Style is War (СИ)

Пришлось перестать эротично обдавать его запахом пережаренного кофе, слезть с колен и изучить одежду, она под кушеткой валялась, оба балахона. Черные с белыми контурами скелетов снаружи, а внутри — зелёный принт, отлично воспроизводящий вид… газонной травы! Охренеть! При свете ночных фонарей понятно, что от настоящей травы не отличить. Но, черт, у меня в башке не укладывается.

Кто мог продумать детали моего «похищения» из отеля настолько скрупулёзно? Разработать план моего наказания в кратчайший срок, привлечь рассеянного Умана, не вызывающего у меня своей невинной упоротостью никаких подозрений, заполучить его преданность, посулив золотые (или грибные?) горы, и снабдить… Интересно, а чем ещё снабдить, помимо маскировочной одежды и внушительной суммы налом на подкуп честных немецких граждан? Шинни?! Серьёзно? Разве вчерашние молокососы на такое способны?

В апартамент постучались. Уле открыл, это за ним, машина в аэропорт. Таинственный игрок забирает его обратно в Стокгольм. Я остаюсь один. Я этого хотел, разве нет? С первого отпускного дня. Могу сколько угодно игнорировать настырных малолеток, бесцельно пропивать и проедать своё свободное время, пока оно не закончится, пропущенное сквозь пальцы. Польская горничная наверняка согласится переспать со мной, раз уже переспала с Уле. А охрану с периметра обещали пока не снимать, вдруг я опять нечаянно встречу какую-нибудь раскрашенную куклу, идущую домой если не с аниместэйджа, то из клуба или с модного показа.

В груди затрепыхался мой мышечный насос, сильными спазмами сокращая себе гарантийный срок службы, обещанный “God Enterprise Group^2”. Побочка от ядрёного морфинистого укола? Да если бы…

Сопротивлялся боли я весь световой день. Голос Эмиля попеременно с голосом совести уговаривали меня вернуться в личину осла и потопать дальше за морковкой. То есть — сдаться на потеху малолеткам. Но я же Виплешер Бернадотт, я предпочту щелкать каналы спутникового ТВ, пялиться в широкое окно на бесконечную вереницу продуктов мирового автопрома и сосать пиво из чуть подмороженных мини-баром алюминиевых банок. Дёргать себя за член, сравнивая в расслабленном состоянии с членом Уле. Совать в штаны всё ту же банку. Смеяться над собой. Грустить, но делать вид, что в груди болит от изжоги. А сдаться? Сдаться лишь тогда, когда солнце сядет. И сесть захочется вместе с ним. Укрыться за горизонт, завернуться в одеяло облаков с головой. Почувствовать, как романтическая чушь заполоняет всего меня изнутри. И только после этого — найти на обеденном столе бумажку с последней подсказкой.

“Style is war”? По-прежнему ни о чём мне не говорит. Придётся поискать в интернете. Ни единой здравой мыслишки, что может означать эта дурацкая надпись. Или слоган. Или лого. Или…

Всё-таки слоган. Wi-Fi чуть тормозит, да и телефонный браузер не слишком рьяно загружает страницу с запросом. А что если таинственный игрок через Умана оставил мне нормальный ноутбук и доступ в сеть?

Не оставил. Но долго сёрфить не пришлось: слоган привёл меня с многочисленных фан-форумов на официальный сайт группы “Cinema Bizarre”. Но вместо обычного в таких случаях web-контента с галереей фото и свежими новостями (я истово готовился перенести удар от вида чрезмерно заштукатуренного криворукими стилистами Шинни в окружении Страйфи и других неполовозрелых нимфеток) там красовалась… громадная буква “С”. Да, одна-единственная буква на весь грязный экран моего мобильника! Самому не верится, но у меня запас матерных слов вышел.

Так, ещё банку пива. Об глаз, всмятку. Уже легче. Телефон хотя бы не хочется бросить об пол и потоптать. Грёбаные малолетки! Выпил ещё. Обшарил всю пустую страницу. Выпил. Менял масштаб, исследовал каждый миллиметр медленной прокруткой. Выпил. И в левом нижнему углу нащупал скрытый текст, белым на белом. Выделил.

«Поищи у себя в номере».

Минутка безмятежности. Затишье перед бурей. Спокойствие перед погромом. Я люблю детей. Я люблю людей. Я совсем не зол. Я само терпение и самообладание.

Экран мобильника с этим не согласился. Погас и отразил моё лицо. Налитые кровью глаза разбуженного психопата. Шевелящиеся ноздри серийного маньяка. Запёкшиеся в корочке крови и соли губы убийцы. Я люблю людей, я люблю детей… непослушных детей. Предпочтительно печёными… в яблоках… с хрустящей золотистой кожей. С длинной мягкой морковкой в заднице. Да, засуньте морковный приз себе в задницу.

Так, спокойно, споко-о-ойно. Минус одна спинка стула и покоцанная дверца гардероба. И хорош. Спишут на… бля, плевать, Уле за ущерб же заплатил. Спущусь, желательно не кубарем, в отельный бар и ещё выпью. Бессвязные маты в голове становятся связными, всё громче и отчётливей. Воображаемый голос Эмиля поёт что-то из старого репертуара Dissection, намекая на скорые и неминуемые человеческие жертвоприношения. Даже не пытаюсь заглушить его, бесполезно. Но попробую залить. Водки нельзя, виски нельзя…

Сделаем вид, что виски можно.

*