Воронка бесконечности

Может ли так случиться, что человека вдруг выталкивает, выносит из нормального течения его жизни какой-то непонятной силой, и он попадает в какую-то иную реальность, в параллельное жизненное пространство? Вот так просто: возвращается человек в один прекрасный день домой, идет по другой, не той, что обычно, улице – и все! Время спотыкается, падает, ломает себе руки, ноги, ребра – хорошо, что не шею. Потом кости времени срастаются, но старые травмы все равно ноют, болят, кости ломит, когда меняется погода… А человек? Он встречается с людьми, которых никогда не увидел бы, не узнал, не заметил, если бы пошел привычным путем. Или вдруг зачем-то возвращается домой в необычное время? Подходит в неурочный час к телефону… Окажется дома, когда вдруг кому-то вздумалось на беду заглянуть на огонек… Да просто в магазин выскакивает не вовремя! Неизвестно зачем. Какая разница. И никто не может знать – случайно? не случайно? Но в жизнь человека врывается нечто незапрограммированное, что-то ноющее, больное, что определяет потом всю жизнь.

По чьей-то злой доброй воле – что это? Судьба? Случайность? Предопределение? Карма? О ней все больше говорят сегодня. Неизвестно. Только попадает человек в параллельную реальность – а сам даже не замечает того, когда же, что же с ним случилось.

А потом он оказывается наглухо замурованным в этой чужой жизни… И принимает эту чуждую ему реальность за свою, настоящую. И в этой чужой – не своей – жизни человек живет и радуется, и встречает друзей, с которыми, может быть, никогда бы и не дружил, и одного-единственного, любимого, на которого в своей настоящей жизни даже и внимания бы не обратил?

А всего-то и случилось – пошла не по своей дороге, не в свой день, не в свой час… Как в сказке Андерсена: возвращался человек из гостей домой, по ошибке, случайно, надев не свои галоши… Только советник, сторож, студент из той сказки вовремя – за минуту до беды – замечали ошибку и снимали те проклятые галоши или теряли их… А я? Ведь стоило в тот майский день пойти в гости, в кино, уехать за город… да куда угодно, хоть к черту на рога!

Вся жизнь пошла бы иначе!

Недавно я прочитала в книге одного итальянского автора: «У счастья есть ключи от каждой двери, и мы должны только верить в то, что окажемся дома, когда оно вдруг захочет открыть нашу».

Чужая жизнь – и в нее, в Воронку чужой жизни, улетели, словно сверхмощным пылесосом втянутые, лучшие годы жизни. Но где же тогда моя жизнь – та жизнь, которую мне пообещали, когда я родилась? Память тех первых дней подсказывала: да, тебе ее пообещали.

Ноги больше не держали – я почти упала на скамейку у старого двухэтажного здания пансионата.

Даже солнце, еще недавно так гостеприимно встречавшее меня там, в лесу, и здесь, в Мозжинке, что-то вдруг призадумалось, затуманилось, погрустнело, нахмурилось… И возникло ощущение, будто я смотрю на солнце сквозь запотевшее стекло, а по краям кто-то обвел его нечетким, словно размытым темно-серым контуром.

Жизнь назад не повернуть, не отмотать, как пленку старого фильма, не перелистать, перевернув страницы, назад, чтобы начать читать с начала – или с любого места – как много раз прочитанную от корки до корки любимую книгу. Меня, прежней, больше нет.

А его вообще нет.

Обстоятельства оказались сильнее. Что это – слабость? Страх? Конечно. Как часто нами управляет страх! Есть в жизни вещи, которые нам неподвластны.

А воспоминания… Они живы, они всегда со мной и во мне… И так будет, наверное, всегда. Уж их-то никто не отнимет. Даже она.

Кстати, а она ушла, наконец, кажется. Слава Богу, ведь я совсем не рада ее видеть. Тоже мне, святоша нашлась. И соблюдать декорум я не хочу.

И все же сейчас я здесь, жива-здорова, полной грудью вдыхаю свежий зимний воздух, а он?..

Мир вскипел однажды. Он заполыхал и не погас.
Люди не готовы к Вечере Святой и в этот раз…

После стольких лет я вспомнила, наконец, эти стихи.

Я знаю, где он сейчас.

Я не знаю, где он сейчас.

Наше время. Она…

Может быть, зря она обвиняла свою собеседницу? Тем более, в предательстве.

Да никакое это не предательство, а самая обыкновенная слабость. Малодушие. Страх. Не всем же быть сильными. В конце концов, что делать, если не по плечу ноша. Слабость – это не преступление.

Ее первая счастливая несчастная любовь не закончилась никогда. Эту любовь – путь длиной в два года и в целую жизнь – никто не понимал и не принимал.

…мы сильнее, мудрей.
И теперь, я признаюсь тебе, —
Мы поверим Судьбе!

Как бы не так! Есть в жизни вещи, с которыми не справиться, обстоятельства, которых не изменить. Наверное, когда-то давно она все же перепутала себя с той, другой – и потерялась во времени и пространстве…

Вот только воспоминания… пронзительные, полные боли… Какие они живые… Сколько лет прошло, а картины, звуки, ощущения из прошлого живы, и они всегда с ней и в ней… Так и будет. И так будет всегда.