Тропинка в дивный сад

Десять тысяч расстояний,
кинолентой череда,
К черту горечь расставаний,
уходящие года,
Как натянутые струны,
из каморок обжитых
Мы летим… Мы – знаки-руны,
нас поймут без запятых.
Оглушенные бемолем
виртуальных шансонье,
Онемевшие от боли
во всемирной толчее,
Словно смайлики, смятенно
превращаемся в слова,
Оставляем наши тени
электронного родства.
Мы спешим вернуться в звуки,
в тембры наших голосов,
Узнавая губы, руки
скоротечностью часов.
Чтобы кончиками пальцев
долго помнить этот миг,
Пишут души-постояльцы
оцифрованный дневник…

По битому стеклу

По битому стеклу несобранных бутылок,
Свой фокус превратив в безудержный рывок,
У гибельной черты от выстрела в затылок
Закончится весны отчаянный прыжок.

Начнется лета стих, как жертвенная песня,

Как первый выдох на спасательном плоту,
Кому-то в небесах, возможно, станет тесно,
И гром спугнет жару, пронзая духоту.

И вот уже летит, сверкает, дико рвется

На ветра лоскуты, хрип горла перекрыв,
На смену теплым дням, сжигающему солнцу
Здесь осень подожжет янтарные костры.

Накроет пеленой, навалится бесстыже,

Сверкая чистотой холодных покрывал,
Угрюмая зима подарит веру выжить
До будущей весны, до нового прыжка.

Полоски надежды Леонид Советников. г. Рыбинск, Ярославская обл

От автора:

Мне иногда представляется, что запечатленные образы гармоний и смыслов и есть тот творительный нематериальный материал, который необходим для создания лучшего мира в последнем Божественном акте: «Се, творю все новое».

Творение – уже не из «праха земного», но из всего лучшего, собранного в этом мире. А наши души, как трансцендентные пчелки, приносят собранный взяток со всех добрых и ядовитых цветов своему Создателю, который (уж Он-то!) сумеет отобрать и отделить крупицы полезного от прорвы ненужного.

И, возможно, процесс отбора происходит уже здесь, с помощью таинства поэзии?

© Советников Леонид, 2016

Вербы

Природа не любит ущерба —
И вот не во льдах, а в тепле
Застыли три веточки вербы,
Тоскуя по доброй земле.

Поверили, видно, бедняжки,

Что полное счастье дано;
Корнями блуждая в стекляшке,
Мечтали попасть за окно.

Где снег был глубок и печален,

Земля для любви холодна —
Сегодня так много проталин!
И все без стеклянного дна.

«Я в детстве подолгу любил на юру…»