Стихотворения. Прощание. Трижды содрогнувшаяся земля

Когда народ сгибался под ярмом,
Чудовищною властью угнетенный,
И зоркий взгляд терялся, омраченный,
В нее проникнуть тщась, и день за днем

Кровавые творились злодеянья,

И мысль живую сковывала тьма,
И не было страшней существованья,
Чем эта повседневная тюрьма.

Когда безумье правило страной

И был народ поставлен на колени,
Молчали люди тщетно о спасенье,
И все грозило близкою войной —

Тогда-то был услышан этот голос

Далекого изгнанника: «Я сын
Народа моего…» То был зачин
Великой песни, что со злом боролась,

В тисках державшим родину его.

Народа тайный голос эти строки
Чеканил, их скрепляя рифмой строгой.
Скорбь наполняла песнь, но торжество

Грядущей правды световым аккордом

Просвечивало в ней, чтобы потом
Пронзить ее сверкающим лучом.
И, вдохновляемый искусством гордым,

Народ откликнулся на этот зов,

Израненную честь оберегая,
И рухнула завеса лжи гнилая
Пред мужеством пророческих стихов.

Их яркий свет не застилали тучи

Сбиравшейся грозы, они сквозь мрак
Маячили, как путеводный знак,
И расчищали силой слов могучей

Дорогу в неизведанные годы.

И царство будущего в тех стихах
Раскрылось. В нем величие народа
Во весь свой рост вставало. В городах,

Когда-то обесчещенных, горит

Теперь огней веселая лавина.
А сам поэт, вернувшийся с чужбины,
Навеки со своим народом слит.

Синеет вечер… Перевод С. Северцева

Синеет вечер за моим окном,
Как синий отблеск родины моей.
О, этим синим далям перед сном
Я так люблю вверяться с давних дней!

Я вижу горы — словно наяву,

Где в серых скалах, не боясь высот,
Мне горечавка синяя цветет…
Уйти бы, скрыться в эту синеву!

В любом краю — чуть мрак сгустится синий,

Я вижу вновь цветок родного края,
Ему я сердцем верен на чужбине.

Вот спит он в мягком сумраке ночном.

Прохладен мир. Роса дрожит, сверкая…
Синеет вечер за моим окном.

Расставание, или Бодрая песня Перевод И. Елина

Как сосчитать часы непрожитые!
Полжизни в тех несчитанных часах.
Как много слов, что не сумел найти я!
Как много дел, свершенных лишь в мечтах!

Как много книг хороших я не знаю!

Как мало создал сам хороших книг!..
«Не сон ли это?» — думал иногда я,
И жажду одного лишь в этот миг:

Чтобы, проснувшись, как всегда, с зарею,

Я сам себе сказал: «Ну что ж, прощай!»
И чтоб потом, расставшись сам с собою,
Неузнанный, я шел из края в край,

И чтоб везде, где буду я идти,

Ронял я песни на своем пути.

Потерянные стихи Перевод Е. Николаевской