Война и мир. Balkanska verzija.

«Здравствуй, товарищ!» (ну почему по всей Восточной Европе уроки русского языка начинались с этой идиотской фразы!?!). Я спасаюсь, переходя на сербский, и минут пять мы разговариваем за дружбу, потом нам советуют заправиться на этой стороне – Сербия под санкциями, проблемы с бензином; зовут «на кафу» -

«Срећан пут!»

в отличном и несколько торжественном настроении мы подъезжаем к табличке Савезна Федеративна Република Jугославиjа...

но там нас встречают куда спокойней: взглянув в паспорта и расспросив, с какого это перепугу мы с французскими номерами, пограничники уходят куда-то звонить, и потом возвращаются...

«Требате визе за улазак у Jугославиjу… Извините…Не можемо вас да пустимо …»

кажется, наш героический замысел сорвался…

* * *

граница Сербии - Биjелина – Брчки коридор.

2 часа ночи. Мы едем назад, на запад, и очень хочется спать. Дорога узка и плохо освещена, за окном спящие деревни или поля – подходящих съездов не видать.

на околице одной из деревень стоит кто-то с поднятой рукой.

„Смотри, автостопщик! Останавливаемся!“

проскочив на скорости мимо, тормозим.

„До следећег села...“

совсем молодой парнишка лет семнадцати, кажется, очень удивлен тому, что остановил посреди ночи непонятно кого. Под глазом у него нормальных таких размеров фингал.

„Да это я... с дискотеки, короче...“

С дискотеки – понятно. Молчим... Похоже, разговаривать он то ли опасается, то ли просто не особо умеет. Ладно, едем дальше.

через какое-то время мне приходит в голову спросить:

„Слушай, а где у вас можно переночевать? Не в гостинице, а так? Лесок какой около вашей деревни есть?“

„Ночевать?... Можно... Вон у нас за деревней на холме... Ночуйте...“

Вообще-то, я надеялся, что он позовет к себе, но, видать, родители заругают. Ну, холм, так холм.

Высадив парня в деревне, мы пытаемся найти обещанный холм, но теряемся в темноте – и, в конце концов, ткнувшись в какой-то съезд, попадаем на поле. Ни деревца, ни тени на утро, но – все. Сил больше нет. Мы молча разбираем спальники, находим восток, откуда с утра встанет солнце – я заранее прячусь от него за машиной – Алик ложится внутри - а Бабаджян ставит над головой раскрытый зонтик  - изобретение, которым он чрезвычайно горд…

* * *

где-то около Брчко

просыпаюсь я от звука голосов – невнятный бубнеж – лежу какое-то время, надеясь, что скоро уйдут (спать после вчерашнего хочется ужасно) – но голоса не стихают, и я заставляю себя встать – черт бы подрал любопытных пейзан…

около машины стоят трое, и смотрят на нас (а картинка престранная – вокруг машины барахло, выброшенное из машины вчера в поисках спальников, ящик с продуктами – а чуть в стороне зарывшийся носом в спальник Бабаджян с нелепо веселеньким зонтиком у головы). Смотрят так - и ничего не говорят.

«Добро jутро!», говорю я как могу жизнерадостней.

Один из мужчин неуверенно кивает, остальные продолжают мрачно смотреть…

«Ми смо Руси!», сообщаю я на всякий случай. «Русские. Просто, переночевать остановились. Сейчас вот остальные проснуться, и дальше поедем»

«А чего не в гостинице?», наконец открывает рот один из них.

«А мы… это… гостиницы не любим!»

«Не любите, ага».

молчание.

так, надо что-то делать.

«А не скажите, где тут у вас в селе можно домашней ракии купить? Любим, значит, сербскую ракию!»

общее оживление.

«Ракию? А, да, ракию можно. Пойдешь вон в селе третий дом налево, спросишь деда Николу. Има он баш добру ракиjу! Као суза! (как слеза!)»

«Хвала лепо», говорю я и начинаю кивать, показывая, что вот сейчас все проснуться, и мы, сразу – за ракией!

Помедлив, они уходят. Залезть, что ли, обратно в спальник? Нет, все-таки странные они были какие-то… И я решаю разбудить остальных и побыстрей убраться от греха.

Разбудить – ага, как же! Я долго тормошу два тела, стонущих, бессвязно бормочущих и пытающихся заныкаться от меня (навязчивого несчастья) в спальники поглубже…

посмотрев же случайно назад, в сторону деревни, я понимаю, что предполагаемые неприятности приближаются – виде двух профессионально крепких мужчин, в сопровождении толпы мужичков похлипче.

«Српска милициjа… Шта радите овде, господине?»

Я начинаю снова объяснять – про совершенно благонадежных русских, которым необходимо было переночевать - но тот, что начальственного вида, обрывает меня, протягивая руку:

«Молим, пасоше!»

Я достаю из бардачка паспорта и протягиваю. «А еще нам бы ракии…»

полистав паспорта, и показав остальным обложки с двуглавым орлом, он возвращает их, и говорит, уже вполне дружелюбно:

«Больше глупостей не делайте. Постучались бы в любой дом, вас бы пустили…»

«Да поздно было, не хотелось будить…»

«А мы-то думали, вы мусульмане, пришли на свое кладбище. Хотели вас маленько… это… побить».