Ты выбрал путь… Рубеж 55

Когда идёшь ты с группой на свинец,
Идёшь, как взгляд сквозь прорезь капюшона,
И может, жизни настаёт конец,
А может, выход в сказку про шпиона.
Есть только взгляд и то тепло ствола,
Который в руки врос твои давно,
Есть только друг и песня от стола,
Прервать которую и смерти не дано.
И не дано нарушить этот строй,
Хотя друзей немало убивало,
Но каждый павший словно бы живой,
А память возвращает вновь к началу…
Мы долго не видали матерей,
И никогда всей правды не расскажем,
Ведь правду всю раскроют для людей
Тогда, когда в сырую землю ляжем.
Нас мало было в первом том ряду,
Мы часто выходили брат за брата,
Но взгляд я никогда не отведу,
Ведь будет за погибшего расплата…
Когда идёшь один ты на свинец,
Шанель, Карден, за поясом Чезетка,
Не может жизни наступить конец,
Хотя цветы кладут на камень редко…
Спецчасти – это чудо света,
Разведаем, пробьёмся, победим,
На все вопросы знать хотим ответы
И в бой всегда уходим незаметно,
Но Родины своей не предадим…

Ревскому В. Е. на книгу «Афганский синдром»

Свистят в твоих строчках осколки,
Кабул, Кандагар, Гиндукуш…
Снова в выражениях колки,
Навыворот раны из душ.
Лихая мужская судьбина
Свела с невесёлой бедой,
А Родина, может, любила
Любовью своей неродной.
Но, как в сновиденье кошмарном,
Разрушился замок из грёз,
А кровь развороченной раны
Товарища била всерьёз.
И вместе с остатком дыханья,
Ладонью закрывши глаза,
Ты как на предсмертном свиданье
Молчал, и катилась слеза.
Но не было стыдно за слёзы
Мужские – их мало у нас,
Разрушились бывшие грёзы,
Рассыпались в пыль или грязь.
И руки в крови обагряя,
Пройдя через сотню горнил,
Ты, чести своей не роняя,
Друзей боевых хоронил.
А метина в центре затылка
У самого честного вдруг?
Цветы и пустая бутылка,
Порочный и замкнутый круг…
Но всё пронеся сквозь проклятья
И ложь, сквозь жлобизм и угар,
Ты вышел, очищенный счастьем,
Вновь сердцем встречая удар.
В развалинах старой системы
Остались и злато, и хлам,
Нувориши, словно гиены,
Кровь с гноем сосут пополам,
Идиллия с прагмой смешалась,
А орден в ладони зажат,
Ничто никому не досталось,
Лишь слава в осколках гранат,
Лишь пули из плоти дрожащей,
И кровь, как позор из души.
От мысли, в пространстве летящей,
Мы мыслим! Мы живы! Пиши!

P.S.

Стихи не правят за спиной,
Как другу в спину не стреляют.
Да будет так! И Бог с тобой,
Ведь факты истину слагают…

Грустное откровение