Стихотворения том 2 (СИ)

И недолакированным маразмом,

Выплескивает сердце за прибой,

Брезгливо передёрнувшись от спазмов...

«»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»

Из цикла СВЕРНУЛСЯ В КОКОН.

Подфарником сердце, а нужно бы фарой

Светить или просто светиться в тумане,

А образ героя стабилен и ярок

В романах прочитанных и на экране.

Проходят года, низвергаются бюсты,

Отбойники рушат гранит монументов,

Софиты высвечивают искусство,

Ярлык на котором – одномоментность.

Но я не хулитель, не критик – я окись,

Я патина верхнего слоя державы,

И мне индульгенция сбоку припёком,

Ей век не вписаться в мою моложавость.

А племя младое цинично и вяло,

Не всё стопроцентно, но всё же, но всё же!..

Свернулся я в кокон, качусь от скандалов

По собственной внутренней выпуклой дрожи.

Туман бесконечен, в нём глохнут разряды

Грозы обновленья и выплески чувства,

А нас приглашают опять на эстраду

К параду крутых силиконовых бюстов...

Подфарником сердце, а нужно бы фарой...

«»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»

Из цикла СВЕРНУЛСЯ В КОКОН.

Что бегущий кабан, что стоящий олень –

Для стрелка по мишеням одна дребедень,

Так и мне, выходящему на променад –

Я любому попутчику искренне рад.

Потолкуем о том, потолкуем о сём,

Выпьем пива в укромном местечке вдвоём,

Вспомним вечно живых и помянем родню,

Я такие минуты за благость ценю.

Есть о чём говорить!

В откатившихся днях

Был и будет всегда богатырский замах,

Было что осудить, было что поддержать,

Автомат ухватив за приклад-рукоять.

Но об этом потом, как-нибудь, где-нибудь!..

Променад – это тоже условно чуть-чуть,

Жаль терять мне себя на вхождение в круг

Разговоров пустых на осеннем ветру.

И не каждую вещь можно на языке

Обкатать как пивную жестянку в руке,

Есть своё затаённое в сердце табу –

Не ворваться бы пулей в чужую судьбу...

«»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»

Из цикла СВЕРНУЛСЯ В КОКОН.

Дождь прошёл, и воздух посвежел.

Выгнувшись в полёте, словно кливер,

Чайка в невозможном вираже

Атакует колюшку в заливе.

Пастором, священником, кюре

Солнце проповедует надежду –

Жизнь не затихает в ноябре,

Просто переблескивает реже.

Философски глядя в синеву,

Временно проклюнувшую осень,

Радуюсь тому, что я живу,

Гамлетом не мучая вопросы...

«»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»

Из цикла ДЕПРЕССИЯ.

Я не из той страны,

Где по росистым травам

Бродят цветные сны

С радужною оправой;

Где с озорных берёз

Солнце ныряет в лето,

Вышитое всерьёз

Гарусами рассвета.

Я не из той страны

И не свидетель чуда

Плеска речной волны

В шёлковый мох запруды;

Мельник не снился мне

В фартуке белом-белом

И караси на дне

Не бронзовели телом.

Боже, я незнаком

С посвистами бурана

За ледяным стеклом

С вязью не из корана;

И не моя лыжня

Мяла сугробам спины,

В лес уводя меня

К сумеречным осинам...

Я отрекаюсь от

Серых дождей и ягод,

От бытовых забот

Под кумачовым стягом!

Это всё не моё,

Мне незнакомо место,

Где поросло быльём

Милое сердцу детство –

Я не из той страны!

«»»»»»»»»»»»

Из полтысячи дорог

Выбрав ту, что попрямее,

Я уеду на восток,

Ожиданьем душу грея.

Может, старый Таганай

Не забыл ещё мальчишку

С толстой книжкой

В рюкзачишке

И с мечтами через край!

Ах, ты, милая страна

С домиком у перелеска,

Где мороз сечёт стамеской

Стёкла прошлого окна!

Там же гуси на пруду

Перемалывают луны

И упавшую звезду

На томительные струны.

Дед Ивашка у плетня,

Деревенский полудурок,

Вновь попросит у меня

Беломорины окурок.

Мне не жалко: на, кури,

Жги до «фабрики», до пальцев

И на древних бабок пялься

До вечерней до зари!..

Из полтысячи дорог

Выберу одну прямую,

Пыль с неё по ходу сдую,

Покачусь, как колобок.

Принимай меня, Урал,

Блудного аристократа

В лыковых потёртых латах,

Опоздавшего на бал...

«»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»

Из цикла ДЕПРЕССИЯ.

Дайте мне осколок неба

Со сверкающим Денебом,

С каплей Млечного Пути –

Молча подержать в горсти!

Подержать и снова вставить

Синей клавишей в оправу

Мира с тысячами нот:

Извините, я не тот...

На сегодня не герой я,

Не Бетховен и не Гойя,

Не сказитель, не певец,

А неудержимый льстец.

Но, поверьте, петь осанну

Трудно, если сердце в ранах

От набегов бытия

На трагическое «Я».

Это так – к словам присловье,

Не размешанное с кровью,

Для чего нужна мне боль...

Слышишь, милая Алголь?

Но звезда молчит надменно,

Тяготение Вселенной

Ей замкнуло жёсткий рот...

Понимаю – я не тот...

«»»»»»»»»»»»»»»»»

Из цикла ДЕПРЕССИЯ.

Уронили человека, покалечили,

Обе голени сломали и предплечия,

Не шагать теперь, не ползать по-змеиному,

Не могу ничем помочь ему, невинному.

Голосую на дороге вечным странником:

Подберите пострадавшего, он раненый,

Но душою шире крика журавлиного

Над низинами родными, над вершинами!

Мимо, мимо...

Проносящиеся около

Одурманены своими же отскоками

От страдающего и шероховатого

Измерения текущего, не пятого...

Я в нём тоже доживаю то, последнее,

Что мне выдано с участием посредников,

Приучивших мою душу к неприятию

Равнодушия в любом его понятии...

Дождь ночной на человеке кровью пенится...

А в троллейбусе случалось вам роженице

Помогать, и курткой личною укутывать

Новорожденного где-то в Южном Бутово?

Не вопрос, и не начало эпилепсии,

А ирония, замешанная скепсисом –

Спи, товарищ, отключённый от сознания,

Может быть, к тебе придёт благодеяние...

«»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»

В точке, где сходятся лучи прошлого

и образуют нечто подвздошное,

материальное –

Я нахожусь!