- Тамъ… на войн-то, лсъ рубятъ! - говоритъ онъ, и его жуткое жёлтое лицо покойника мудро и необычно вдумчиво, словно вотъ-вотъ провидитъ. - А тутъ щепа да стружка летитъ. Будетъ, чмъ топить. Вотъ приходи, потолкуемъ напослдокъ. Покажу, какой я и себ крестъ загнулъ… Нельзя, чище моего никто не удлаетъ. А чего? Ничего не боюсь. Я вотъ когда съ пятаго етажу летлъ, на Молчановк домъ строили… испугался разъ. У меня и секретъ есть… ничего не подлаешь. А вотъ. Прихожу въ госпиталь, партiю имъ привезъ… къ дохтору попросился. Вотъ тутъ вотъ болитъ и болитъ, ноетъ. Такъ и такъ, жизнь моя вся во хмелю, бол ничего… какъ теперь лчиться? Поглядлъ на меня, сморщился и говоритъ: «да, твои, говоритъ, доктора на стнкахъ висятъ, по твоему лику прекрасному вижу! Однако, скинь рубаху!» Ве-сёлый баринъ, военный! Ну, проревзовалъ меня… до-ка! «Такой, говоритъ, у тебя ракъ во всёмъ этомъ мст… даже въ рук его держу… такой ракъ, что само лучшее теб не рзаться. Такъ доходишь». - А сколько, спрашиваю, можно съ имъ доходить? - «Отъ силы, говоритъ, два года. А будешь пить - больше году не выстоишь». - Такой весёлый, и у меня страху нтъ. Будто такъ и нужно. Да ещё подумалъ - кажному когда-нибудь и помереть нужно… да на войн теперь молодые смерть принимаютъ… И совсмъ у меня страху нтъ! - «А какъ будутъ подходить боли… - а должны быть такiя боли, что кричать буду, - такъ, говоритъ, я теб на этотъ случай капель хорошихъ пропишу, будешь принимать». - Во-енный, такъ прямо и говоритъ. Такъ, будто, разговариваемъ весело, по пустяку. И секретъ далъ. Значитъ, какъ и капли не станутъ помогать, тогда чтобы сразу полрюмки хватить и… «уснёшь, какъ младенецъ»! И большой пузырёкъ далъ, бленькiя. А потомъ и говоритъ: - «Ты, говоритъ, не тужи, Митрiй… отъ этой болзни и цари помираютъ, нельзя излчить - ракъ!» - Нельзя - такъ нельзя. Только бы до конца войны дождаться, кто кого перемахнётъ… поглядть, что будетъ.
Спокойно-грустно его лицо, грусть и въ усталыхъ глазахъ. Вся жизнь позади… а какая жизнь?! Вся она у него оставила чёрные слды свои на побитыхъ, въ синеватыхъ шрамахъ и жёлтыхъ мозоляхъ, рукахъ, въ грустныхъ глазахъ. И кругомъ грустно и тихо. Стоятъ крестцы новаго хлба. И они грустны. И грустны осеннiя рощи въ позолот. На западной сторон залегло въ неб, въ розовыхъ тучкахъ-подушкахъ, червонное золото и умираетъ тихо. Видно съ бугра, какъ у церкви псаломщикъ, въ блой рубах, приставилъ къ рябин лсенку и взбирается - хочетъ снимать. Босая двочка стоитъ подъ рябинкой, въ красной рубашк, и смотритъ на него, заложивъ руки за спинку. Подняла голову съ блой коской и смотритъ. Блая церковь - золотисто-розовая отъ заката.
- Яблока нонче мало… - задумчиво говоритъ Митрiй, соскрёбывая съ жёлтаго ногтя лакъ. - Рекомендовалъ онъ мн ещё яблока печёнаго, сахаркомъ посыпать для вкуса… вкусу у меня, будто, нтъ, какъ трава всё. А то горшитъ и горшитъ. У дяди Семёна как-кiя дерева, а ни яблочка нтъ. Сынъ у него по нимъ хлопоталъ, люби-тель! Теперь на войн… Въ городъ ходилъ, прицнялся… сорокъ копеекъ! какая четвёрка… де-ся-токъ! Отъ яблока мн легшитъ, врно сказалъ. Вотъ сейчасъ пойду, сахаркомъ посыплю, а на ночь капельковъ…
Смотрю на него, - третъ правый бокъ, а въ лиц грусть и мука. Онъ уже умираетъ, умираетъ незамтно, тихо въ этихъ тихихъ поляхъ. Покоряется смерти, какъ покорился жизни. Кто его такимъ сдлалъ? Почему не кричитъ, не жалуется, не проклинаетъ жизнь, которую пропилъ? И какъ же онъ можетъ, приговорённый, спокойно тесать кресты и сбивать гробы на послднемъ порог? Что это - сила какая въ нёмъ или рабья покорность? А на него и смотрть жутко. Онъ облизываетъ синеватыя, измятыя губы въ насохшихъ плёнкахъ, приставилъ руку къ глазамъ и смотритъ въ поля, къ золотистымъ лсамъ за ними. И говоритъ спокойно:
- А вотъ пойду-ка я завтречкомъ въ лсъ за грыбами, покуда сила-то не ушла… И калинки бы хорошо попарить, кислаго такъ хочу… бда. Значитъ, не могу