Том 7. Изборник. Рукописные книги

Многообразные отравы
Судьба нам в чаши налила,
Но все пути пред нами правы.
Мы любим жуткие забавы,
Пленяют сердце мрак и мгла.
Бредём по диким буеракам,
Напоенным зловещим мраком,
Где только белена бела,
Где притаилися удавы,
Но ожиданья не лукавы,
И жизнь на всех путях мила.

На простодушные муравы

Весна улыбчиво легла.
В прудах колеблются купавы.
Нисходит лебедь величавый
На глади водного стекла,
И на воде, блестящей лаком,
Круги бегут послушным знаком
Движений белого крыла.
Детей шумливые оравы
Бегут в тенистые дубравы,
И жизнь на всех путях мила.

Соборов золотые главы,

Дворцов гранитные тела,
Вещанья изваянной славы,
А ночью хитрые облавы
И низких замыслов зола, –
Угрюмый город с мутным зраком
Чуть усыплён дремучим маком,
И бред из каждого угла,
И воды с крыш струятся, ржавы,
Но и в болезнях всё ж мы здравы,
И жизнь на всех путях мила.

Послание:

Мой друг, тоска идёт зевакам,
Приличны лай и вой собакам,
Смешна унылость для орла.
На сорных берегах канавы
Сквозь камень прорастают травы,
И жизнь на всех путях мила.

«В норе темно и мглисто…»

В норе темно и мглисто,
Навис тяжёлый свод,
А под норою чисто
Стремленье горных вод.

Нору мою оставлю,

Построю крепкий дом,
И не простор прославлю,
Не светлый водоём,

Прославлю я ограды,

И крепость новых стен,
И мирные отрады,
И милый сердцу плен.

Тебя, оград строитель,

Прославить надо мне.
Ликующий хранитель,
Живи в моём огне.

Все ночи коротая

В сырой моей норе
И утром насекая
Заметки на коре,

Скитаяся в пустыне,

В пыли дневных дорог,
В безрадостной гордыне
Я сердцем изнемог.

Устал я. Сердцу больно.

Построить дом пора.
Скитаний мне довольно!
Прощай, моя нора!

Хочу я новоселья,

Хочу свободных слов,
Цветов, огней, веселья,
Вина, любви, стихов!

«Под лёгкою мглою тумана…»

Под лёгкою мглою тумана
Теперь обращается в когда-то.
Сладостней нет обмана,
Чем эта сказка заката.

Люди дневные, глядите ж,

Как мерцают золотые главы,
И таинственный город Китеж
В сиянии вечной славы.

Горестна для сердца утрата,

Не хочет оно быть терпеливым,
Но не умерло то, что когда-то
Верным воздвиглось порывом.

Стремитесь во мглистые дали,

Не верьте, что время необратимо, –
В томленьях творческой печали
Минувшее не проходит мимо.

В неисчислимых обителях Бога

Пространство и время безмерно.
Не говорите, что сокровищ там много, –
Там всё сохранилося верно.

«Я испытал превратности судеб…»