Тёмная сторона дня

Мне бы к Богу!!!
Да в дверях стоят люди.
Пропусти, кричу,
Да много ли толка?
Не убил и не ограбил!
Осудят, – отвечают,
Доставая двустволку.
Мне сказать бы…
Да ответы услышать!
Ничего, мол,
Подождёшь и за дверью.
Ещё смотришь
Ты куда-то? И слышишь?!
Так, тем более.
Не майся ты хренью.
Уплетай свои котлеты
С гарниром,
Прикупи себе ты шины
С шипами…
Ограничься
Ты ванной с сортиром.
Не настаивай.
И не спорь уже
С нами.
Жил как жил?
Так таких уже – прорвы…
Они в очередь,
Как бабы за мужем.
Не выделывайся.
И – за горло
Не хватай,
Ты тут на фиг не нужен.

4 декабря

По наотмашь замёрзшим лужам
И подёрнутым льдом дорогам
Убегает, кашляя, стужа,
Обнимает, чтобы потрогать.

Ночью город похож на лагерь,

Где в бараках нервно спят люди,
Вырезанные из бумаги.
Завтра будет, оно разбудит.

Через снег крутит стрелы кранов,

Через ночь едут те, кто ищет,
Кто – ответа, а кто – обмана.
И каждый чем-то богат нищий.

А по радио свист метели,

Как условный сигнал к побегу,
Как приказ покидать постели
И молиться первому снегу.

Вчера

Небо кромкою
Режет ломтики
Из обычного
И мечты.
Тенью ломкою
Плавит кортики,
Разливает свет
Темноты…
Тонким лезвием
Чертим линии,
Узнаваемо?
Не всегда…
Ходим трезвыми
В небо синее,
А внутри у нас
Пустота…

А вчера

Всё было правильным,
Было правильным
И простым…
Может, зря
Мы всё оставили,
Всё оставили,
Мы другим?

Пальцы тонкие,

Кольца прочные,
Золотистые
Как огонь.
Песни громкие,
Фразы точные,
Обжигающие
Ладонь.
Скоро разница
Станет ясною,
Скоро скатится
Всё в песок.
Тень-проказница,
Хищной ласкою,
Мягкой пулею,
Да в висок…

Колыбельная

Плакала мечта
Горькими слезами,
Кровью залита…
Острыми зубами
Рвали мы её
И поднаторели,
Ведь порвать мечту
То, что мы хотели!

Тосковали мы,

Засыпали ямы.
На пороге тьмы
Просыпались пьяны.
Увлекали всех
В дальние походы:
Только горький смех,
Пыль из-под подводы…

Разжигали жесть,

Смаковали блюдо,
То обман, то лесть
Почитали чудом.
Жили как-нибудь,
Так же умирали,
И про жизни суть
Толком не узнали…

Невозможно

Под лестницей, ведущей в небеса,
На сундуке, обитом шкурой волка,
Росла она, не веря в чудеса,
И в платья, из раскрашенного шёлка.

Не жди её, как первую любовь,

Как поезд, на который опоздаешь,
Мы умираем, не встречая слов,
Которые нужны нам, понимаешь?

По лестнице, ведущей в небеса,

Одни бегут, не трогая ступени,
Другие – словно слышат голоса,
Отрывки из чужих стихотворений.

Не жди меня, я не вернусь сюда,

По мне не будет плакать осторожно,
Стекая в небо чёрная вода.
Я не вернусь. Ведь это – невозможно…

Ранняя старость