Стихи

Сентябрь был добр к тебе, ко мне
Продукты падали в цене,
На рынках — масса овощей
И всяких сладостных вещей.
Богатствам нив
Устроив смотр,
Все оценив,
И щедр и бодр,
Сентябрь был мил, дудя в дуду
В саду, где лебедь на пруду.

Так пела ты, взглянув в упор
На дивный город с древних гор,
Где вечный кедр, ровесник недр.
Над миром ветви распростер.
Так много лет
Я не был тут,
Где птичий след,
Где пни цветут.
Мне целый век не удалось
Здесь побывать, где зреет гроздь.

Ты привела меня сюда,
Чтоб не исчезли без следа
Сто тысяч лет, сто тысяч зим,
Сто тысяч раз огонь и дым.
Здесь где-то встарь горел костер,
А старец ветви распростер,
Чтоб так стоять, объяв простор,
Над кручей гор — своих сестер.

А в городе, в тепле квартир
Осенний пир, осенний пир.
А мы — на Ленинских горах,
Откуда виден целый мир!

О чем клубится дым из труб?
О чем шумит балтийский дуб?
О чем хрустит корейский рис,
Грустит палермский кипарис?
О чем молчат Евфрат и Тигр,
О чем гудит ливанский кедр?

Прошел сентябрь, идет октябрь,
Идет октябрь, на бури щедр!

V

«Написана книга…»

Написана книга,
И больше ни слова
Ты к ней не добавишь.
Ты к ней не припишешь
Ни слова —
Ни доброго и ни злого.
Но ты существуешь —
Ты видишь,
Ты слышишь.

И новое солнце встает на востоке,
На западе новое солнце садится,
И хочешь добавить ты новые строки,
Которым пришло уже время родиться.
И новые птицы поют по дубравам,
В полях поднимаются новые травы,
И хочешь добавить к написанным главам
Все новые главы, все новые главы.
И вовсе не хочешь ты точки поставить,
За дело берешься ты снова и снова.
Но нет, не дополнить, ничем не добавить!
Написана книга!
Пусть каждое слово
Становится даже и слишком понятно,
Но если ты сам ни единого мига
Не мыслишь, чтоб взять хоть бы слово
                         обратно,
То, значит, и вправду написана книга.

Никогда