от молота стального
Уходит к звёздам в небеса.

Но взгляд у кузнеца спокоен:

Ревёт огонь, звенит металл!
Не спит ночами старый воин,
Куёт оружие Урал.

1943.

МАТРОССКАЯ ЛЕГЕНДА

Матрос на скале у Байдарских ворот,
Как тёмная туча, над морем встаёт,
На каске матроса зияет пролом,
Бушлат и тельняшка дымятся на нём.

Браток, это сон или вражий обман?

Иль с моря в глаза наплывает туман?
Рука исполина простёрта вперёд,
Как будто он в битву живого зовёт.

Как будто он кличет: «Ребята, за мной!

Зовёт моряков Севастополь родной…»
Иль это не голос, а буря сама?
Иль это приказ повторяют грома?!.

Безмолвна долина; глядят моряки:

Не видно над морем могучей руки.
Лишь в мареве бледном к подножью скалы
Бросаются с криком степные орлы.

Бросаются, падают, хрипло кричат

И, перья роняя, всё смотрят назад,
Туда, где над морем в заоблачный плёс
Уносится бурей Бессмертный Матрос.

1944–1945.

СЕЛЕНЬЕ КЛЮСЫ