Стихотворения и поэмы

Я памятник себе воздвиг недолговечный —
Не из металла он, не из гранитных плит.
Мои творенья миг схоронит скоротечный,
             Забвенье запылит.

Ни сил пророческих не принесла мне доля,

Ни славы сладостной отведать не дала,
И время прочь сметет меня, как листья с поля,
             Как крохи со стола.

Забудут обо мне, и только ненароком,

Из хлама кто-нибудь извлекши ветхий том,
Напомнит правнукам о малом, о далеком
             Житье-бытье моем.

Мол, жил, творил, в хулах порой не знал отказу;

А впрочем, чудаков нам видеть не впервой…
…А что, когда он всё ж прибавит: но ни разу
             Не покривил душой!

<1928>

123. «Не нагляделся я на розовые почки…» © Перевод Д. Бродский

Не нагляделся я на розовые почки,
Источник юности убогим черпаком
До дна не вычерпал…
                               Горят вверху цепочки
Апрельских облачков, изогнутых мостом.

О, протянись, как мост, напев стиха простого,

К сердцам, где радостей и горестей юдоль.
Пусть солнцем утренним блеснет мой вечер снова,
Пусть людям принесет мое живое слово
И скорбь целящую, и благостную боль!

<1928>

124. «Целый день не стихала работа…» © Перевод И. Поступальский

Целый день не стихала работа,
Веял ветер, и солнце пекло,
А к закату молчанье в ворота,
Словно гость долгожданный, вошло.

Унавожено смутное поле,

Вилы пахнут, и пахнет рука,
Ноги млеют и ноют от боли,
Голова, как железо, тяжка.

Летописцем, что в ночи глухие

Над столом обессилел давно,
Месяц сны переводит людские
На широких небес полотно.

<1928>

125. «Машина пронеслась, полоску дымовую…» © Перевод Д. Бродский

Машина пронеслась, полоску дымовую
Развеяв за собой. А там, в дали сквозной,
Где стал навытяжку деревьев строгий строй,
Трамваи дребезжат, со звоном звон рифмуя.

Наскучив красотой, на улицу земную

Сворачиваю вновь, свершаю путь с толпой,
И радостно мне знать, что людям я родной,
Что с ними в ряд — и крест и свой венец несу я.

Одним трудом, одной заботой заняты,

Мы будем рыть руду, сооружать мосты,
Сады выращивать меж голыми песками —

И легче будет нам покинуть дольний мир,

Когда о смерти весть передадут в эфир
Антенны, нашими построены руками.

<1928>

126. «В эпоху, милую душе своей…» © Перевод Д. Бродский

В эпоху, милую душе своей,
Любой поэт уходит, если надо.
Пред ним, как море, прошлого громада —
Что́ царств, богов, племен, веков, людей!

Библейских сказов мирра и елей,

Эллады зной и готики прохлада —
Всё может стать усладою для взгляда
Иль перелиться в музыку идей.

Но принимать иль нет, что в нас растет,

Что возле нас цветет из года в год
И что трудами мы творим своими, —

Лишь тот, в чьих жилах жар давно остыл

И вместо крови мертвый ток чернил,
Тревожится вопросами такими.

<1928>