Тёмная сторона

— Господи-господи… — бормотала полуобморочная тёща, держась за сердце. — это ж проклятье, порча, господи помилуй, Лёнька Пашукевич, паразит такой, чтоб ему пусто было, в глаза-то лыбится, а сам порчу наводит…

Максим поморщился. Тёща вообще-то вполне интеллигентная женщина: окончила Географический факультет МГУ и проработала на нём тридцать лет, в церковь заходит не чаще трёх раз в год, вместо Донцовой и гороскопов читает Мураками и Коэльо, по телевизору смотрит каналы «Культура» и «Discovery»… но порой ведёт себя как полуграмотная мещанка.

— Алла Яковлевна, бросьте вы… Какое к чёрту «проклятье»… детишки баловались, только и всего… Я бы Верку порасспросил.

— Точно, — кивнула жена. — Она мне в прошлом году по большому секрету рассказала, что они с подружками в какой-то обряд играли — «Прощание с детством» или что-то в этом роде. Ну, и чтобы его проделать, надо было любимую игрушку похоронить.

— С чего это они надумали? — спросил Максим.

— Ну… — Вера замялась. Как рассказала ей дочь по самому страшенному секрету, «обряд» знаменовал собой определённые изменения в организмах юных оккультисток, превращавшихся из девочек в девушек. И она сомневалась, следует ли это рассказывать мужу. Неизвестно, как отреагирует Верка, если узнает, что мать не сохранила доверенную ей женскую тайну.

— Ладно, — сказал Максим. — Пойду покличу нашу некромантку.

«Некромантка» всё это время пребывала в своей девичьей светёлке. Она валялась в джинсах и футболке поверх постели и с ожесточённо читала «Вокруг света» 1977 года выпуска. Поутру ей основательно въёжили за неподобающее поведение накануне, и Максим назначила ей сутки домашнего ареста — «а там посмотрим по твоему поведению». Чтобы гулёне жизнь мёдом не казалось, он забрал у неё телефон, ноутбук и плеер.

— Пошли, — без лишних прелюдий распорядился Максим.

— Никуда я не пойду! — буркнула своенравная дочурка. Она решила поиграть в молодёжный бунт и не выходила из комнаты. На предложения помочь бабушке в саду, выйти продохнуться («кто же летом на даче весь день в комнате сидит!»), или попить чаю со всеми — она отвечала «Я под арестом, если что!» — и погружалась в чтение. Журнал под её взглядом начинал потихоньку дымиться.

— Пойдёшь, — сказал Максим. — По твоей милости бабушку чуть удар не хватил.

Верка отшвырнула журнал

— Па, мне тринадцать лет, если что! — взвилась она. — Сколько можно? Я взрослая девушка! Или мне что — в восемь вечера домой, «Спокойной ночи малыши» посмотреть и баиньки, да?

У Максима не дрогнул ни один мускул на лице.

— Во-первых, подними журнал, — приказал он.

— Коммуняцкое старьё это… — прошипела сквозь зубы Верка.

— Повторяю: аккуратно подними журнал и положи его на полку, — продолжал Максим. — Его писали люди, которые знали побольше твоего. Потом ты спустишься в сад и кое-что сделаешь. Иначе твой домашний арест продлится до конца лета. И дело не в том, что ты вчера притащилась пьяная. У тебя серьёзные проблемы.

Верка знала, что отец не разбрасывается угрозами. Поэтому она слезла с постели, положила журнал, как было указано, на полку, бросила поверх простыни скомканное покрывало (этот жест означал, что она «застелила» постель) и поплелась вслед за отцом в сад.

— И не смей больше валяться в уличных портках на разобранной постели, — заметил по дороге Максим. Верка пробурчала что-то насчёт того, что портки — это мужские подштанники, которые она не носила и носить не собирается, а валяться она может где хочет и как хочет, потому что она — свободный человек… но, не встретив никакой реакции на свои слова, заткнулась.

— Вот это что за кладбище домашних животных? — спросил Максим, когда они пришли к кустам малины. — Зачем ты это устроила?

Воплощение презрительного негодования молчало.

— Нет, ну это уму непостижимо — на кладбище жить… — завелась тёща, но подавилась собственным возмущением.

— Вера, — сказал Максим мягко, но твёрдо (да, именно так), — ни бабушка, ни мать, ни я ничего подобного нагородить не могли. Вряд ли это сделали соседи. Им это сто лет не нужно. Не знаю и не хочу знать, зачем ты это сделала, но это неудачная идея. Понятно? It’s not a good idea. В общем, так, милое дитя. Мы на кладбище жить не будем, так что разбирай свою, значит… — он на мгновение задумался, — инсталляцию, и кончим дело.

«Милое дитя» злобно выворотило из земли и отшвырнуло кресты — две пары сбитых под прямым углом штакетин — и схватилось за лопату. Максим не спеша поднял и осмотрел их. Простенькие памятники были сработаны на совесть — надёжно сбиты, тщательно покрашены, а потому даже ещё не начали гнить. Вертя в руках, Максим увидел на одном из них бледную надпись, нанесённую, очевидно, маркером: «KEN RIP» Смысл сего начертания стал ему очевиден лишь после того, как он прочитал надпись на втором кресте — BARBIE RIP. Кен и Барби, Барби и Кен — воплощённое детство, брошенное в игрушечную могилу… а ведь было время, когда Вера не ложилась спать, не расцеловав пластиковых любимцев. А RIP, точнее, R.I.P. — rest in peace, «покойся с миром».

— Папа!!!