Всё-таки живые (СИ)

Первое. Будущее у Земли всё-таки есть, и я его знаю. То, что в нём никто не вспоминает ни инфекцию, ни странное заторможенное состояние в течение нескольких дней до аварии — извините, но на фоне грядущей катастрофы и эпидемия кори, и повальная аллергия забудутся как совершенно незначительная деталь. Вирус и плазмида без биостимулирования не опасны. Мутировавший лес умрёт, отравившись выбросом из реактора.

Второе. Возможно, будущее может измениться. Но куда больше шансов на то, что во время взрыва у амариллов что-то пойдёт не так, и они умрут. Следовательно, нет причин вмешиваться.

Третье. Кто-то явно стоит за этой историей, и мне неизвестны его цели. Надо узнать. Следовательно, есть причины быть на станции — инопланетной аппаратуре я не доверяю так, как себе.

Четвёртое. То, что будет твориться на станции, мой скафандр не переживёт. Нет смысла лезть в пекло.

Пятое. Но не узнать — это проиграть. И немного обидно за то, что меня лишили карманного союзника в лице роя дриад. И вообще, я с самого начала не собиралась оставлять в живых эту ботву. Значит, надо лезть.

Шестое. Я не хочу стать половником. Поэтому лезть не надо.

Проклятье, я совершенно не могу определиться с дальнейшими действиями. Как, видимо, и Доктор. Его сковывает гуманность, меня — трусость. Что же делать? Я не могу принять никакого конкретного решения по сложившейся ситуации, не хватает опыта, не хватает мотивации, не хвата...

Стоп.

Стоп-стоп-стоп. Развернуть собственный утренний отчёт по инфекции. Солнечный Тетраэдр, ты дура. У тебя же там в первом абзаце указано: при невозможности принять решение сними блок с памяти, и сразу всё встанет на свои места. Где моя любимая металертовая проволочка? И сперва раскрутить фильтр пофигизма на пятьдесят процентов, во избежание шока, а уже потом загружать воспоминания. Мало ли что я там увижу.

Освободить как можно больше места в памяти для приёма восстановленной информации. Открыть системный файл управления внешним мозгом. Проволоку в канал.

Активировать фильтр.

Принять информацию.

«...Ночь, библиотека. В темноте голубовато-белым пятном отсвечивает кульман, всё остальное утонуло в тенях. Я накрыта одеялом, рядом сопит маленький человечек. Первая ночь, когда я не подвываю от безмолвного одиночества, вырубив микрофон и съёжившись в своей металлической скорлупе. Первая ночь без панических атак, погрязания в самокопании и утопания в бессилии. Первая ночь, когда у меня за полтора года ссылки появилась цель.

— Температура пола слишком низкая для ювенильной особи. Переместись на диван и спи. Если хочешь, я постою рядом.

— Ага...

Через скарэл в комнате, помимо лёгкого жужжания моих двигателей, появляется другой звук — тихое дыхание спокойно спящего человека. Я стою и гляжу на заснувшего мальчишку, а в мозгу бьётся и пульсирует, бесконечно повторяясь, его фраза: «Ты тоже брошенная?»

Стискиваюсь в комок в глубине скафандра. Тоже... Нет, не брошенная — выброшенная, это хуже. Брошенного могут хотя бы подобрать. А мусор подлежит лишь дезинтеграции. Я — винтик с сорванной резьбой, который никому не нужен. Сломанная шестерёнка, которая тоскует по механизму, где ей больше нет места, и медленно сходит из-за этого с ума. Металтрону было проще, у него была надежда на спасательную бригаду. Мне такое счастье не светит. Он ждал. Мне ждать нечего.

«Ты тоже брошенная?»

Я не нужна не только Империи. Я даже Доктору и Ривер не нужна, а больше в этом мире у меня никого нет. У меня даже право на смерть отняли без моего на то согласия. Да, Металтрону было сильно проще, он мог хотя бы умереть, когда у него отняли надежду. Даже было кому отдать приказ о самоуничтожении, Вселенная явно его любила. А у меня вот не хватает решимости развинтить скафандр на детали и каким-то образом их уничтожить, а потом кинуться под колесо грузовика. Трусость не даёт. Одно дело, короткий «бах» и всё чисто, там даже испугаться не успеешь. А долго и поступательно подготавливать своё самоубийство — нет, это страшно. И никто мне не поможет, потому что жизнь не любит трусов и подлецов.

«Ты тоже брошенная?»

А ещё был далек Сэк, который занимался всякими гадостями. Но кое-что в его методах представляет интерес — это попытка ассимиляции. Для того, чтобы создать базу в Нью-Йорке, Культ Скаро должен был худо-бедно ассимилировать с местным населением или хотя бы попробовать поискать общий язык с посредниками между собой и низшей расой. Думать, как земляне, просчитывать ситуацию, как земляне...

«Ты тоже брошенная?»