Высокая кухня

В конце августа Бенш с детьми возвращались домой, начиналась школа, наступал мой день рождения, Бенш приносил мне завтрак в постель, дети дарили мне рисунки, камушки и конфеты, а вечером наша гостиная погружалась в темноту, и вот мне тридцать, тридцать один, тридцать два, тридцать три, четыре, пять, шесть, семь, восемь – сейчас мне тридцать восемь, – я задувала свечи на торте, глядя на лица своих друзей в этом теплом мерцающем свете, и мне казалось, что жизнь прекрасна. Наступала осень, сезон артишоков и щебетания птиц, яростно кружащих над деревьями на Лунготевере, было тепло и дождливо, дети гуськом отправлялись в школу, а у меня – спагетти с маком и медом, лепестки герани, черная фасоль, колотый лед, сардины и прочая красота – вот о чем я думала, пока мои дети возвращались за парты. Я была ласковой с ними – когда находилась с ними, что происходило нечасто, но я не знала, как по-другому, и убеждала себя, что в эти редкие моменты я хотя бы была с ними на все сто процентов, но это была неправда, равиоли, боттарга, розмарин, нет, я ни в чем себя не убеждала, озимая и яровая пшеница, простор и покой засеянных ею полей, целый затерянный мир, простокваша, синий омар, раковины и панцири, блюда раздора, ночные бдения, сладости, горный мед, майоран и сахар. Я была в постоянном цейтноте, но именно этого, в общем, и ждала от жизни. Иногда я вдруг начинала скучать по детям и уходила из ресторана пораньше, чтобы забрать их сразу, как только откроется школьная калитка, я почти бежала, полная жизни и любви, мы шли домой, готовили вафли, торт тенерина, мы рисовали, играли в пони, енотов-полоскунов, во все, чего им хотелось, мы читали книжки, танцевали, и это было волшебно, но, по правде говоря, довольно редко, потому что я все время была занята – и так было всегда. Я любила завалить себя работой и любила своих детей и, когда чувствовала себя виноватой, пыталась утешиться тем, что таким образом воспитываю их, что мое отсутствие послужит им тем же уроком, который некогда выучила я – в тот день, когда моя мама безжалостно бросила мне в лицо: «Что я дала тебе? Я не давала тебе кулинарных книг, Оттавия. Пространство для маневра – вот что я дала тебе. Поле действия. Собственное место».

Но что именно это означало? Не заходила ли она порой слишком далеко? Когда ей исполнялся шестьдесят один год, мой отец спросил, что она хочет на день рождения, и, глядя ему прямо в глаза, она ответила: «Развод». Отец призвал нас на помощь, и, когда Матильда предложила ей просто переехать в одну из наших опустевших спален, мама смерила ее взглядом и сказала: «Спасибо, но я больше не согласна на компромисс. С меня достаточно. Я соглашалась на него ради вас. Вы обе выросли. Я вам больше не нужна». Накануне умерла ее мать и завещала ей свою часть фермы. Маме хотелось обрести собственное место. Ничто не смогло бы изменить ее мнение. Час спустя я смотрела, как слезы Матильды одна за другой капают в ее чашку с кофе, пока она плакалась мне: «Ну конечно, она нужна нам. Что она, блин, такое говорит?» В то же утро, когда я спускалась к своему ресторану по Виа Панисперна, Антония написала мне одну фразу, философскую глубину которой я до сих пор не могу измерить до конца: «Чем старше становишься, тем больше понимаешь, что в конечном счете твоя мама была не такой уж чокнутой, правда?»

Вот так за какие-то пару лет столько всего изменилось: и место, которое я звала своим домом, и состав его обитателей, но если кто и остался почти таким же, как был, так это Кассио Чезаре. С момента нашего разрыва три года прошло в молчании, он не давал о себе знать, да и я наотрез отказывалась говорить с ним. А потом он вернулся в Рим, и однажды мы столкнулись на улице: я была беременна, и мы оба смущенно поздоровались.

– Чем ты занимался на Сицилии?

– Осваивал новую кухню. А ты? – спросил он, тыкая пальцем мне в живот. – Чем ты занималась?