Друзья,звучит не марсия,не скорбный плач звучит,то песня павшего в бояхсреди парижских плит.Пустьне допета до концаи в горле клекот стих, —песнь коммунара, песнь бойца,вошла в сердца других,таких жеправедных борцоводной земной судьбы.Повел их Марсельезы зовдорогами борьбы.Вчерагазету он читал,слова, как звенья бус,слились в глазах, и — темнота.Ушел от нас Барбюс…Я знал легенды.Люд простойкогда-то их сложил.Казненный палачом геройвставал и снова жил.Он поднималсяне один —сильнее всех смертейвставало много рядом с нимдрузей-богатырей.Не верю смерти.Сгинь живей!Подальше, смерть, держись!Здесь точка жизни. А за нейопять начнется жизнь!Я слышу,ветры говорятнам о начале бурь.И троны в щепки полетятот наших метких пуль.Былых эпох ненужный хламгорит, как мошкара.А пламя выше к небесамвосходит от костра.Не верю смерти.Всё светлейчарующая высь.Здесь точка жизни. А за нейнеугасима жизнь!Склонив знамена в горький час,молчим у гроба мы,еще теснее становясьвдоль траурной каймы.Ты —Революции солдат,не гаснет жизнь твоя.Сердца стучат,сердца стучат,Звучит не марсия!1935
Перевод Р. Фархади
УЗБЕК-НАМЕ
(Пролог)
Твое подножье — громады гор, замыслы гениев давних лет.Чтобы в образ мне твой вместить простор, красок у нас на палитре нет.Как смысл глубочайший борьбы твоей в скупых стихах уложу?От земли к зениту, от солнца к земле — твой путь… Как о нем расскажу?Быть может, усилья Истории всеймощи равны твоей.Рулевой великого корабля, громадного, как земля… Партия Ленина, чтобы тебедостойную славу воздать,я древний узел былых наших бедв поэме хочу развязать.О том, что предками пройдено,что пережито давно.О том, что как будто ушло навсегда, но не ушло от суда,ибо, свободу и жизнь возлюбя, мы познали самих себя.Прекрасна моя родная земля, плоды дарящая нам.В арыках, желтая, словно мед, течет вода по садам.* * *Как по весне над садами наши гремят соловьи!Прыгают — с камня на камень — звонкие наши ручьи.Если упорно трудиться, вставши в предутренней мгле,что ни посеешь — родится на благодатной земле.Скажешь: «Эдем расцветает — плата за наши труды…»Что же душа вспоминает прошлое, бурю беды?* * *